"Марина и Сергей Дяченко. Судья." - читать интересную книгу автора

Старушка рядом тоже смотрит на звезды. Глаза ее полны слез.
- Что бы вы сделали с этими деньгами? - спрашиваю я ее.
Она встряхивает головой, будто отгоняя наваждение: - Я... Ах, что вы,
Судья... Мне вовсе не нужны деньги. Я не в том возрасте, - она улыбается. -
Я всю жизнь прожила в относительном достатке... Никогда не знала нищеты...
Никогда не видела океана... Ах, при чем тут океан, на эти деньги можно
купить целый остров... Да что там - десяток островов... И спать на свежем
воздухе без снотворного... Ах, тише, они продолжают...
Я ложусь на траву, вытягиваю ноги и слушаю музыку, глядя на звезды.

* * *

После концерта я немного брожу по пустеющим улицам. Погода замечательная.
Звенят цикады. Последний трамвай катит мимо, освещенный, как витрина, где
единственной парой манекенов сидят поздние пассажиры - мужчина и девушка.
У девушки в руках букет из жасминовых веток.
Я иду домой и вынимаю из кладовой свою пленницу, которая сидит там вот
уже три дня, прикованная к батарее, на хлебе и воде. Она похудела; я вывожу
ее за порог и легонько подталкиваю под зад.
- Я еще вернусь, - говорит она, оборачиваясь. Я устал от нее. Ее
незамутненная юная брутальность меня травмирует.
- Если ты вернешься, я отрублю тебе уши, - говорю я серьезно. Она верит.
Отступает на шаг - нагловатая, но беззащитная. Настырная. Доверчивая.
- Скажи, как ты это делаешь? - просит, почти умоляет. - Почему тебя
нельзя убить? Почему?
Я знаю, что меня можно убить, но сообщать ей об этом не собираюсь.
- Может быть, у тебя есть секрет? - продолжает она. - Может, тебе надо
волосы срезать, чтобы ты потерял свою силу? Или еще что-нибудь?
Я захлопываю дверь подъезда.
Наверху, на лестничной площадке, стоит мой сосед в полосатой шелковой
пижаме.
- Ходил на концерт? - спрашивает, как ни в чем не бывало.
- Ага, - отвечаю я. - Хорошо, что не было дождя.

* * *

Понедельник - аврал; меня просят в порядке исключения поработать днем. Я
мою одну цистерну до обеда и еще одну после обеда; возвращаюсь в сумерках -
пешком, чтобы медленно, шаг за шагом, вернуться из безмолвного мира
ядовитых реактивов.
У порога моего дома, не скрываясь, прямо в желтом прямоугольнике света,
падающего из соседского окна, стоят двое. Они безоружны; первый импозантен,
и я его знаю: эта лучший в городе адвокат. Второй молод, высок и крепок; на
нем хорошо сшитый светлый костюм и широкополая шляпа, надвинутая чуть ли не
на глаза.
- Добрый вечер, Судья, - говорит Адвокат. Молодой человек тоже
здоровается и слегка разводит руки в стороны - видимо, чтобы показать, что
безоружен. Он нервничает. Он как будто меня опасается.
- Добрый вечер, - говорю я. - Не подняться ли вам ко мне в гости и не
выпить ли по рюмочке неплохого коньяка?