"Яцек Дукай. Ксаврас Выжрын" - читать интересную книгу автора

увидал эту истину, она проявилась меж коротких предложений, высказываемых
Выжрыном, она просвечивала сквозь его простецкое лицо, банальную одежду,
правда отчаянно копошилась под плотной сетью его совершенно обыкновенных,
серых жестов, ничего не значащих слов, абсолютно банальных и неоригинальных
слабостей и привлекательных черт, сознательно преувеличенных по значению
поз и банальностей, что делают смешным их провозглашающего; всего того
поведения, цель которого состояла исключительно в том, чтобы принизить
полковника в чужих глазах. Правда была настолько пугающей, чтобы американец
был способен связно высказать ее, находясь в совершенно трезвом состоянии,
она отрицала все распространенные догмы, напрочь перечеркивала очевидное, и
плевать ей было на его самые глубокие убеждения.
Дело в том, что правда была таковой, что в действительности - в
действительности Ксаврас Выжрын был именно таким, каким изображало его
телевидение.

(((

Вечером были костры. Они могли их себе позволить, потому что здесь
была густонаселенная территория; они остановились на перевале между тремя
деревнями и городишком, через которое проходила железная дорога, понятное
дело, много лет никто ею не пользовался: в ЕВЗ не было ни одного отрезка
рельс, по которым поезд мог бы двигаться безопасно. В городишке били
колокола, наверное, призывали на вечернюю мессу: с перевала, в свете
заходящего солнца было видно белое здание недавно построенного костела.
Смит стоял и снимал, ему срочно требовалось какое-нибудь психологическое
противоядие, сцена же очаровала его своей красотой; растянувшаяся перед и
под ним панорама котловины с живописно раскинувшимся над рекой городком,
словно дозревающим земным плодом, напомнила ему картины ранних
импрессионистов - все здесь было мягким, как бы застывшим в волне жаркого
воздуха вместе с подхваченным образом местности, вздымающейся куда-то
вверх, к небу, в котором легли спать молоденькие облачка; свет и тени
сновали по поверхности почвы целыми стадами нитей бабьего лета, волокна
пастельных тонов километрами тянулись через поля, луга, речку, лес, новые
поля; а Солнце все заходило и заходило, и весь этот теплый гобелен
потихонечку тонул в ночи, сочившейся из глубин теней. Колокола били. Айен
стоял и глядел, а поскольку на голове у него был шлем, его взгляд обладал
могуществом взгляда демиурга.
Кто-то, должно быть, подошел сзади, потому что Айен услыхал вдруг
чужое дыхание, не синхронизированное с собственным.
- Меня зовут.
- Кто?
- Они.
- Колокола?
- Колокола. Да. Вы видите это? Видите? В такие мгновения...
- Да.
Смит отключил шлем только лишь через несколько минут; он оглянулся, и
тут оказалось, что это тот самый сгорбленный худой тип, которого заметил в
день бомбардировки в долине, вот только сейчас на нем не было столы - через
плечо он перевесил нечто совершенно другое: а именно, влод с двойной
обоймой. Это был костистый черноволосый мужчина после сорока лет, с