"Николай Дубов. Родные и близкие (Повесть)" - читать интересную книгу автора

уходят - это закономерно. Ты вырос - создавай свой дом. Но прежний, в
котором ты вырос, нельзя превращать в заезжий двор, в свалку для своего
душевного мусора... Впрочем, Димке никакая выволочка не поможет, пока жизнь
не трахнет его мордой об стол... Только тогда будет поздно. Их много
развелось, таких любителей приятной жизни. Иной поседеет, облысеет, а всё
порхает, всё порхает. Эдакие седенькие, лысенькие мальчики...
- Надеюсь, ты не о присутствующих? - осклабился Устюгов и нежно
погладил свою просторную лыину.
- Так ведь вы не порхаете, Матвей Григорьевич... А судить тебя? За что?
О твоих отношениях с мамой я не знаю ничего. И вообще в этом не могу быть
судьей. Ты сам? Ты всегда был для меня образцом. Ты воевал, я гордился этим
и хвастал твоим орденом и медалями. Вы же не знаете, как мальчишки хвастали
друг перед другом заслугами своих отцов... Когда ты вернулся из армии,
сколько я помню, ты всегда работал как вол, чтобы обеспечить семью. Этим я
тоже гордился и старался стать на тебя похожим... За что же мне судить тебя?
Если на то пошло, я сужу не тебя, а себя. За то, что был мало внимателен к
маме. Это не только моя вина, а, кажется, общая и неизбежная беда - дети
уходят, у них появляется своя любовь, другая, отдельная жизнь, и она
заслоняет, отодвигает прошлое. Всё меньше остается времени, чтобы вспомнить
о матери, которая помнит о тебе всегда, дать ей почувствовать, что её тоже
помнят и любят. В этом я виноват, как многие. Но не только в этом. Я не дал
ей сделать живительный глоток молодости. Внуки - это ведь для бабушки
возвращение в молодость, когда её собственные дети были такими же маленькими
и беспомощными. И она как бы заново проходит тот счастливый промежуток
жизни, который уже когда-то прошла...
- Боюсь, - сказал Устюгов, - боюсь, твои чувствительные построения в
наш практический век отдают некоторой маниловщиной. "Глоток молодости", о
котором ты так трогательно говорил, слишком часто оборачивается тем, что
бабушка становится нянькой для внуков и заодно домработницей для дорогих
деток...
- Нет, нет, - засмеялся Сергей, - у нас нет. Инга бы ничего подобного
не допустила.
- Что теперь об этом говорить... - сказал Шевелев.
- Об этом, конечно, поздно. И я хотел говорить не о маме - о тебе.
- А что обо мне?
- Что ты собираешься делать?.. Я понимаю, бестактно говорить об этом на
следующий день после похорон, но другой возможности не будет, а в письмах о
таких вещах не договоришься... Мы давно в разброде. Теперь мамы не стало...
Не трудно ли тебе будет? Я понимаю, у тебя есть друзья, знакомые, вы,
конечно, встречаетесь...
- Теперь всё реже - стары стали, да и повымерли: кто на войне уцелел,
тех она потом догоняет...
- Сколько бы их ни было, они семьи не заменят. Они придут, поговорят и
уйдут, и ты снова останешься один. Я уж не говорю о всяких бытовых делах...
Конечно, тетя Зина тебя не оставит. Вон вчера смертельно оскорбилась, а
сегодня бульон все-таки принесла. Но и она ведь не девочка, ей тоже всё это
уже трудно... Короче говоря: не переехать ли тебе к нам? Мы не
роскошествуем, но ты будешь иметь отдельную комнату - так называемый кабинет
мне попросту не нужен, хватит институтской лаборатории. Захочешь общаться -
пожалуйста, не захочешь - делай что хочешь: читай, спи, гуляй, лови рыбу,