"Анастасия Дубинина. Испытание водой (Часть 3) " - читать интересную книгу автора

имел дело с известной мне частью истории. Правда, на мало знакомом мне
языке.
- А что теперь, мессир Кретьен?..
(Интересно, зачем у него такой все время тихий голос?.. Как-то это не
по-человечески. Не по-графски. И этот дурацкий мессир Робер им, кажется,
вертит, как хочет... Пока он не мешает племяннику сидеть в библиотеке, тот
ему и слова не скажет - делайте, дядя, как знаете... Вот Анри бы... Впрочем,
перестань, глупец, как тебе не стыдно!..)
- Теперь, господин мой, источник, питавший доныне мой талант и вашу
любознательность, иссяк.
(Вот ведь, как я умею запутанно выражаться, восхитился Кретьен
собственому умению. И сказать-то было всего пару слов, а я накрутил - так
что сам черт не разберется...) И Филипп тоже изумленно приподнял брови,
ненамного превосходя в понятливости врага рода человеческого:
- То есть как это - иссяк?..
- Нет, дело не во мне, сир мой... Не стоит смотреть на меня как на
несчастного, растерявшего все вдохновение. Просто книга, которую вы
соблаговолили мне дать, кончилась.
- Так значит, вы...
- Кончилась книга, мой сир, но не история. Дело в том, что у этой книги
не оказалось конца. Должно быть, там не хватает нескольких страниц - или
просто список неполный.
- Неполный?
- Но на то непохоже, мой сир. На последней из имеющихся страниц
обрывается фраза.
- Вот как, значит, она еще и не закончена!.. Если бы отец знал...
- Не закончена, - Кретьен так и впился глазами в бледное Филиппово
лицо. - А вы уверены, что в вашей библиотеке не найдется продолжения? Эта
книга, она была одна?..
- О, совершенно уверен, - юный граф даже как-то успокаивающе махнул
рукой, будто весть о том, что книги нет, должна Кретьена несказанно
утешить. - Она такая одна у нас появилась, разве я не рассказывал?.. Да я ее
с детства помню - единственная книжка, которую наши клирики не могли
прочесть, она меня все время притягивала, как цветок - пчелу...
- Какая жалость, мессир Филипп! - возглас досады, если не сказать
больше - горя, сам собой сорвался с труворовых губ. Юноша взглянул чуть
удивленно, приподнял красивую бровь:
- Так вы поэтому не можете окончить роман, друг мой? Что ж вам стоит
самому придумать окончание на свое усмотренье - уж я-то полностью доверяю
вашему поэтическому вкусу...
- Зато я ему не доверяю, своему "поэтическому вкусу", - Кретьен
досадливо стукнул кулаком о колонну, ушиб руку, но легче не стало. Он и сам
себе дивился - почему это его так огорчает?.. Почему он вообще рассчитывал
так просто взять да и обрести в библиотеке то знание, ради которого бедняга
Персеваль, например, год за годом прочесывал леса Бретани?.. - Понимаете,
мессир Филипп, поэтический вкус здесь ни при чем. Я не знаю правды.
Помолчал еще, испытывая жуткое желание погрызть ногти, по примеру
мессира Анри, и добавил наконец, глядя в сторону, вниз, на зеленое цветенье
в солнечном золоте:
- Расскажите мне, пожалуйста, как к вам попала эта книга. Я помню