"Данила Дибров. Ha тёмной стороне души" - читать интересную книгу автора

ранившегося действующего партизана и про то, что если отчислят кому-то
придется ходить так же. Обрывки фраз про "пойдем сегодня гулять, ми-
лая" и бурную радость согласия окончательно перевели мое настроение в
состояние негатива. Я просто почувствовал себя чужим на празднике жиз-
ни, царившем на институтской площадке. В веселой и ярко-цветной толпе,
стремящейся жить, медленно брело усталое серое пятно, чувствующее себя
дряхлым стариком, попавшим на танцы. Вся эта легкость жизни осталась
где-то позади и пролетела как столб в окне поезда, на который можно
только оглянуться. Ярость постепенно начинала подкатывать к мозгам. За
то, чтобы их дома не взорвали, чтобы их не украли, чтобы они в конце
концов сами не оказались там, где был я, туда ехали мы. Ехали и умира-
ли, некоторые возвращались калеками физически, но почти все возврати-
лись калеками морально. А здесь они надо мной смеются. Итак, у меня
один рожок и нож. При автоматической стрельбе ПГ прибудет сюда быстро,
у них можно будет взять патроны, броник и машину. Снимаю автомат с
плеча и смачно дергаю затвор. И... и никакой реакции со стороны наро-
да. Все по-прежнему увлечены флиртом, веселыми базарами, обсуждением
чего-то... Сейчас я нажму на курок и фонтан кровавых брызг окрасит
кирпичную мостовую, унося эти глупые молодые жизни. СТОП. А что даль-
ше? Я же не смогу потом уйти. Вешаю автомат на плечо и, смотря под но-
ги, иду в дежурку. Сдав оружие, снова еду домой в метро и стараюсь
подремать, чтобы отвлечься от мрачного. "Внучек, ты зачем дедовы меда-
ли одел?" - громко интересуется какая-то бабуля, сидящая рядом, да
так, что это слышат все. Я медлю с ответом, народ напряг слух. В мою
защиту не прозвучало ни слова. "Я получил их сам, в Чечне". "Убий-
ца!"-раздался голос из дальнего прохода. Основная масса безмолвствова-
ла, промолчал и я. Если бы этот крикун стоял рядом со мной, то я охот-
но разбил бы ему рожу в кровь и отрезал бы нос и уши. В тот вечер я
повесил парадную полевую форму в шкаф и решил, что она провисит там
долго.

Пьяная мишень
Это было в четверг, после зарплаты. Hаконец-то нам заплатили наши
жалкие копейки, и мы решили отметить это событие. У меня настроение
было паршивое (вспомнил ту девчонку, из-за которой чуть тогда не заст-
релился) закуски было как всегда мало, зато много было халявной водки,
у меня она почти всегда халявная... Сидя за столом, я игрался своим
волыном, и соответственно, когда пошел в сортир, взял его с собой, су-
нув за пояс. Стоя перед очком я столкнулся с маленькой проблемкой:
ствол за поясом мешал мне ссать. Ерунда, вынул из-за ремня и взял в
руку. Так и вышел из сортира с волынцом в руке.. В это время в сосед-
нем кабинете также было жутчайшее попоище. Оттуда вышел один кент, до
того нарядный, что даже "мяу" сказать бы не смог. У него было полотен-
це в руке, наверное его умыться послали, а он увидев у меня 9мм, встал
в позу тореадора со своим грязным полотенцем, и стал мычать "торро,
торро" "слабо выстрелить?" Да нет, не слабо... Иду в кабинет, беру
обойму, иду в коридор. Hарядного уже увели. Я начинаю орать: мишень,
иди сюда! Он выходит с рюмкой (мишенью, по его мнению) в руке, качаясь
и глупо улыбаясь... Я тоже улыбаюсь ему в ответ, но по-своему. Дергаю
затвор, поднимаю пистолет, и продолжая улыбаться целюсь сначала в рюм-