"Дж.П.Данливи. Волшебная сказка Нью-Йорка" - читать интересную книгу автора

клуба. Бронзовая табличка извещает, что внутрь допускаются
только члены клуба. Вхожу с таким видом, словно я тут хозяин. И
тут же человек в зеленой форме спрашивает, член я или не член.
Член, а как же. Кристиан, клоун кавказской расы. Из рода
человеческого.
Я часто сюда захаживал несколько лет назад. Неторопливо
пересекал мраморный пол, чтобы сдать пальто. Добродушный
джентльмен приветствовал меня из-за стойки. За которой
виднелись плечики, крючки и бирки для сумок. В зеленых кожаных
креслах сидели многообразные миссис Соурпюсс. Ожидая, когда
мужья их пропарятся. Чтобы этой ночью бросить к их ногам
боготворящий их мир.
- Вот сюда, сэр, к следующему лифту.
Мужская рука в белой перчатке указывает мне путь мимо
мерцающих бронзой дверей. Дрынь-брынь, бегут огоньки. Пятый,
пожалуйста. Все так приветливы и дружелюбны. Разве кто
огрызнется порой, да и то еле слышно. Что-то вроде решетчатой
клетки с человеком внутри. Укладывает мой бумажник и мелочь в
бурый бумажный пакет. Жмет железную рукоять. Прищипывая края.
Примерно как с бедрами Фанни. Ущипнешь. Застряв между ними. Они
и раскроются.
Вдоль темноватых рядов именных нумерованных шкафчиков.
Служитель говорит, вот хорошее место. Рядом с главным проходом.
Глубоким голосом убеждает меня купить спортивные туфли,
суспензорий, трусы и рубашки. Все с эмблемой клуба, пурпурной
стрелой. Раздеваюсь между темно-зелеными шкафчиками. Совсем как
в давние годы. Глядя поверх деревьев в окно. По извилистым
парковым дорогам проползают машины. И ночами, когда огоньки
опрыскивали эту серую даль. Опуская небо пониже. Коля его и
клеймя. Ты смотрел из окон в безопасности и тепле.
Звуки спортивных схваток. Вдоль длинного коридора. Лязг
фехтовальных клинков. Топот бегущих ног. Хруст сгибаемых
коленок. Вот в эту дверь. На стенах фотографии бойцов, одни
сплошь в мускулах, другие - сплошная улыбка, но каждый стоит,
изготовясь к удару. Атлеты вхожи туда. Куда другие и нос сунуть
боятся. Потому как у них кулаки. Светловолосый мужчина сидит за
столом. Склонившись над дневным выпуском газеты. Неторопливо
поворачивается, чтобы взглянуть. Недоуменно хмурится.
Откладывает газету. И восклицает.
- Ну ты подумай. Да это ж Корнелиус Кристиан. Где тебя
столько лет носило.
- В Европе.
- Без шуток. Ну кто бы подумал. Что ж, рад тебя видеть,
чемпион. Слушай, а ты неплохо выглядишь. Нет, это ж надо. В
Европе. Как они там, поумнели.
- По-моему, да.
- Это хорошо. А то валят оттуда валом какие-то недоделки.
Да, вот это сюрприз. Года три, наверно, прошло, или четыре.
- Семь.
- Ну ты подумай. Семь лет. Помнишь Адмирала. По-прежнему