"Максим Далин. Абсолютные неприятности ("Записки Проныры" #1)" - читать интересную книгу автора

всадница. И во-первых, далеко не красавица, чтобы не сказать больше, а
во-вторых, она так удивилась, что схватилась за меч - а вооружение у нее
имелось весьма и весьма нехилое.
Я сам обалдел. Деваха, представьте себе, той самой породы, которой
лавры воюющих мужчин покоя не дают. Без всяких, то есть, милых округлостей,
плоская боевая машина, глаз не радуется. В этаком, знаете, первобытном
бронежилете из проволочных колечек поверх полотняной рубахи, в юбке из
грубой кожи с какими-то пластинами железными, в тяжелых сапогах, а поверх
всего этого - широкий плащ с капюшоном. Ни одна уважающая себя красотка ни
за какие коврижки так не оденется. К тому же в левой могучей мозолистой
руке - поводья этой ее лошади, а в правой - рукоять меча солидных размеров.
На широком ремне - целый арсенал: фляга, нож, какой-то примитивный
самострел, целая связка метательных штуковин вроде дротиков, а из-за плеча
торчит оперение целого букета стрел, которые как-то там приспособлены.
И все это венчает хмурая обветренная физиономия без малейших признаков
дружелюбия, грубоватая и малосимпатичная. И вдобавок, когда я с ней
заговорил, обнаружилось, что она ни черта не понимает. Не все коту
масленица.
И пошло-поехало: я ее упрашиваю остаться поговорить, а сам дешифратор
настраиваю, чтобы хоть какие-то мосты навести, а она - ноль внимания, фунт
презрения, замахивается мечом и выражает, согласно ПП-индикатору
эмоциональных состояний, негодование, отвращение и досаду вместе взятые.
Но на ругательства наши машины настраиваются быстрей, чем на любые
церемонии. В конце концов с грехом пополам поняли мы друг друга, хотя
симпатий это и не прибавило.
Дама на меня смотрит, как святой отшельник на нечистого духа, и
говорит:
- Что тебе от меня надо, колдун?
- Я не колдун, - говорю, - я солдат.
- Откуда ж у тебя машина колдунов? - говорит, ядовитая, как тот самый
цианистый калий - смертельная доза. - Ты все врешь, ты колдун, таких, как
ты, надо убивать!
Я про себя поминаю господа бога-душу-мать.
- Я, - говорю, - колдуна убил, а машину себе забрал.
- Допустим, - говорит. - Но как же она тогда тебя слушается?
- А я, - говорю, - перед тем, как колдуна убить, заставил его
рассказать, как она управляется. Сообразила?
Смотрю: у нее глаза по тарелке.
- Так ты что ж, - говорит, - пытал колдуна?
Я уже сообразил, что влип по самые уши, но решаю доврать до конца -
гладко выходит.
- А чего, - говорю, - с ними церемониться, с мокрохвостыми!
И понимаю: правильная тактика, хоть и подлая - сменила надменная особа
гнев на милость, смотрит на меня с некоторым даже интересом.
- Никогда бы не подумала, - говорит. - Ты, значит, крутой... А откуда
держишь путь?
- А вон, - говорю, - с той стороны, где лес.
- Ого! - говорит. - Там летающие ведьмы живут. Знаешь?
Умереть - не встать.
- Да за кого, - говорю, - ты меня держишь-то? Я что, по-твоему, слепой,