"Гилберт Кит Честертон. Происшествие в Боэн Биконе." - читать интересную книгу автора

женщин. У них всего-навсего сильнее плечи. Отчаянная женщина просто
пришибет таким молотком десять человек, а тяжелым молотом ей и жука не
убить.
Уилфрид Боэн в ужасе уставился на него, а патер Браун внимательно
прислушивался, склонив голову набок. Врач продолжал еще тише и еще
настойчивее:
- Какой идиот выдумал, что любовника ненавидит именно обманутый муж? В
девяти случаях из десяти его ненавидит сама обманщица-жена. Почем знать,
как он ее предал, как оскорбил? Взгляните!
Он коротким кивком указал на скамью, где сидела пышноволосая рыжая
женщина.
Теперь она подняла голову, и слезы высыхали на ее миловидном лице. Она
не сводила взгляда с мертвеца, и в глазах ее был какой-то неистовый блеск.
Преподобный Уилфрид Боэн провел рукой перед глазами, словно заслоняясь,
а патер Браун стряхнул с рукава хлопья золы, налетевшей из кузни, и
занудил на свой лад.
- Вот ведь как оно выходит, - сказал он, - что у вас, что у других
врачей: пока про душу - все очень складно, а как до тела дойдет, то ни в
какие ворота. Спору нет, преступница всегда хочет убить сообщника, а
потерпевший - не всегда. И нет спору, что женщине больше с руки молоток,
чем молот. Все так. Только она никак не могла этого сделать. Ни одной
женщине на свете не удастся эдак разнести череп молотком. - Он поразмыслил
и продолжал: - Кое-что покамест и вообще в расчет не принято. Мертвец-то
был в железном шлеме, и шлем разлетелся, как стеклышко. И это, по-вашему,
сделала вон та женщина, с ее-то руками?
Они снова погрузились в молчание. Наконец доктор проворчал:
- Может, я и ошибаюсь: возражения в конце концов на все найдутся. Одно,
по-моему, бесспорно: только идиот схватит молоточек, когда рядом валяется
молот.
Уилфрид Боэн судорожно вскинул тощие руки ко лбу и взъерошил свои
жидкие светлые волосы. Потом отдернул ладони от лица и вскрикнул:
- Слово, вы мне как раз подсказали слово!
Он продолжал, кое-как одолевая волнение:
- Вы сказали: "Только идиот схватит молоточек".
- Ну да, - сказал доктор. - А что?
- Это и был идиот, - проговорил настоятель собора. Чувствуя, что к нему
прикованы все взгляды, он продолжал чуть ли не истерично: - Я священник, -
захлебывался он, - а священнику не пристало проливать кровь: То есть я: мы
не можем, если впереди виселица. И, слава богу, я вот теперь понял, кто
преступник.
Слава богу, казнь ему не грозит.
- То есть вы поняли и промолчите? - спросил доктор.
- Я не промолчу, нет; но его не повесят, - отвечал Уилфрид с какой-то
блуждающей улыбкой. - Нынче утром я вошел в храм, а там молился наш
дурачок, бедный Джо, он слабоумный от рождения. Бог знает, о чем он
молился: у сумасшедших, у них ведь все наизнанку, и молитвы, наверно,
тоже. Помолится - и пойдет убивать. Я видел, как мой брат донимал беднягу
Джо, издевался над ним.
- Так-так! - заинтересовался доктор. - Вот это уже разговор. Да, но как
же вы объясните: