"Ф.Чешко. В самое-самое небо" - читать интересную книгу автора

костюме. Встал, озираясь - словно подыскивая, где бы справить нужду. Или
развлеченье какое-нибудь высматривая. Та-ак, кажется, высмотрел.
- Слышь, чел... - заплывшие глазки уставились на меня с тупым
интересом. - Это... Дай закурить.
Надо же было нарваться! Да еще и чуть ли не в последний момент: до
людных мест уже совсем ерунда осталась - десятка два шагов до угла, и за
углом столько же...
- Че молчишь, мля? Крутой? Пр... през-зираешь?
Не сбавляя шага, я обогнул сипло дышащее перегаром препятствие. Оно
дернулось хватать меня за рукав, но промазало и было вынуждено
сосредоточиться на возвращении себя в более-менее устойчивое состояние. А я
сосредоточился на ходьбе. Медлить, естественно, не хотелось, но и ускоряться
было нельзя. Малейшее проявление страха, и...
Впрочем, пока никакое "и" мне, кажется, не грозило: пьяный бубнил
что-то агрессивное, но с места вроде не трогался. Уф-ф...
Нет, рано я позволил себе вздох облегчения: ситуация там, за спиной,
переменилась.
Скрип двери, многоногое шарканье... И голоса - настолько одинаковые,
что не разобрать даже, сколько их.
- Ты че, Куцый?
- Да тут один, мля... Козляра, мля...
- Где, мля?!
- Кто, мля?!
- Тот, мля?!
- А ну, стоять!!!
Вот это уже лично мне. И страгивается вслед за мной чавкотный
кроссовочный топот. Человека четыре. Не справлюсь. Влип.
Я наконец добрался до поворота. Преследователи заторопились.
- Уйдет, мля!
- Куцый, а он че тебе сделал?
- Если б он еще и че-то там сделал, я б его, мля, сразу, мля!
- А-а... Стоять, я сказал!!!
И что теперь? Бежать? Ну и они побегут... Выбираться из стольких
переделок, так долго - и вообще так! - цепляться за жизнь... Для чего? Чтоб
под самый конец достаться в развлекуху нескольким недоноскам?!

А впереди совсем уже рядом перекресток. Направо - остановка маршрутки,
но там сейчас пусто... А прямо, но раза в два дальше - метро. Вот именно:
дальше. Туда я точно не добегу. Так что лучше и не бежать. Лучше бы
развернуться навстречу пьяным скотам. Не убьют же они меня! А если и убьют -
какая разница, сейчас подохнуть или через полгода? Ведь точно уже настоящий
конец замаячил: под онкологию никого вместо себя подставить нельзя. Или
все-таки можно?
"До-го-ра-ай, гори моя лучи-ина, до-го-рю-у с тобой и я..."
За перекрестком - мешковатая фигура в застиранной до белизны джинсе.
Сидит на углу под стеной в пятне фонарного света, теребит гитарные струны и
нудит без конца все ту же "Лучину". Нищий? Нет, судя по голосу (а иначе и не
разобрать) - нищенка. И, похоже, не старая. Из прохожих вокруг лишь
пара-тройка смутных торопящихся силуэтов, да еще редкие автомобили
проносятся на не городских скоростях. А эта выставила перед собой