"Джон Диксон Карр. Патрик Батлер защищает" - читать интересную книгу автора

четко, как если бы она стояла с ним рядом: мгновенно забыла, что он считает
ее девчонкой или того хуже, взгляд карих глаз смягчился, губы сочувственно
дрогнули.
- Ох, Хью, рассказывай! Наверно, какой-нибудь бред из твоих детективных
романов? Что случилось?
- Некогда сейчас рассказывать. Только тот самый перс.., мертв. Возникла
проблема.
- Ничего, дорогой, ничего. Что ты от меня хочешь?
- Во-первых, собери два чемодана без инициалов и опознавательных
знаков. Потом...
На этот раз Хью сделал паузу, чтобы хорошенько подумать.
- Опять детективная белиберда? - совершенно справедливо уточнила Элен.
Разрабатывая замечательный план поисков убийцы, он действовал слепо, не
думая о последствиях. Кровь была настоящей. Констебль, который поднимался по
лестнице дома номер 13 на Линкольнс-Инн-Филдс, уже поднял тревогу в
Скотленд-Ярде.
Хью прокашлялся.
- Извини, - буркнул он. - Я свалял дурака. Не надо тебя впутывать.
- Хью!
- Я потом позвоню, дорогая. Пока.
- Постой! Не вешай трубку!
Он помедлил в мучительной нерешительности. Казалось, будто Элен
протягивает к нему руки, умоляет бесконечно любимым тихим, нежным голосом.
- Я не знаю, в чем дело, - сказала она, - и знать не желаю. Но какой во
мне прок, если я не сумею помочь? Если ты вообще меня любишь...
- Ты знаешь, что люблю. И поэтому не могу тебя впутывать. До свидания.
Телефонная трубка решительно щелкнула. Близость исчезла, призывы и
уговоры смолкли.
Хью подхватил кейс, толкнул плечом дверцу, выскочил на холод, свернул
направо на Белл-Ярд к Флит-стрит. Его преследовал образ Элен, что ранило еще
больнее. Джим, без сомнения, справедливо упрекал его в том, что он плохо за
ней ухаживает. Дело поправимое, но пока о ней надо забыть.
Однако забыть оказалось не так-то просто. Элен шла вместе с ним по
затянутой пеленой тумана Флит-стрит, сквозь плотные потоки ползущих мимо
домов машин. Неожиданно выплывали автобусы, громоздкие, словно красные
освещенные дома, потом останавливались, все вокруг замирало под визгливые
требовательные автомобильные гудки. Ничто не двигалось с места, кроме
торопливых пешеходов с бледными лицами, которые норовили смести Хью с
тротуара.
- Мистер Прентис, мистер Прентис! - укоризненно вскричал тонкий
старческий голос, когда Хью распахнул переднюю дверь кабинета Патрика
Батлера.
Маленькие часики на каминной полке в передней показывали почти без
четверти шесть. Хью взглянул мимо них на дверь Батлера. Она была закрыта.
За аккуратным письменным столом сидел старый маленький мистер Пилки,
давний помощник Батлера, качая никогда не седеющей головой с волосами
табачного цвета.
- Мистер Прентис, мистер Прентис... - повторял он.
- Наверно.., он ушел?
- Да, сэр.