"Владислав Былинский. Француз и Дао" - читать интересную книгу автора

- - Как и вам, Учитель... Увидеть свое? Как?
- - Вытащить звено. Извлечь из расходящегося ряда бесконечный член...
Математика - наука образная. Иногда - слишком. Этого я перенести уже не
смог. Уснул под заунывное бормотание гуру:
- - "Встречаюсь с ним - и не вижу лица его; иду следом за ним - и не
вижу спины его"...
- - Спи, Франц, - шептали стены, - спи и не забывай, что спишь.
Как и было обещано, я пришел туда сам, и пришел налегке. Ни рамки, ни
стрелялки - даже ножа не захватил.
Как и было обещано, на верхней ступеньке лестницы лежали ключи.
Увесистая связка. Обычных, которыми в замках ковыряют, и громадных,
бронзовых, такие исполины подошли бы к крепостным воротам.
Как и было обещано, круг Входа, прикрытый дырявой мешковиной, был
обведен мелом. Это такая слабина в мире, подсказал мне сквозь вереницу снов
невидимый Наставник. Все как настоящее, но сквозь все торчит чужое; таких
мест на Земле полным-полно.
Фанерная переборка, непонятно зачем воздвигнутая на пыльном чердаке, не
имела обратной стороны: как ни встань, как ни подойди, она все прямо перед
тобою. Сие топопат! - объявил гуру. - Знай же: топопат, который ты зришь,
являет собой локальную топологическую патологию, суть которой - обман глаз
человеческих. Она почему-то всегда возникает на нашем пути. Но тебе не
страшно, ты же спишь.
Я потыкал в топопат ключом, самым неприметным из всех, поймал упругую
податливость фанеры. Вставил, повернул...
Опаньки! Настоящий мужик всегда сможет! Переборка начала смещаться в
сторону, открывая взгляду нарядную горницу с резными узорами на стенах. В
ней - никого. Где Поводырь? Что искать, куда идти? Горница-то колышется, как
дно речное. Изменяется на глазах. Да и выхода не видно. А я уже вошел.
Попал!
- - Капкан ума и ослепление очей, - туманно прокомментировал мои мысли
Наставник. - Божьи силки.
Я прошелся вдоль стен. Вдруг закружилась голова. Карусель, убыстряясь,
отбрасывала меня назад. Удержаться не удалось, и я провалился спиной в
пустоту, в зной и уличный шум.
Как все-таки просто устроена Дверь!
Какой-то хмырь стоял на тротуаре и задавал прохожим глупые вопросы. От
него шарахались. Босой, с голыми ногами, в наглухо застегнутом тесном плаще,
под которым, кажется, ничего не было. Бомж, все до нитки спустивший.
Пожилой господин ушастого вида, смахнув с лица пот, ответил:
- - Пить меньше надо, чудик! Имя свое забудешь! Сегодня седьмое июля.
Вот так. Прицельно. Из мгновения в мгновение. Ура! Мы победили! Машина
времени действует!
Хотел бы я знать, что такое июль.
В этой реальности все как у нас. За исключением деталей. Названия
месяцев, способы звукозаписи... надо же, коробочка, а в ней пластиковая
карточка. Детали ошеломляют. Пройдешься по улице - обалдеешь.
Впрочем, привыкаешь. Побыл я денек бомжем - ко всему привык.
- - Ты каким-то древним стал, - сказал мне гуру, - как экспонат музея.
- - Исторического?
- - Нет, восковых фигур.