"Ирина Лукьянова. Конь в пальто" - читать интересную книгу автора

Он действительно объелся груш в десятилетнем возрасте и с тех пор их не
ест. Но не это важно.
Мое семейное положение по-английски называется "separated", а по-русски
"соломенная вдова".
Мой муж, Сергей Бекешин, - журналист-горячеточечник, но я предпочитаю
говорить "военный корреспондент", потому что "горячеточечник" похоже на
"мочеточник". Он, между прочим, и притащил меня в журналистику. А то бы я
сейчас преподавала в каком-нибудь международном университете экономики и
транспортно-канализационного хозяйства историю философии. И писала бы диссер
о соотношении кризиса ценностных парадигм с революционными ситуациями в
мировой истории. И получала бы свои две копейки в месяц, и с брезгливой
миной изымала бы шпоры у студентов, и требовала бы на зачете сложить все
мобильники на передней парте, чтобы не совещались смс-ками... и по вечерам
сидела бы в обожаемой библиотечной тишине, рылась бы в пожелтевших книгах...
сдавала бы вечером контрольный листок с кучей отметок... Разница только в
том, что я получаю не две, а двадцать копеек в месяц, и за эти двадцать
копеек мне приходится работать конем. Я не жалуюсь. Если бы я преподавала и
писала диссер, темперамент искал бы себе другого выхода. Я бы еще, чего
доброго, начала петь в университетской самодеятельности и играть в КВН.
Но это было лирическое отступление о философии, а я собиралась о муже.
Мой муж - коренастый мужчина с мускулами. Он него есть короткая борода
цвета "соль с перцем" и тельняшка. Он умеет носить бандану с
непринужденностью горского бандита, ставить палатку, играть на гитаре и
варить плов. Он настоящий мачо.
В его палатке мне поспать так и не удалось, так что принимаю на веру,
плов у него обычно подгорает, а в окрошку он с видом знатока режет
докторскую колбасу прямо с оболочкой. Чтобы не обижать его ненужными
криками, я потом осторожно достаю резаные кусочки по одному и сдираю жесткие
шкурки. Осторожно вытаскиваю из стены кое-как вставленные им дюбеля и
вставляю новые, соразмерные, и перевешиваю им повешенные полки так, чтобы он
не заметил и не обиделся. Он не замечает, его все равно никогда дома нет.
...
Пропущенная строфа об упавшем стенном шкафчике. Ищите ниже.
...

Он носит серую жилетку с кучей кармашков, и в кармашках спрятано все,
что нужно настоящему мужчине в далеком походе: перочинный нож, носовой
платок, веревочка, активированный уголь, таблетка солпадеина, презервативы,
помятые визитки, истершееся письмо на листочке в клеточку (почерк девичий,
автора и содержания не знаю: не читала), полпачки жвачки "Орбит - лесные
травы", коробочки с фотопленкой (сейчас уже нет, наверное: сейчас уже
цифра - ну, значит, флэшки), полпачки табаку "Амфора" и трубка... я просто
часто стирала жилетку, и всякий раз выгружала этот боезапас на его стол.
Мой муж уверен и немногословен, он чарует девиц с первого взгляда, и я
была не исключение. И в мыслях молвила: "вот он". Даже не так, нет, вот так:
"ВОТ ОН!!!!" Вот он, редкий экземпляр Настоящего Мужчины, с его тихим
юмором, с надежным плечом, с грубым хемингуэевским свитером, с рублеными
фразами. Он все знает о жизни, он все умеет, и чтобы его не обижать, я
готова двадцать минут вытаскивать из окрошки кубики колбасы и сдирать с них
шкурки. Потому что давиться шкурками я даже из безмолвного обожания не