"Александр Абрамов, Сергей Абрамов. Всадники ниоткуда (Трилогия "Всадники ниоткуда", #1)" - читать интересную книгу автора

Отъезжая от бензоколонки, я обернулся. Фрич по-прежнему стоял у дороги,
провожая нас холодными, застывшими глазами покойника.
- Что это с ним? - спросил Митчелл. - С утра, что ли, набрался?
Но я знал, что Фрич не пьет ничего, кроме пепси-колы. Не хмельное
бродило в нем - нечеловеческое.
- Кукла, - пробормотал я, - заводная кукла. "Не знаю, сэр. Могу вас
обслужить, сэр. Что вам угодно, сэр".
Ты знаешь, что я не трус, Юри, но, честное слово, сердце сжалось от
предчувствия чего-то недоброго. Слишком много непонятных случайностей,
хуже, чем тогда в Антарктике. Признаться, даже хотелось повернуть назад,
да в город другой дороги не было. Не на базу же возвращаться.
- Ты знаешь, где найти твоего хозяина? - спросил я у Митчелла.
- В клубе, наверно.
- Начнем с клуба, - вздохнул я. Хочешь не хочешь, а город рядом,
тормозить незачем.
И я свернул на Эльдорадо-стрит, погнав машину вдоль аккуратных
коттеджиков, одинаково желтых, как вылупившиеся цыплята. Пешеходов не было
видно, здесь пешком не ходили, а ездили на "понтиаках" и "бьюиках", но
"понтиаки" и "бьюики" уже отвезли хозяев на работу, а хозяйки еще
потягивались в постелях или завтракали в своих электрифицированных кухнях.
Хозяин Митчелла завтракал в клубе, а клуб помещался в переулке, выходившем
на главную улицу, или Стейт-стрит, - улицу Штата, как она здесь
называлась. Мне было уже стыдно своих неосознанных страхов - синее небо,
никаких розовых "облаков" над головой, расплавленный солнцем асфальт,
горячий ветер, гнавший по мостовой обрывки газет, в которых, наверное,
говорилось о том, что розовые "облака" - это просто выдумка психов
нью-йоркцев, а Сэнд-Сити полностью застрахован от любого космического
нашествия, - все это возвращало к реальности тихого сонного города, каким
он и должен быть в это знойное утро.
Так, по крайней мере, мне казалось, потому что все это была только
иллюзия, Юри. В городе не было утра, и он совсем не дремал и не спал. Мы
сразу увидели это, свернув на Стейт-стрит.
- Не рановато ли в клуб? - спросил я у Митчелла, все еще по инерции
мысли о сонном городе.
Он засмеялся, потому что в этот момент нас уже задержала толпа на
перекрестке. Но это была не утренняя толпа, и окружал нас не утренний
город. Светило солнце, но электрические фонари на улице продолжали гореть,
как будто вчерашний вечер еще не кончился. Неоновые огни сверкали на
витринах и вывесках. За стеклянными дверями кино гремели выстрелы:
неустрашимый Джеймс Бонд осуществлял свое право на убийство. Щелкали шары
на зеленых столах бильярдных, грохотал поездом джаз в окнах ресторана
"Селена", и стучали сбитые кегли в настежь открытых дверях кегельбанов. А
по тротуарам фланировали прохожие, именно фланировали, прогуливались, а не
спешили на работу, потому что работа давно закончилась, и город жил не
утренней, а вечерней, предночной жизнью. Будто вместе с электрическими
фонарями на улице люди решили обмануть время.
- Зачем эта иллюминация? Солнца им мало? - недоумевал Митчелл.
Я молча затормозил у табачного киоска. Бросив на прилавок мелочь,
осторожно спросил у завитой продавщицы:
- У вас какой-нибудь праздник сегодня?