"Айзек Адамсон. Эскимо с Хоккайдо " - читать интересную книгу автора

желая поговорить с незнакомцами о бессмертии, или апокалипсисе, или хотя бы
о немыслимо высоких ценах на мандарины в нынешнем году.
- Бессмертие, говорите? - переспросил я. - Сейчас освобожу вам стул.
Я включил свет. Портье вошел в номер. Я на минутку отвернулся, чтобы
убрать со стула кейс.
- Выпить хотите? - предложил я, не оборачиваясь.
В ответ послышался глухой стук.
Ночной Портье распростерся на полу во весь рост. Так он почему-то
казался еще выше.
Я бросился к нему, а кошка - под кровать. Что с вами, спросил я, но
портье молчал. Я подхватил его подмышки и усадил, прислонив спиной к стене.
Старик почти ничего не весил.
- Ушиблись?
Глаза его были закрыты, он еще дышал - едва-едва. Толком не соображая,
что делаю, я схватил его запястье, нащупал пульс. Косточки тонкие, того
гляди переломятся.
Свободную руку портье сунул в нагрудный карман, что-то нащупывая.
Лекарство! Я выпустил его запястье и, уже обнадеженный, сам полез к
нему в карман.
Но таблеток там не оказалось. Я вытянул только ламинированную карточку,
что-то вроде пропуска с фотографией Ночного Портье. На оборотной стороне
красовалась стилизованная черная птица и рядом - номер телефона.
- Звоните! - прохрипел старик.
Я кивнул и ринулся к телефону. Набирая номер, я не спускал глаз с
Ночного Портье, готовясь обрисовать ситуацию диспетчеру "скорой помощи". Я
не знал, что сказать, кроме того, что старик упал.
Ответа не было. Я набрал номер еще раз. Голова Ночного Портье бессильно
перекатывалась из стороны в сторону, грудь еще поднималась и опадала.
Десять, двенадцать гудков. Я смотрел на старика и думал: что же теперь
делать?
Вдруг он открыл глаза и посмотрел на меня.
- Они не идут, - то ли спросил, то ли сам себе ответил он.
Затуманенные глаза прояснились, голос звучал бодрее. Я принял этот миг
просветления за благоприятный симптом.
- Сейчас позвоню вниз, - сказал я. - Держитесь.
Я сунул карточку с фотографией и загадочным телефоном в карман и
позвонил дежурному администратору.
Точно не скажу, но где-то между вторым и третьим гудком Ночной Портье
испустил дух.

В приличных отелях механизм смерти отлажен, существует заранее
известный протокол, как провожать гостей, которым вздумалось съехать прежде
времени. Японцев рисом не корми - только погоняй на боевой подготовке, так
что будь отель "Кис-Кис" похож на другие гостиницы, здесь бы дважды в месяц
проводили учения, как действовать в случае внезапной смерти.
Однако отель "Кис-Кис" не походил на нормальные гостиницы.
Несколько раз я звонил вниз и не дождался ответа. Прикинул, стоит ли
звонить в полицию, и решил, что не стоит. Если санитар и копы ворвутся в
отель и обнаружат, что персонал понятия не имеет о мертвом теле в номере
523, это скажется на репутации гостиницы. Зачем делать людям гадость? К тому