"Фарит Ахметов. Чужой " - читать интересную книгу автора

Он кивнул.
- Ты все поймешь. Я наводил справки, узнал, что ты сам балуешься...
Тоже пишешь. Это что-то вроде дневника... Хотя о хронологии я не заботился.
А фамилии изменил. Написано залпом. Месяц в больнице, делать было нечего...
Он здорово изменился. Раньше извиняющегося тона я за ним не замечал.
- Слушай! - вдруг воскликнул он и на миг показался мне прежним
Разиным. - Давай я сяду за руль. Дорога дальняя... Уж больно не терпится
услышать, что ты скажешь.
Я согласился. Мы тронулись, и я погрузился в чтение.
Это потом я не раз и не два перечитаю рукопись, разделю ее на главы,
придумаю другой заголовок...
Чужой.
Это потом я осознаю, что он, не заботясь о хронологии, написал не
дневник, а повествование о последних годах своей жизни.
Это потом я пойму, что все написанное им - правда, потому что узнаю в
его судьбе живые черточки своей судьбы, в его мыслях - отголоски своих
мыслей, в его поступках - свои поступки, пусть даже не всегда совершенные.
Но ведь я мог совершить их, если бы не обстоятельства.
Все это будет потом, а будущее нам пока неизвестно.
Мы пока в прошлом и настоящем.

Осколок солнца

1. НАДЕЖДА

Врачи говорят мне, что с сердцем шутки плохи. Я и сам знаю. Уже не
первый раз оно дает мне понять, что пора сделать хотя бы маленькую передышку
в этой борьбе.
Никогда не думал, что на койке так хорошо. Не надо никуда спешить,
звать на помощь тех, кому пока доверяю, беспокоиться о будущем, не надо
вообще бояться, что завтра ОНИ могут сделать что-нибудь страшное с детьми
или уничтожить меня самого без всякого предупреждения.
Ничего этого не надо. Хотя ОНИ не отступят, конечно.
Тогда ради чего все это было? Сейчас, когда врачи вытащили меня
"оттуда", и я могу привести в порядок свои мысли, этот вопрос едва ли не
самый главный. Странно, что я не умер, и вот теперь впервые задаю его себе.
Ради чего? Или ради кого?
Ради женщины по имени Надежда, моей жены, теперь уже бывшей? Но ведь
она предала меня, и именно ей я обязан последним инфарктом. Да, она не
виновата, что полюбила другого. Она не виновата, что он оказался замешанным
в преступлении, скорее всего, она даже этого не знала. И все-таки она
предала меня, потому что лгала. С первой до последней минуты.
Наша первая встреча... Бог ты мой, как давно это было! Но стоит закрыть
глаза - и память мгновенно переносит меня в то время...


* * *

Восемьдесят пятый год. Начало перестройки. Ежедневно я возвращаюсь
домой в десять вечера, а иногда и далеко за полночь. Дом - это узкая комната