"Василий Аксенов. Сборник рассказов и повестей" - читать интересную книгу автора

ти мимо них, другого пути к магазину не было.
- Не плачь, - сказал Степа сквозь слезы. - Ну че ты плачешь? Я ей пи-
сал о тебе, она о тебе знала.
- И ты не плачь. Не плачь, Степушка, - причитала Маруся, - успеешь
доехать. Время зимнее, не убивайся.
А я не помню своей мамы, вернее, почти не помню. Помню только, как
она отшлепала меня за что-то. Не больно было, но обидно. Когда два года
назад умерла наша тетя, я очень сильно горевала и плакала. Тетю я помню
отлично, тетя для нас с сестрой была как мама. А где сейчас наш отец?
Где он бродит, как работает? Кто- то его видел в Казахстане. Как его ра-
зыскать? Его необходимо разыскать, думала я, мало ли что - авария или
болезнь.
Я шла быстро - я знала кратчайшую дорогу через всю путаницу переул-
ков, улиц и тупиков - и вскоре вышла на площадь.
Огромная белая горбатая площадь лежала передо мной. Когда-нибудь, и
может быть скоро, эта площадь станет ровной и ветер будет завивать снег
на ее асфальте, красивые высокие дома окружат ее, а в центре будет сто-
ять большой гранитный памятник Ильичу, летом здесь будут проходить моло-
дежные гулянья, а пока что эта площадь не имеет названия, она горбата,
как край земли, и пустынна.
Только где-то далеко маячили фигурки людей, а на другой стороне све-
тились окна продуктового магазина и закусочной.
Я почти бежала по тракторной колее, мне хотелось скорее пересечь пло-
щадь. В центре, где из снега торчало несколько саженцев и фигура пионе-
ра-горниста из серого цемента, я остановилась и посмотрела на гряду со-
пок. Отсюда можно видеть Муравьевскую падь и огоньки машин, спускающихся
по шоссе к нашему поселку.
На этот раз по шоссе вниз двигалась целая вереница огней, какой-то,
видимо, дальний, караван шел к нашему поселку. Я люблю смотреть, как от-
туда, из мерцающей темноты гор, спускаются к нам огоньки машин. А в не-
погоду, в метель, когда сопки сливаются с небом, они появляются оттуда,
как самолеты.
На краю площади из снега торчат почернелые столбы. Говорят, что рань-
ше эти столбы подпирали сторожевую вышку. Говорят, что когда-то давно,
еще во времена Сталина, на месте нашего поселка был лагерь заключенных.
Просто трудно себе представить, что здесь, где мы сейчас работаем, тан-
цуем, ходим в кино, смеемся друг над другом и ревем, когда-то был лагерь
заключенных. Я стараюсь не думать о тех временах, уж очень это непонят-
ные для меня времена.
В магазине было много народу: день получки. Все брали помногу и самое
лучшее. Я заняла очередь за маслом и пошла в кондитерский отдел посмот-
реть, чего бы купить девочкам к чаю, все-таки сегодня получка. И никаких
складчин. Это я их сегодня угощаю на свои деньги. Пусть удивятся.
- Разрешите? - тронула меня какая-то пожилая, лет тридцати пяти, жен-
щина. - Можно посмотреть? Сколько это стоит? Я плохо вижу. А это? А это?
Она совалась то туда, то сюда, водила носом прямо по стеклу витрины.
Какая-то странная женщина: в платке, а сверху на платке городская шляп-
ка, старенькая, но фасонистая. Она так вокруг меня мельтешила, что я
прямо выбрать ничего не могла.
- Хочешь компоту? Ты любишь компот? - спросила она, нагнувшись, и я