"Брайан Олдисс. Бедный маленький воин (Сборник "Смерть Вселенной")" - читать интересную книгу автора

его фамилия, которую он носит вместе с ужасной женщиной Мод.
Мод и Клод Форды не ужились друг с другом, а заодно и с миром, в
котором родились. Это послужило Клоду поводом отправиться стрелять
гигантских ящеров. Поскольку вы - абсолютный кретин, если надеялись, что
сто пятьдесят миллионов лет способны хоть чуть-чуть упорядочить хаос в
водовороте амбиций.
В очередной раз вы пытаетесь пресечь слезливые мыслишки, но вам ведь ни
разу не удавалось совладать с ними, начиная с _кока-коллаборационистских_
лет взросления. Боже, если бы юности не было, ее следовало бы выдумать!
Tyrant Vegetarian, в чье существование вы вторглись со своим коктейлем
из страстей и желаний, с комплексом ощущений, типичных для человеческого
организма, вновь начинает притягивать внимание. На сей раз кошмар облачен
в плоть, старина, как заказывали. И на сей раз следует поторопиться встать
к нему лицом, прежде чем он вас снова заметит. И опять поднимается
сверхчувствительная оптика, нащупывая уязвимое место.
Пестрые птицы машут крыльями. Вши скачут как угорелые. Болото жалобно
всхлипывает под тяжестью бронто. Монстр опустил голову, и миниатюрный
череп виден сквозь желтоватую воду. За всю вашу нервную жизнь вам не
приходилось так нервничать, и вы верите, что предстоящий катарсис выжмет
из вашей нервной системы прочно обосновавшийся там страх до последней
капли. О'кэй, машинально бормочете вы, миллионнодолларовые вневременные
курсы насмарку. О'кэй, о'кэй... И когда вы повторяете это в сотый раз,
глупая морда, подобно поезду, давшему задний ход, поднимется из воды рядом
с вами, монотонно работая похожими на бетонные надолбы коренными зубами.
Болотная жижа ниспадает водопадом с бескрайних губ (или безгубых
краев?), заляпывая все вокруг, в том числе и ваши ноги. Стволы, стебли,
листья, трава, тина, торф вперемешку вращаются в жующей пасти. Все,
включая и мечущихся крошечных рачков и лягушек, перекочует из мерзкой
пасти в мерзкий желудок. И под аккомпанемент челюстей: глум-глум-глум...
на вас опять пристально смотрят.
"Эти звери живут по двести лет", - утверждает брошюра, рекламирующая
путешествия по времени. И эта тварь явно вознамерилась прожить полный
срок, ибо в ее взгляде вы видите десятилетия и десятилетия бессмысленного
ползания по грязи. Вам мерещится ваше отражение в этом мутном тихом омуте.
В шоке вы палите из обоих стволов в собственное отражение.
Бах-трах-тарарах!
Тусклые, но величественные огни гаснут до Судного дня. Ваше отражение
исчезло из них навсегда. Из разбитых стекол хлещет кровь, потом их
медленно заволакивает серая пленка, что-то вроде грязной простыни,
скрывающей труп. Челюсти все еще жуют - медленно, так же медленно, как
опускается голова. С медлительностью зубной пасты течет по морщинистой
морде холодная кровь рептилии. Очень медленно. Ползучая медлительность
мезозоя. Словно капля по стеклу. И вам приходит в голову, что будь вы в
ответе за мироздание, то нашли бы для этой сцены менее равнодушного
зрителя, чем Время.
Чепуха! Осушите кубки, лорды, Клод Форд погубил безобидное создание.
Долгие лета Клоду-Скоту!
Затаив дыхание, вы наблюдаете, как опускается голова, как опускается
шея, как в последний раз смыкаются челюсти. Наблюдаете и выжидаете: не
случится ли еще что-нибудь; но ничего, ровным счетом ничего не происходит.