"Песах Амнуэль. День последний - день первый" - читать интересную книгу автора

что только полтергейст или пришельцы способны вернуть Россию на путь
истинный. Никто, впрочем, не знал, что есть - путь истинный. Чтобы было
хорошо - и все.
Я шел вдоль бульвара, город казался вымершим, несмотря на то, что
люди спешили по делам, толкались на остановках, ругали власти; утренняя
жизнь бурлила, но у меня было ощущение, что ничего этого уже нет. Город
чист, пуст и прозрачен. Я видел внутренности домов, квартиры - тоже
пустые, и в этой тотальной освобожденности от людского духа проступала
гармония, которую уничтожил своим явлением человек. Я примеривал миру
новую (старую?) одежду, и она была хороша.
Любил ли я людей? Мне всегда казалось, что любил. Мне и сейчас это
казалось, и верилось, что принятое решение - для людей. Не этих вот,
конкретных, а для людей вообще - для человечества. Я знал: если опыт не
удался и последствия неустранимы, то нужно начинать все заново. С нуля.
Чтобы во второй раз не повторять ошибок первого.
Пожалуй, мне еще нужен был Иешуа - не для того, чтобы что-то узнать о
себе, но чтобы укрепиться в своем знании. Я уже знал почти все, и знал,
что все - правда. Убеждение явилось из глубины, всплыло, взлетело,
воспарило, ни на чем, вроде бы, не основанное, но как только что
забетонированное основание - готовое затвердеть мгновенно и навеки.
Иешуа я увидел в боковой аллее, как и ожидал - судя по всему, он
проповедовал основы иудаизма, иначе зачем его стали бы колотить по
чувствительным местам двое типов в черных куртках боевиков "Памяти"?
Увидев меня, Иешуа, видимо, вспомнил о том, что существует и другой способ
самообороны, кроме классического "если бьют по правой, подставь левую". Он
дернулся, отчего его собеседники повалились как кегли, и пошел ко мне, и
над головой его слабо светился ореол святости или, как сказали бы
экстрасенсы, - аура мышления. Красиво.
- Кончилась суббота, - сказал я. - Какой же сегодня день - восьмой
или шестой? Вперед мы идем или назад?
- Вперед, - сказал Иешуа, - но день сегодня шестой.
- Конечно, - согласился я, - нет движения без противоречий.


Я родился в тот самый день, когда умер мой дед. А может, и в ту самую
минуту. В этом факте не было бы ничего примечательного, если бы он не
повторялся из поколения в поколение. Деда по отцовской линии я видел,
естественно, лишь на фотографиях в семейном альбоме - этакий бравый боец
Красной Армии, кадровый военный, прошедший гражданскую и отечественную без
единой царапины, дослужившийся до полковника и умерший от сердечного
приступа в возрасте шестидесяти трех лет как раз в тот день (или даже
миг?), когда в роддоме на Сретенке я издал первый крик.
Историю эту рассказал как-то дед по материнской линии. Мне было лет
десять, и я не придал рассказу значения. Много позднее я понял, что в
семье относятся очень серьезно к этой, скажем так, странности. Насколько я
узнал, расспрашивая родственников, наша семейная "традиция" не имела
исключений. Цепочка рождений и смертей прослеживалась до одного из
современников Радищева, еврея по крови, жившего в местечке около недавно
основанного города Одессы. Во мне перемешалось немало кровей, не только
русских и еврейских, но также польских, немецких, грузинских и даже, если