"Кевин Андерсон, Нил Пирт. Голос барабана (Шок-рок) " - читать интересную книгу автора

Еще час - и дорога все хуже, ничего, Дэнни, главное - держи курс, дыши
глубже, на транс уже похоже, ничего, главное - вперед, к горизонту.
Барабаны. Кабас. Долгие дороги прочищают мозги. Только вот трудно
концентрироваться, объезжать рытвины поглубже и камни побольше.
А впереди, над холмами, на западе, на востоке, - словно колонны
каменные, на вид - то пирамида, то грудь женская, то фаллос гигантский.
Дэнни такие скалоподобные образования раньше на фотографиях видел, знает -
когда-то здесь вулканы извергались, теперь миллионы лет прошли по
вертикальным столбам лавы.
Да и дорога-то - разъедена, неровная, как стиральная доска, петляет
влево, уклоняется от хаоса валунов, продирается сквозь колючие рощицы.
Остановиться. Попить малость водички. Поглядеть на карту. Парнишка, что
водой в киоске торговал, ногтем царапнул то место, где вроде должен быть
Кабас, но на карте такой надписи нет.
Полчаса - вверх, по холму, уже не утоптанная дорожка - жалкая тропка,
только и следи, как бы увернуться от колючек, не получить по физии сухим
стеблем дикого проса. Армии трепещущих стрекоз - ладно, вреда нет, а вот от
мельтешащей у самого лица мошкары просто двинуться можно, как ни дави на
педали - не удрать.
Полдень уже скоро. От высохшей земли аж солнечным жаром бьет,
слабенькая тень искореженных деревьев - в круги у самых корней съежилась.
"Куда я, на хрен, прусь?" - вопрос, не иначе, к небесам.
А в голове - все равно отзвуки странного, могущественного ритма, бой
барабана, слышанного на гаруанском базаре. В памяти - ковыляет человек с
посерелым лицом, человек, что ни на миг не перестал бить в барабан, человек,
что сбил себе пальцы в кровь. Дорога - дерьмо? Все равно, надо двигаться
вперед. Никогда еще не потрясал его так звук барабана. Никогда еще не бросал
он начатое.
Он - Дэнни Имбро. Человек цели. Прочие "блицкригеры" над этим
прикалывались: втемяшится блажь, так он напролом прет, и к чертям ваш
здравый смысл! В школе в башку запало - стать ударником. Барабанил по всему,
что только на глаза попадется, пальцами, карандашами, ножами, вилками - да
всем, что только звучать способно, барабанил, люди вокруг уже с катушек
съезжали, барабанил - и как-то так взял и научился это делать.
А теперь народ за оцепление рвется, за кулисы пробивается, овации
устраивает, стоит ему из гримерки выйти, к автобусу концертному пройти, -
словно он даже ХОДИТ так клево, как они и не видели никогда...
Впереди, выше, - дерево. Огромное, ветвистое, на пару искривленных,
сучковатых стволов раздвоенное, канатно-толстой лозой оплетенное, тень от
него - сильная. А под деревом - маленький мальчик. Сидит, наблюдает, как
Дэнни приближается.
И вдруг так на ноги и взвился - ну, ровно Дэнни и ждал. По пояс голый,
запыленный, скрюченная, высохшая ручонка к груди прижата, а улыбка - аж
обезоруживает обаянием.
"Je suis guide? Я проводник?" - воззвал малыш.
Дэнни облегченно фыркнул, взял себя в руки и яростно закивал. "Oui!
Да!" - Уж точно, проводник ему в данном случае точно не помешает. - "Je
cherche Kabas - village des tambours. Деревню барабанов".
Мальчик улыбался - и козленком скакал вокруг, прыгал с камня на камень.
Мордашка милая, и на вид - вполне здоровый, конечно, если руку покалеченную