"Григорий Яковлевич Бакланов. Был месяц май (про войну)" - читать интересную книгу автора

От него пахло водкой.
- Знаешь, - сказал он, - я был в концлагере. Тут, оказывается,
концлагерь находился. В трех километрах отсюда. Я вчера ездил туда.
Он вытер ладонью лоб.
Я знал, что у него в сорок первом году под Киевом погиб отец, комиссар
танкового батальона Яковенко. А два года спустя к ним домой пришел человек и
сказал матери, что он был в плену в одном лагере с их отцом и бежал оттуда,
из Германии. Отец их бежать уже не мог и просил только передать семье, что
жив. Мать написала об этом на фронт сыну, не зная, надеяться ли, верить?
С тех пор у Яковенко была тайная надежда: вот мы войдем в Германию, и
он узнает об отце. И чем ближе был конец войны, тем нетерпеливее становилась
эта его надежда.
Вчера впервые увидел он наконец немецкий концлагерь. Тем же путем, от
ворот лагеря до крематория, которым прошли здесь сотни тысяч мучеников, шел
он по земле, впитавшей их кровь. Он уже знал, что, если и был среди их
навсегда исчезнувших следов след его отца, никто никогда не расскажет ему об
этом.
- Там канава такая. За крематорием. - Он вдруг сильно побледнел. - Мухи
над ней. Зеленые... Я не сразу понял... Только вдруг страшно стало. Запах,
наверное... Там - человеческий жир, в канаве. Людей сжигали, и стекало
туда...
Он раскачивался, сутуло сжав коленями руки.
- Знаешь, - сказал он, - я на одно надеюсь: отец комиссар был. А
комиссаров они в плен не брали... И потом, этот человек сказал, что в лагере
фамилия отца была Яковлев. Не Яковенко, а Яковлев. Может, спутал с
кем-нибудь? Мать больше ни разу его не видела.
Что я мог сказать ему? Я сказал, что это очень может быть, и даже
наверное, и лично я знаю несколько таких случаев. Вот, например, в нашем
полку, когда мы прорывались из окружения...
Яковенко сидел, покачиваясь, глаза были закрыты, лицо от скул бледно, а
на порозовевших висках и на лбу выступил пот.
Ночью, внезапно проснувшись, я увидел над собой на потолке широкую
тень: плечи во весь потолок и втянутую в них голову. Подперев кулаками
виски, Яковенко сидел за столом, две свечи в блюдечке освещали снизу его
лицо. Услышав, что я не сплю, он в тапочках на босу ногу, в галифе, в
распоясанной гимнастерке пересел ко мне на кровать.
- Мне там сказали, пепел... пепел сожженных людей на дороги вывозили.
Поля удобряли пеплом. Он потер горло. Голос был пересохший.
- Я вернулся, спрашиваю их: "Знали про это?" - "Никс, никс!" Не знали,
говорят. Так идите смотреть! - Расширившаяся шея его налилась кровью. - Не
идут. Не хотят идти. Понял? Рядом людей жгли. Пеплом удобряли землю. А они
теперь хлеб жрут.
Он встал, огни свечей заколебались, тень руки метнулась по стене к
полке. Взяв оттуда вещицу, Яковенко перевернул ее клеймом к свету: "Видишь?"
Клеймо было французское. В колеблющемся свете глядели на нас со стен, с
полок вещи, вещицы, странно не подходившие одна к другой. Это были вещи из
разных семей, никогда прежде не знавших друг друга, говоривших на разных
языках, собранные воедино вещи людей, быть может, теперь уже уничтоженных. А
во дворе стояли коровы, вывезенные из Голландии, свиньи, привезенные из
Дании. И в нескольких километрах отсюда - концлагерь.