"Андрей Балабуха. Нептунова Арфа (Приключенческо-фантастический роман)" - читать интересную книгу автора

на себя. Вперед. Снова ручки на себя. Два оборота вправо. И вот он внутри.
Теперь уже обратного хода нет. Впрочем, обратного хода не было с той
секунды, когда он проглотил первый грамм баролита.
Еще два шага. Эти шаги всегда даются особенно тяжело. И - бассейн.
Мерзкая, маслянистая, желеобразная масса, в которую плюхаешься, как в
болото. Она чавкает, глотая тебя, и ты начинаешь глотать ее, дышать ею,
делать самое, казалось бы, противоестественное, и весь организм, весь, до
последней клетки бунтует против этого, но ты все равно дышишь и глотаешь,
глотаешь и дышишь, и постепенно становится все легче, легче, постепенно тело
приобретает звенящую и упругую силу, ловкость, это приходит на исходе
третьей минуты, и этот момент тоже пропустить нельзя. Надо быстро выбраться
из бассейна - обратно в сухой объем "купальни". Впрочем, сухим его назвать
трудно, потому что с потолка сейчас низвергается не душ - настоящий
тропический ливень, смывающий с тебя остатки гнусного желе. Под секущими
струями этого дождя нужно сделать еще три шага - к люку баролифта. Опять два
оборота влево, ручки на себя, вперед, снова ручки на себя... Этот люк
двойной, и всю операцию приходится повторять снова. Но это уже конец. Теперь
ты в самом баролифте, где светло и уютно, а давление поднято до того уровня,
который будет ждать тебя внизу.
Ты ложишься на диван, вернее, он только называется диваном, на самом
деле это весьма неудобное сооружение, гибрид прокрустова ложа со стандартной
больничной кушеткой, и диван обнимает тебя десятками датчиков, щупальцами,
лентами, и это надо терпеть полчаса, пока контроль не удостоверит, что с
тобой все в порядке и ты готов к выходу вниз.
А когда полчаса кончаются, вся эта сбруя отпускает тебя, как щупальца
осьминога, которому нажали на хрящевой колпачок, и ты встаешь. Уже не
человек, не тот Аракелов, который восемьдесят минут назад вошел в
"чистилище", - батиандр, "дух пучин", покрытый гладкой, жирно блестящей,
маслянистой на ощупь кожей, с выпученными немигающими глазами, с пленкой
между пальцами рук. Теперь снаряжение: моноласт, шлем, браслеты -
эхолокатора, компаса и глубиномера, - пояс с ножом и сеткой...
Ну вот ты и готов, Аракелов. Теперь остается ждать.
"Слава богу, - подумал Аракелов, - что Марийка не видит меня сейчас..."
Он подошел к телетайпу (для батиандра разговоры на акустике
невозможны), подумал с минуту, перебирая пальцами над клавиатурой, потом
отстучал коротко: "Скоро?"
Скорее бы! Чтобы баролифт пошел вниз, а там открыть люк - и к себе. Он
так и подумал: к себе. И поразился, поймав себя на этой мысли.
За прозрачным окошком поползла лента: "До подхода сорок минут".
Сорок минут! Сидеть и ничего не делать, ждать, ждать, ждать... О чем
они там думают? Аракелов стал проверять снаряжение. Попробовал, хорошо ли
фиксируется в ножнах кинжал и достаточно ли свободно выходит; проверил на
упругость моноласт, подумал, потом взял другой из сменного комплекта,
попробовал тоже, в конце концов остановился на первом и снова убрал в рундук
запасной. И только тогда, подняв голову, увидел, что сигнальна лампочка
телетайпа нервно мигает.

4

Серебристая изнанка морской поверхности беззвучно лопнула, и с