"Клайв Баркер. Книга демона, или Исчезновение мистера Б." - читать интересную книгу автора

- Но я тебя родила, так что часть ответственности лежит и на мне.
Это были самые ласковые слова, какие я от нее слышал. Будь у меня
время, я бы расплакался, но мать уже отдавала распоряжения.
- Собери всю свою писанину и сожги во дворе.
- Я не могу это сделать.
- Можешь и сделаешь!
- Но я записывал это годами!
- А сгорит все минуты за две, что преподаст тебе урок о нашем мире,
Джакабок.
- Какой урок? - спросил я с кислой миной.
- В нашем мире все, ради чего ты живешь и работаешь, у тебя рано или
поздно отнимут, и ничего ты тут не поделаешь.
Впервые с той минуты, как начался этот допрос, мать отвела от меня
глаза.
- Когда-то я была красавицей, - сказала она - Знаю, сейчас тебе в это
трудно поверить, но так и было. А потом я вышла замуж за твоего отца, и все,
что было во мне прекрасного, все, что окружало меня, пошло прахом.
Она надолго замолчала. Затем снова посмотрела на меня.
- Точно так же сгорят твои записи.
Я знал, что не смогу разубедить маму и она не позволит мне сохранить
мои сокровища. Еще я знал, что папаша Г. скоро вернется домой после смены у
адских печей и мое положение сильно осложнится, если мои записки попадутся
ему на глаза. Ведь самые жуткие кары я сочинил для него.
Поэтому я стал складывать свои прекрасные бесценные записки в большой
мешок, приготовленный мамой. Мой взгляд то и дело выхватывал части
написанных фраз, и я сразу вспоминал обстоятельства, при которых родились
эти строчки, и чувства, вызвавшие их к жизни. Порой это был гнев - такой,
что под нажимом пальцев трещала ручка, или унижение, доводившее меня почти
до слез. Слова были частью меня, моего разума и памяти, и теперь я бросал
все это - мои бесценные слова, а вместе с ними себя самого, неотделимого от
слов, - в мешок, подобно куче мусора.
Я все еще надеялся припрятать особо дорогие записки в карман. Но мать
слишком хорошо знала меня и пристально следила за мной. Она наблюдала, как я
набиваю мешок, провожала меня во двор и стояла рядом, когда я вытряхивал
бумаги на землю, подбирая разлетавшиеся листы и подбрасывая их в общую кучу.
- У меня нет спичек.
- Отойди, дитя, - сказала она.
Я знал, что сейчас произойдет, и быстро отошел от кучи бумаг.
Ретировался я вовремя, потому что буквально на втором шаге услышал, как мать
шумно отхаркивает сгусток слизи. Я обернулся и увидел, как она выплюнула
этот сгусток на мои драгоценные дневники. Если бы она просто плюнула, было
бы полбеды, но среди предков моей матери было множество могучих пирофантов.
Слизь вылетела из ее рта, воспламенилась, разгорелась и с ужасающей
точностью упала прямо на кучу бумаг.
Если бы на ворох трудов моей юности бросили спичку, она просто сгорела
бы дочерна и не подожгла ни листочка. Но пламя моей матери приземлилось на
дневники и распространило языки огня, побежавшие во все стороны. Только что
я смотрел на страницы, вместившие весь мой гнев и всю мою жестокость. В
следующий миг эти страницы пожирало пламя моей матери, прогрызавшее листы
насквозь.