"Джим Батчер. Барабаны зомби ("Досье Дрездена" #7) " - читать интересную книгу автора

посуда вернулась в шкаф... ну и так далее. Фэйре, конечно, народ странный и
порой жутковатый, но уж по части наведения чистоты равных им нет.
Я взял с журнального столика коробок спичек и зажег свечи. Я чародей, а
это значит, я не в ладу со всякими там новомодными штуками вроде
электричества или компьютеров, поэтому мне начхать на состояние
электрической проводки и вообще, есть ли у меня электричество или нет. Мой
ледник наполняется настоящим льдом. Горячего водоснабжения у меня тоже нет,
а готовлю я на маленькой дровяной печке. Я затопил ее и подогрел себе супа -
больше в доме, похоже, ничего не осталось. Потом сел за стол и за едой
просмотрел почту.
Все как обычно. Олухи из "Бест Бай" продолжили свои идиотские попытки
продать мне новейший ноутбук, мобильник или плазменный телевизор - несмотря
на мои неоднократные устные и письменные заверения в том, что у меня нет
электричества, так что они могут не тратить сил понапрасну. Еще пришло два
чека - один от чикагского полицейского управления за помощь Мёрфи в одной
истории с контрабандой - один час в прошлом месяце. Второй, на куда более
увесистую сумму - от нумизмата, который ухитрился уронить альбом с
наличностью давно не существующих стран за борт своей яхты в озеро Мичиган и
воспользовался услугами единственного в "Желтых Страницах" чародея для того,
чтобы отыскать его.
Последним в сегодняшней почте оказался большой желтый конверт, и на
мгновение на меня накатила волна дурноты, стоило мне увидеть надпись на нем.
Собственно, в самой надписи не было ничего особенного: бездушные, аккуртные
как на плакате в детском саду буквы.
Мое имя.
Мой адрес.
И ничего больше.
Ничего особенного - и все же надпись эта наводила на меня совершенно
иррациональный ужас. Не знаю, что именно заставило сработать мои инстинкты -
может, как раз отсутствие в ней чего-либо мало-мальски особенного. На
мгновение мне показалось, что я ударился в панику без всякой на то причины,
что текст просто набран на компьютере, но тут же заметил легкое утолщение на
последней букве моей фамилии, отличавшее ее от остальных "н". Собственно, и
утолщение-то это тоже отличалось безупречностью - значит, его выполнили
преднамеренно. Для того, чтобы я понял: это написано рукой, но не
человеческой. И уж во всяком случае не каким-нибудь лазерным принтером из
"Уолл-Марта".
Я положил конверт на столик и некоторое время просто смотрел на него.
Не пухлый - максимум несколько листков бумаги. Значит, вряд ли это бомба. В
смысле, вряд ли это ультрасовременная бомба - из тех, которые против
чародеев практически бесполезны. Более примитивная по устройству бомба могла
бы и сработать, но она и размерами больше.
Но, конечно, никто не отменял возможности покушения с помощью магии. Я
придвинул к конверту левую руку и попробовал прощупать его своими
чародейскими чувствами, но сосредоточиться в нужной степени не смог.
Поморщившись, я стащил с левой руки перчатку, открыв взгляду изуродованные
ожогом пальцы. Обжег я руку примерно год назад - так сильно, что врачи, к
которым я обращался, настоятельно советовали мне ампутировать ее. Я не отдал
свою руку на растерзание - в основном, по той же причине, по которой я до
сих пор разъезжаю на древнем "Фольксвагене": какая-никакая, эта машинка моя,