"Джеймс Роберт Бейкер. Инжектором втиснутые сны " - читать интересную книгу автора

и выпинать отсюда кое-кого - может, именно самого себя. Хочу обоссать весь
этот статус-кво, хочу заставить мать рыдать, а старика своего загнать в
дерьмо, хочу, чтоб все эти приличные люди от тошнотного омерзения прятали
глаза, хочу видеть, как приближаются красные мигалки, хочу слышать вопли
сирен! Хочу отправиться в смертный поход, мальчики-девочки! Вышибить себе
мозги и предать их огню; и десять дней кряду обкалываться, мотаясь от витых
кайфовых куполов Беверли-Хиллз до декадентских греховных притонов с травкой
в Зума-Бич. Хочу выбраться на оргию необузданных самоубийств, хочу
нарисовать свою звезду кровью на тротуаре. Хочу лунной ночью носиться на
машине без тормозов. Хочу воткнуться на своем шевроле "Z-28" в бетонную
стену на скорости сто сорок миль, хочу пропустить все "инструкции по
эксплуатации" сквозь озоновое пожарище в финале забега по беленькому на пару
с Богом, мой смертный поход, я буду в пути до рассвета. И чтобы все
крутилось, катилось, как тяжелый грузовик "мак" на площадку, где играют
аутичные детишки - вот шедевр эпического трэша, извращенно классическая
девичья группа 1963 года. Настоящий смертный поход безумного мозга Денниса
Контрелла. Кто-то из вас сейчас глупо улыбнулся, вспомнив этот бриллиант.
Кто-то, может, съежился в страхе и хочет все позабыть. С вами Скотт Кокрэн,
племенной мачо-суперпроизводитель, мужефеминист и неизлечимый шизофреник. Вы
слушаете "Радио Нуар" и звуки сумасшедшей смерти - группа "Beehives",
композиция "Ангел с хайвея". Получите, девочки, сбоку или с любой стороны.
Бьем по газам - и пошло все в жопу!
Ставлю поцарапанную пластинку "Beehives", бруклиноидные голоса трех
девиц, надтреснутые, как тормоза в подземке. Сказка начинается добродушной
пикировкой девчонок, грубоватая вариация в стиле, доведенном до совершенства
"Shangri Las".[32]
"Э, Шарон, да ты никак носишь кольцо этого Подонка?" - "Ну, в
общем..." - "Так значит, он тебя вчера пальцем выебал в своей тачке?" - "Ну,
грудь я ему дала потискать, но между ног не пустила". Ладно, ладно, я
немного утрирую. "Да, а говорят, ты сваливаешь с ним сегодня?" - "Угу, на
его машине поедем. Шины у него - отстой, зато уберемся подальше". И конечно,
той ночью, когда они ускользнули вдвоем, идет дождь. Радио не работает -
дурной знак. Они прижимаются друг к другу, "дворники" ходят по стеклу
туда-сюда. Ее глаза мокры. Как и асфальт. Их губы встречаются - и БАХ!
Лопнула шина! Занос - остановка. С ними все в порядке, ох, слава Богу. Они
выкарабкиваются в безопасность; мимо проносятся машины. Но там осталось
кольцо! Она бегом возвращается.
Полу... БЕРЕГИСЬ! Гудит сигнал. НЕТ! НЕТ! НЕТ! НЕТ! хруст, треск,
излом, лязг обломков колесного колпака уступает божественно-грязному
припеву:

Теперь я его ангел, ангел с хайвея
Машина внизу, одинока она
Теперь я его ангел, ангел с хайвея
О, знаю - как прежде, он любит меня

Я вытирал пот со своей хромированной груди женской прокладкой, и тут же
заморгали сигналы на телефоне - поступили звонки. Первым был шеф-повар из
закусочной "У Денни", он хотел лишь сообщить мне, какой я классный парень, и
попросил поставить "Sex Beat" группы "Gun Club",