"Виктория Беляева. Очень женская проза " - читать интересную книгу автора

рукой. - Залечили мальчишку!
Прибежали два амбала с каталкой. На нее, как перышко, вскинули
худенькое тело и очень быстро повезли к лифту.
- Куда его?
- В реанимацию. - Анна Михайловна, наша постовая сестра, погладила меня
по плечу: - Ты не переживай, все нормально будет. Просто организм
ослабленный, плохо справляется с инфекцией... Не плачь, говорю, и не таких
спасают! У нас знаешь какие врачи...
Через день меня выписали. Володя так и не вернулся в свою палату, но
Анна Михайловна сказала, что все уже в порядке, пришел в себя, бояться
нечего.
Дома было еще полно новогодних припасов. Спустя пару дней я собрала
апельсины, орехи, яблоки и печенье и отправилась в больницу. Отец привез
меня и остался в машине ждать. Пропуска у меня, конечно, не было, я хотела
просто отдать передачку с маленькой запиской. Подошла к справочному.
- Экстренная хирургия, двенадцатая палата, Петров. Посмотрите, там он
или нет...
Там Петрова не было. Не было его и в реанимации, и в других отделениях.
Я вытащила записку и сунула ее в карман. У окна стояла бабушка - та самая,
которая выглядывала и спрашивала, когда увозили Володю. Наверное, кого-то
ждала, кто-то должен был к ней прийти.
- Здравствуйте, - сказала я. - Вы не помните того мальчика из
двенадцатой палаты? Что с ним?
Она ничего не знала. Я молча поставила рядом с ней на подоконник свою
передачку и вышла.
- Ну как, отдала? - спросил папа. Я кивнула.
Сколько это прошло? Лет десять. Я не знала, что стало с Володей. Я
думала, что он умер. Потом думала, что скорее всего нет, скорее всего я
просто что-то напутала. Мне иногда кажется, что если бы я его тогда нашла,
моя жизнь могла бы сложиться совсем по-другому.
А так я закончила факультет психологии, вышла замуж, осела в большом
городе, который уже не кажется мне чужим. Родила дочь. Недавно ко мне
проездом наведалась старая подруга - та самая, которой когда-то так
нравилось желтое с фиолетовым. Мы с ней много вспоминали. У нее случилась
очередная неудача на любовном фронте, она отправлялась разгонять тоску на
курорт.
- Все-таки какие мы разные, - вздохнула подруга. - Все-таки ты умеешь
добиваться своего. Это, наверное, от рождения дается, что ли... Слушай, -
улыбнулась она вдруг, - а ты знаешь, откуда у человека вот тут ямочка? - Она
показала между губами и носом. - Нет? Это давно-давно, когда ты еще не
родилась, к тебе пришел ангел и подарил важную тайну. И сказал вот так:
тс-с-с! Никому не рассказывай!
- Откуда ты знаешь этого ангела? - спросила я. Она ехала ко мне в
поезде. У нее - личная трагедия, она ненавидит каждого второго, жизнь
отвратительна. И тут к ней в купе подсаживается один тип и рассказывает ей
про ангела. У него очень коротко стриженные, очень темные волосы, он бледен,
как Байрон, у него такие странные глаза, и зовут его Владимиром. Они
говорили долго, она бесстыдно плакалась в его жилетку, а потом он сошел на
какой-то станции.
Я смеюсь. Я наливаю забытое в бутылке вино и чокаюсь с обалдевшей