"Евгений Бенилов, Юлия Беляева. Проделки купидона" - читать интересную книгу автора

спину, не расжимая век; я ложусь рядом. В течении нескольких секунд
происходит неловко-безошибочная подгонка двух тел ... Рита раскрывается
навстречу мне, как влажный тропический цветок; я крепко прижимаю её руки к
постели - так, чтобы она не могла шевельнуться. "Открой глаза ... - шепчу
я, - Когда я буду овладевать тобой, я хочу смотреть тебе в глаза." Она
подчиняется ... и сквозь её замутнённые зрачки я с торжеством наблюдаю, как
моя плоть вторгается в неё, заполняет её целиком и вытесняет всё остальное.
Затем время опять потеряло свою непрерывность - следующие несколько
десятков минут оставили в моей памяти лишь отдельные картинки. Например:
распахнутое настежь окно, задёрнутая штора развевается под ударами знойного
ветра. Я лежу на кровати и смотрю, как Рита пытается достать с верхней полки
какую-то книгу (обнажённое тело вытянуто в струнку, лицо - сосредоточено).
Какая это была книга и зачем ей понадобилась - не помню. "Тебе сколько
лет?" - вдруг спрашиваю я; "Двадцать шесть. - оборачивается Рита, - А
тебе?" В её ушах блестят крошечные серебряные серёжки, и я наконец понимаю,
почему у меня саднит поцарапанный язык. "Тридцать один." - отвечаю я.
Потом: мы стоим в душе - по моим плечам бьют упругие струи воды - под
моими руками скользит упругое ритино тело. Её волосы намокли и потеряли
прямоугольные очертания каррэ ... мокрые руки гладят меня по спине ...
мокрые губы целуют шею. Я легонько нажимаю на её плечи, и она покорно
опускается на колени ...
Когда время возобновляет своё непрерывное течение, мы лежим в обнимку
на кровати у меня в комнате. Будильник на тумбочке показывает 17:35. Тёплый
сквозняк ласково гуляет по моей коже, огромные чёрные глаза Риты в упор
смотрят мне в лицо. Взгляд её тревожен, лоб нахмурен. О чём она сейчас
думает?... "О чём ты сейчас думаешь?" - "О тебе ... почему я в тебя так
сильно влюбилась." - "И почему же?" - "Долго объяснять." Её ответ звучит с
нехарактерно резкой интонацией ... я с удивлением отстраняюсь. "Я тебе
обязательно расскажу, Игорёк ... - Рита ластится ко мне, покрывает моё лицо
лёгкими поцелуями, - ... только не сейчас, ладно?" Я встаю с постели:
"Ужасно хочется есть ... как насчёт того, чтобы чем-нибудь закусить?" Она
садится и обводит комнату глазами в поисках своего сарафана. "Не надо. - я
удерживаю её за руку, - Мне нравится смотреть на тебя обнажённую." Она
улыбается, и мы выходим в коридор.
Узкие ритины ступни неслышно ступают по блестящему паркету, мои ступни
почему-то шлёпают. Громко скрипит кухонная дверь.
"Какой у тебя порядок! - улыбаясь, говорит Рита, - Ты живёшь с
мамой?" Мне не хочется отвечать на её вопрос ... я лезу в холодильник:
"Молоко будешь?" Где-то в недрах квартиры хлопает от сквозняка дверь.
"Подожди, Игорёк ... - среагировав на тревожную интонацию, я оборачиваюсь,
- Ты что, женат?" В ритином взгляде написано болезненное недоумение. "Да."
- коротко отвечаю я. "А где твоя жена?" - "Уехала на дачу." Несколько
секунд Рита молчит ... на её лице вспышками меняются выражения - так
быстро, что я не успеваю зафиксировать ни одного из них. "И дети есть?" -
"Сын. Шесть лет." Наступает молчание, перемежаемое воркованием голубей и
криками детей внизу во дворе ... "Что ты теперь намерен делать?" -
спрашивает она деланно-спокойным голосом. "А что ты?... - парирую я, чтобы
выиграть время, - Только не говори, что ты незамужем ..." Гордый своей
наблюдательностью, я собираюсь объяснить, как я догадался, но Рита меня
перебивает: "Знаешь, куда исчезло моё обручальное кольцо?" И действительно,