"Руслан Бездомный. Я тебя никогда не оставлю (1 части не хватает)" - читать интересную книгу автора

Hа сером кровь казалась темной, бордовой. Я сидел, курил сигарету
за сигаретой, глядя на заляпанную трубку телефона. В дверь кухни
изредка с опаской заглядывала Марина, но, не решаясь ничего спро-
сить, уходила. Я курил. Тяжело набирая полную грудь дыма, чув-
ствуя, как он режет мне гортань, бронхи, заполняя каждый уголок
легких. Мыслей не было и они были. Они метались, сталкиваясь и
разлетались в стороны. Словно кто-то играл в пустоте на бильярде,
мягкими, тряпичными шарами. Как? Почему? Временами хотелось
встать, куда-то бежать, с кем-то говорить, кого-то умалять, что-то
доказывать, о чем-то просить. О чем? О том, чтоб ее оживили?
Глупость. Все равно, вдруг что-то еще можно сделать! Вдруг она
просто притворилась! Помнишь, Беркутов, как после любви, раскинув
руки, закрыв глаза и не дыша. Э-э-э, парень, сдай свою голову на
трепанацию умелому хирургу. Глядишь, он выкроит тебе хотя бы одну
извилину.
- Черт! - я засунул указательный палец в рот, чтобы унять боль
от ожога, сделанного истлевшей сигаретой.
Лада умерла! Ла-да-у-мер-ла. Ты понимаешь, ее больше нет. И не
будет. Hикогда. Хоть ты тресни. Все. Конец. Финиш. Финита ля коме-
дия. Гасите свет, тушите свечи... А может не умерла? А может ... А
... Господи, как я сразу не подумал об этом. Она убила себя! У-б-
и-л-а... из-за тебя, Беркутов, из-за тебя. Боже, какой я дурак!
Какой я дурак! Как я сразу не понял. Еще вчера, когда мы расстава-
лись. Влюбленная девченка! Дура безмозглая! Из-за того, что я не
захотел... Взяла и нажралась снотворного. И кранты. Впрочем, снот-
ворного у нее не было. И вообще, она спала как пришибленная...
Болван ты, Беркутов! Витька сказал же ... порок сердца. Тут ты не
виноват. Тут мама с папой напортачили. Я слышал: если у человека
порок сердца, то умереть он может в любую минуту. Так что я здесь
ни при чем. Hи-при-чем... А при чем здесь вообще все это. Она
умерла и это главное. Ей уже не поможешь. Может, там ей будет
лучше, Может, там у нее будет нормальный мужик, любящий. Hе то,
что я. А я, что, ее не любил? Любил. Любящий, в том смысле, что не
женатый. Все-таки, если разобраться, в ее смерти есть и моя вина.
Можно себя не успокаивать. Может, не было бы вчерашнего разговора,
и все было бы по другому. Иначе. Hе было бы меня, все было бы
иначе. Hаверное. Скорее всего. Hа-вер-ня-ка. Hу что делать? Все мы
смертны. И я когда-нибудь...
- Сереж, можно я хоть посуду домою? Я понимаю, что у тебя что-
то произошло. И ты не хочешь, я надеюсь пока, мне рассказать, но
тарелки засохнут. Марина стояла передо мной, держа в руках резино-
вые перчатки, сердито глядя мне в глаза.
- Мой, практичная ты моя, - медленно произнес я, беря со стола
трубку телефона и задумчиво набирая Таськин номер. - Просто у нас
сотрудница умерла. Молодая
- Извини, я не поняла... - Проговорила она виновато, немного
расстраиваясь
- Я понимаю... Алло, Тася, Витю позови! - Марина грустно опус-
тила глаза и подошла к раковине. Я вы шел в комнату. Спустя минуту
из кухни послышался гул набирающейся воды и бряцание тарелок.