"Джером Биксби. Американская дуэль" - читать интересную книгу автора

было. Потом Бак Тэррэнт крикнул:
- Дуллин!
Я повернул голову.
- Ну?
Он стоял все в той же позе. Чем-то напоминал он мне сбесившегося
койота: и глаза желтоватые, и слишком уж рот разевал, выплевывая слова, и
его большие кривые зубы блестели на солнце. Думается, его бешеное желание
грубить шло от одного: он теперь поступал, как хотелось ему всегда, -
нагло, безбоязненно, подло, и только потому, что выхватывал револьвер
быстрее всех. Это прямо-таки сочилось из него, как яд.
- Дуллин, - сказал он. - Часа в три я буду в городе. Передай от меня
Бену Рэндольфу, что он сукин сын. Скажи ему, что он хоть и шериф, а башка
его навозом набита. Скажи ему, пусть на глаза мне не попадается, когда я
буду в городе, лучше пусть убирается, совсем убирается отсюда. Передашь?
- Передам, Бак.
- Зови меня мистер Тэррэнт, ты, ирландский ублюдок.
- Хорошо... мистер Тэррэнт, - сказал я и, спустившись со склона,
направился к дороге, идущей вдоль Ручья. Проехав с сотню ярдов, я
обернулся: Бак снова тренировался - согнулся, как по волшебству, револьвер
очутился в его руке, выстрелял...
Я ехал в город, чтобы сказать Бену Рэндольфу, что он должен либо
уехать, либо умереть.


Бен был долговязым, тощим техасцем. Он приехал в город с севера лет
десять назад, прижился в аризонском климате да так и остался. Он был
хорошим шерифом - достаточно твердым, чтобы держать в руках большинство, и
достаточно мягким, чтобы управляться с остальными. За годы службы он стал
еще более живым и проворным, чем раньше.
Когда я рассказал ему о Баке, он сгорбился в своем кресле и начал
раскуривать трубку: зажег спичку, и она горела, пока не обожгла пальцы, -
табака огонь и не коснулся.
- Это точно, Джо? - спросил он.
- Бен, я видел это четыре раза. Поначалу я глазам своим не верил. Да,
скажу я вам, он делает это быстро. Быстрее, чем вы, или Хиккок, или я, или
кто еще. Дьявол его знает, откуда это у него.
- Но, - сказал Бен Рэндольф, зажигая другую спичку, - не может это у
него так получаться. - Его голос звучал почти умоляюще: - Такая сноровка
вырабатывается медленно, очень медленно. Вы же знаете. Как он мог этому
выучиться за несколько дней? - Он сделал паузу, попыхивая трубкой. - Вы
уверены, Джо? - спросил он снова из-за клубов дыма.
- Да.
- И он хочет иметь дело со мной?
- Так он сказал.
Бен Рэндольф вздохнул.
- Он несчастный малый, Джо, просто несчастный. Если бы не умер отец, я
думаю, он не был бы таким. Мать не в состоянии направить его по верному
пути.
- Вы ведь отбирали у него револьвер раза два, а, Бен?
- Угу. И из города его выгонял, когда он становился слишком уж опасен.