"Алексей Биргер. Игра с джокером ("Богомол" #3)" - читать интересную книгу автора

найдете, спросим у них, конечно, где документы лежат. Постараемся так
спросить, чтобы правду скрыть...
- Да уж, вы скрывайте пока, - говорю. - Найду я вам паспорт.
- Вы, - говорит врач, - мое сочувствие примите, и простите, что я вас
лишней работой нагружаю...
- Какое там! - отвечаю я. - Сделаю все, как надо.
- И запишите телефон ординаторской, я обычно в ней сижу, когда не в
отделении. Чтобы напрямую со мой связываться. 5-28-42.
Записываю я телефон, прощаюсь с врачом, иду на кухню, чайник ставлю,
и, пока он закипает, начинаю паспорт искать. В голове звенит слегка, и
косточки малость ломит, ну, как бывает, когда перехватишь накануне. Я знаю,
что у Васильича всегда в холодильнике запасец имеется, и так и подмывает
меня хлопнуть рюмочку-другую, чтобы все эти неприятные ощущения приглушить,
ведь когда в меру примешь, то, с одной стороны, и в голове ясность настает
почти стеклянная, и в руке дополнительная твердость появляется, а всякая
боль и переживания вроде и не существуют уже, сидят тихонько где-то в
уголочке, будто они не твои и ты им из любопытства временный приют дал и
теперь будто через увеличительное стекло их рассматриваешь: мол, что это за
твари такие? Но, с другой стороны, я себя знаю, и знаю, что на нужной мере
могу и не остановиться, потянет выпить и третью, и четвертую, пока так не
понесет, что за себя отвечать перестанешь. Тем более, с отвычки - ведь я
последний раз пил три дня без просыху лет пять, почитай, уже назад, после
похорон друга сорвался, а теперь мне срываться никак нельзя. Так что
открываю я ящики шкафов один за другим, перебираю всякие бумаги, к чайнику
на кухне прислушиваюсь, не закипел ли там еще, и всячески себя уговариваю,
что не стоит мне сейчас "беленькой" лечиться. Нашел я шкатулку с
документами - она глубоко в выдвижной ящик была убрана, под всякие старые
тряпки, отрезы тканей там и покрывала застиранные, поэтому при погроме до
неё не дорылись. Достал шкатулку, перебрал - вроде, все документы в полном
порядке, и пенсионная книжка Васильича, и его офицерское удостоверение, и
его жены и дочки свидетельства о рождении и прочие бумаги, и свидетельство
о браке, и даже два завещания - и Васильича, и Насти, видно, одновременно у
нотариуса составляли, не зная, кто кого переживет... А паспорта нет!
Да с чего ж ему в шкатулке быть, думаю я, если Васильичу, с его
торговлей, паспорт, небось, на каждом шагу нужен - наверняка, в сумке его
таскает, в той, в которой пистолет лежал. Пошел я за сумкой, открыл,
переворошил все её содержимое, нашел папку такую из прозрачного пластика со
всякими бумагами - счета там разные, квитанции, накладные. А паспорта нет!
Погоди-ка, думаю, а не естественней было бы, если бы он паспорт при
себе носил, в одном из карманов? Нет, не получается... Может, оно и
естественней, но если б паспорт был в одежде, в больнице его уже нашли бы,
и меня просьбами не беспокоили бы. Значит, надо в доме продолжать искать.
Собрал я все документы, которые мне найти удалось, и перенес на кухню.
Тут как раз чайник поспел, я себе чайку заварил, и под чаек сжевал кусочек
хлеба. Больше мне ничего не хотелось. Вот только чай сделал послаще.
Поглядел, что у них в доме запас сахару достаточный, и целых четыре ложки
сахару себе положил. Сахар, он и оттягивает хорошо после вечернего
перебору, и думается от него лучше, особенно когда в горячем кипятке
размешаешь и выпьешь потихоньку, маленькими глоточками, чувствуя, как он в
желудке ровным теплом расходится и в каждую твою жилочку проникает, пока в