"Лоуренс Блок. Восемь миллионов способов умереть ("Мэттью Скаддер" #05) " - читать интересную книгу автора

Впрочем, мне хорошо было рассуждать. Ведь я был полицейским и знал, что
называется, ходы и выходы. А как догадаться об этом простому человеку?
А может, он оскорбился, узнав, что она обманула его? Может, подумал,
что она больше не хочет его видеть? Вполне вероятно также, что первой его
мыслью было: тут какая-то ошибка! Тогда он наверняка обратился в справочную,
думая, что номер ее настоящего и недосягаемого телефона отличается оттого,
что он знал, на одну-две цифры. И стал бы звонить и звонить наугад...
А может, он вообще не собирался ей звонить и так и не узнал, что номер
фальшивый. Может, он выкинул бумажку с этим ее номером в туалет в самолете,
когда летел домой к жене и детям.
Может, он даже чувствует себя виноватым, что так и не позвонил этой
даме-реставратору, которая сидит и ждет его звонка. И сожалеет, что столь
поспешно избавился от этого знакомства. Ведь можно было бы иногда
встречаться с ней. А знать о жене и детях ей было вовсе не обязательно... А
может быть, думал, что она должна быть благодарна любому, кто отвлек ее от
тюбиков с масляной краской и скипидара...
По дороге в гостиницу я зашел в кафе и заказал сандвич и кофе. В "Пост"
была опубликована довольно занятная статья. Два джентльмена, долгое время
проживавшие в Куинсе по соседству, часто спорили и ругались из-за собаки,
которая выла и лаяла в отсутствие хозяина. И вот вчера вечером владелец
вывел ее погулять, и она подняла лапу и помочилась на дерево перед домом
соседа. Тот видел это и застрелил пса из лука. Хозяин собаки бросился домой
и выбежал с вальтером 38-го калибра, сувениром времен Второй мировой войны.
Сосед тоже выбежал из дома с луком и стрелами, но первый оказался проворнее
и убил его. Соседу шел пятьдесят второй год, хозяину собаки было шестьдесят
два, и они жили бок о бок в Литл-Нек двадцать с лишним лет. Возраст собаки
не упоминался, зато была помещена фотография - пес рвался с поводка, который
держал офицер полиции.

* * *

Мидтаун-Норт находится в нескольких кварталах от моей гостиницы. Дождь
все еще моросил, когда я в начале десятого отправился туда. Остановился у
окошка дежурного и спросил, где я могу найти детектива Деркина. Молодой
парень с усиками и уложенной феном прической махнул рукой в сторону
лестницы. Я поднялся этажом выше и оказался в комнате, где располагался
следственный отдел. Четверо полицейских в штатском сидели за письменными
столами, еще двое в дальнем углу смотрели что-то по телевизору. Трое
чернокожих за решеткой с надеждой воззрились на меня, но, увидев, что я не
адвокат, тут же потеряли ко мне всякий интерес.
Я подошел к ближайшему столу. Лысеющий полицейский оторвался от пишущей
машинки и вопросительно посмотрел на меня. Я сказал, что ищу детектива
Деркина.
Полицейский за соседним столом встретился со мной взглядом.
- Я Джой Деркин. А вы, как я понимаю, Мэтт Скаддер?
Рукопожатие его было каким-то преувеличенно крепким, словно он проверял
меня на вшивость. Кивком указал на стул и сам, усевшись, загасил сигарету в
переполненной окурками пепельнице. Тут же достал новую из пачки, откинулся
на спинку стула и оглядел меня. Глаза у него были неопределенного сероватого
цвета - из тех, что не выдают ни мыслей, ни чувств - непроницаемые.