"Лоуренс Блок. Восемь миллионов способов умереть ("Мэттью Скаддер" #05) " - читать интересную книгу автора

вовсе, а водительское мастерство типа, сидевшего за рулем, вызывало у меня
большие сомнения, но я все равно залез в машину.
Ройял упоминал еще одно местечко, на Западной Девяносто шестой, и я
попросил водителя отвезти меня туда. Было уже начало третьего, и я изрядно
устал. Зашел в очередной бар, где очередной чернокожий играл на пианино.
Инструмент находился примерно в том же состоянии, что и я, то есть был явно
расстроен. Публика являла собой приблизительно равную смесь черных и белых.
Было много смешанных пар, причем белые девушки, сидевшие с черными парнями,
больше походили на их подружек, чем на проституток. Некоторые из мужчин были
одеты довольно броско, но ничего похожего на парад сутенеров, виденный мной
примерно в полутора милях отсюда, здесь не наблюдалось. И вообще тут было
куда спокойнее и тише, чем в любом из гарлемских клубов или в забегаловках в
районе Таймс-сквер.
Я опустил в автомат двадцатицентовик и позвонил в гостиницу. Нет, мне
ничего не передавали. Сегодня дежурил молодой мулат, непрестанно кашлявший и
сосавший ментоловые подушечки, хотя работе это вроде особо и не мешало.
Разгадыванию кроссвордов в "Таймс", во всяком случае. Я сказал:
- Послушай, Джейкоб, сделай мне одолжение. Позвони по этому телефону и
спроси Чанса.
Я продиктовал ему номер. Он повторил его вслух и осведомился, следует
ли спросить мистера Чанса. Я ответил, что можно просто - Чанса.
- А если он подойдет к телефону?
- Повесишь трубку.
Я подошел к бару заказать пива, но в последнюю секунду спохватился и
попросил коку. Минуту спустя зазвонил телефон, и трубку снял какой-то
парнишка, походивший на студента колледжа. Перекрывая царивший в помещении
шум, он начал громко выкрикивать, нет ли здесь человека по имени Чанс. Никто
не отозвался. Я не спускал глаз с бармена. Если даже ему и было знакомо это
имя, вида он не подал. Я вообще не уверен, обратил ли он внимание на эти
крики.
Следовало проделать тот же трюк в каждом из баров, куда я заходил.
Тогда, возможно, старания мои не пропали бы даром. Но додумался я до этого
лишь через часа три.
Черт, я же, как-никак, детектив! Я выпил всю манхэттенскую колу и не
могу найти какого-то несчастного сутенера! Да у меня, наверное, все зубы
сгниют, прежде чем удастся поймать этого сукина сына!..
Музыкальный автомат доиграл мелодию, и зазвучала новая - что-то из
репертуара Синатры. Тут в голове у меня словно щелкнул переключатель, и я
понял, как надо действовать дальше. Поставил недопитый стакан на стойку,
вышел, поймал такси и доехал до Коламбус-авеню. На углу Семьдесят второй
вышел и, пройдя полквартала к западу, оказался у паба "Пуганс". Клиентура
тут была более крутая и одновременно менее сутенерская, но я искал не Чанса.
Я искал парня по имени Дэнни Бой Белл.
Его здесь не было. Бармен переспросил:
- Дэнни Бой? Заходил чуть раньше. Попробуйте найти его в "Верхнем
узле", прямо напротив Коламбус. Он или там сидит, или сюда вернется.
И действительно, там я его и обнаружил - за стойкой бара в самом ее
конце. Не виделись мы несколько лет, но я без труда узнал Дэнни Боя. Он за
это время не вырос и темнее не стал.
Родители Дэнни Боя были чернокожими. Он унаследовал их черты, но не