"Сергей Болотников. Вещий сон." - читать интересную книгу автора

Левой рукой тру глаза. Могло и привидится, я не профессиональный водитель, а
эта дорога, это монотонное движение может усыплять, гипнотизировать. Может мне и
не следовало ехать.
Стемнело, и кроны елей по сторонам от дороги перестают выделяться на фоне неба.
В лесу не огонька, кромешный мрак, и редкие круги света от фонарей, только
подчеркивают его монолитность. А ведь это в полусотни километрах от Москвы. е уж
то не живет никто?
Шарю, правой рукой по приборной панели, ищу тумблер включения фар. ажимаю,
сначала загораются габариты а затем правая фара. Мне никто не сказал, что левая
фара не горит. Или это сейчас она перегорела, во время этой безумной гонки,
например когда идущую впереди машину занесло и она хватанула колесами гравий на
обочине, обдав мой автомобиль градом щебня?
Ерунда, пока есть фонари, я буду ехать, мне немного осталось.
Впереди полосы шоссе перекрыты. Трудно разглядеть что либо в темноте, но мне
кажется, что я вижу громадную фуру, точную копию той, что я обогнал недавно,
лежащую на боку посередь шоссе, как мертвый белый кит, задрав одно вывернутое
колесо к темным небесам. Перед ней заграждение и знаки: "Объезд, объезд,
объезд".
Что ж, сворачиваю по указанию, слишком резко прижимаю тормоз и машину заносит.
ичего я уже умею выходить из заносов.
Вот только я совсем не знаю Московских пригородов.
Совсем темно, о часах десять, и в мертвом синем свете фонарей мелькают
незнакомые улицы. Что это за город? Я не знаю, не посмотрел на название на
съезде. Город тих и пустынен, и лишь в окнах слабо мерцает желтоватый свет. Да
еще в киосках по сторонам улицы светятся витрины. Гостеприимно, вот только нет
желающих гулять по городу в промозглый осенний вечер.
Остановка впереди. а ней несколько замерших, обречено фигур. Эти ждут автобуса,
стараясь залезть сами в себя, чтобы спастись от холода. еприятно в такую пору
оказаться на улице.
Засматриваюсь на людей. Потом кидаю взгляд на дорогу, и бью ногой по тормозу.
Впереди переход. И по нему, согнувшись в три погибели, ковыляет дряхлая бабка,
в драном пальто. Толи бомжиха, толи нет. Скорее всего бомжиха, остальные не
будут шататься по такому холоду, рискуя нарваться на шпану, или вот на такой
автомобиль.
Скорость слишком большая и меня кидает вперед, на руль, который под моим весом
слегка поворачивается влево. Это и спасает бабку. Тачка пролетает в полуметре от
нее, ее откидывает упругой воздушной волной от автомобиля. Она шатается, но
устаивает все-таки на ногах. Машина почти останавливается, шум движка на секунду
стихает, и до меня доносится визгливо бабкино восклицание.
-...оспди!!!
Я жму на газ, мне нет сейчас дело до того, что думает эта бабка. Пусть даже ей
некуда сегодня возвращаться, и очень холодно. Мне...

...тепло. Шерстяной плед в ногах. Хорошо. Прилечь бы, отдохнуть, и никогда не
верить в вещие сны. Часы напротив. Зеленые цифры показывают 22-50. А в окно
шелестит дождь, тихонько постукивает по подоконнику. Мне...

...не нравятся эти мысли. В машине нет подоконника. В машине нет часов и
пушистого пледа. о почему ко мне вновь и вновь возвращаются эти видения? Это и
есть пресловутые галлюцинации возникающие от переутомления? А запахи, я кажется