"Сергей Болотников. Вещий сон." - читать интересную книгу автора

А потом еще одни кадр - черное поле, с торчащими агонистичными стеблями желтой
травы. Обгорелое, а по нему раскиданы обломки того, что когда-то бороздило
воздух от континента к континенту. Горелые куски металла, а над всем этим
искореженный но узнаваемый хвост самолета, торчащий как самый огромный памятник
трем сотням погибшим.
Снилось мне, что я брожу среди обломков, среди раскиданных, порванных как куклы
тел и вижу его лицо. И с жуткой уверенностью ощущаю, что я тоже лежу там,
похороненный под скрюченным алюминием.
Здесь я проснулся. Проснулся в жуткой уверенности, что самолет, на котором
полетит мой друг разобьется. Да, я сто раз говорил себе, что это бред, безумие.
Да и все мне это говорили. о мне кажется, что я все таки правильно сделал, что
поехал. Смог бы я жить дальше, зная, что человек мог остаться жить, если бы я
вмешался?
Я знаю, откуда не разумею, но знаю, что самолет вылетает ночью. С Домодедово. е
спрашивайте меня откуда это пришло. Я не верю в вещие сны. Я должен доехать,
ведь осталось меньше двух часов.
Впереди идет тяжелый Камаз. Фура с затейливой английской надписью на заднике и
четырьмя дополнительными габаритами на верхотуре. Вспыхивают стоп сигналы и он
резко тормозит прямо передо мной. Успеваю крутнуть руль, кидая машину
Влево. Огромная глыба фуры, кажущаяся в полутьме апокалипсическим айсбергом
нависает над хрупкой девяткой... и, проходит мимо. Слышу щелчок, это мое правое
зеркало задевает за борт Камаза, бьется об стекло. о я проехал. Проносится
кабина Камаза и, хотя я не вижу лицо водителя, я представляю, как он сейчас
сидит с разинутым ртом, онемев, прежде чем начинать посылать мне проклятья.
Мне все равно.
Справа милицейская машина. Стоят, как любил говорить мой приятель - водила.
Если они меня сейчас остановят, то обнаружат, что у меня нет прав. Это может
окончиться отсидкой, но я знал, на что иду.
Да, машина не моя. Я одолжил ее у этого самого приятеля, бессовестно соврав
ему, что недавно окончил школу вождения. Да, я сказал что мне надо ехать не
далеко. Довести семью до дачи, что в двадцати километрах он города. Он поверил
мне, тем более что я оставил круглую сумму в залог, и не глядя выписал расписку,
позволяющую мне вести его автомобиль. Это против правил, но и без того
получается, что машину я попросту угнал. Чем это закончиться? е знаю, если
доеду, без проблем, то наверное ничем особым. Да и что эти дрязги по сравнению с
жизнью человека?
Пост позади. Они не обратили на меня внимания, хотя я и летел как сумасшедший,
(не подумав, даже сбавить скорость). Они тоже сейчас не активны, им мерзло и
зябко в своих дождевиках. Им холодно, а мне...

...тепло. Так тепло, и ноги словно укутаны чем-то мягким и тяжелым. Почему, на
них летние ботинки, я надел что попалось поду руку, выносясь как из дому как
безумный, этим утром. И все же тепло. Сквозь надрывный рев движка доносится еле
слышное гудение. Откуда оно, и что может его издавать? е задумываюсь над этим.
Радуюсь лишь ощущению тепла. В глазах проплывает дорога а цифры на стекле
показывают 21-30. Зелененькие такие...

Что за черт? Мигаю, и цифры исчезают. ет там никаких цифр, и не было.
Привиделось наверное. В этой машине нет никаких светящихся часов, и единственные
часы - это старые часы с треснувшим циферблатом у меня на руке.