"Борис Борин. Неизвестный герой " - читать интересную книгу автора

мировой войне вел наблюдение в разведку.
В третьей роте всего девятнадцать человек. Это смертельно усталые
люди, которые шли всю ночь, чтобы к утру достичь высоты. Сейчас они спят
вповалку в небольшом доме за мельницей. Спят прямо на полу, на разостланной
соломе, широко разбросав или, наоборот, подтянув по-детски колени.
У мельницы похаживает постовой-наблюдатель с биноклем. И пулемет
сторожко вытянул тупую морду в сторону леса, который синеет вдали, подковой
охватывая высоту. Артиллеристы роют в глубоком снегу огневые позиции.
С лопат летит белая пыль и крупные комья снега. А рядом пушки задрали
к небу тонкие стволы с брезентовыми намордниками.
Все это производило удивительно мирное впечатление. Было одиннадцать
утра шестого февраля 1945 года...
А на столе толпятся высокие тонкогорлые бутылки со светлым немецким
вином. Белеет жир в раскрытых коробках консервов. И лейтенант Михайлов,
благодушно развалясь в кресле, поучает меня:
- Да ты не суетись. Все, что положено, мы сделаем. На место прибыли
вовремя. Пушки мои ребята скоро расставят, твои славяне все в сборе, никто
не отстал. Полный порядок. Да и фрицев не видно. Простоим здесь до вечера,
а там двинем дальше.
- Нет,- говорю я,- здесь будет бой...
- Телеграмму от Гитлера получил? - смеется лейтенант.
У него черные волосы, цыганские глаза и очень белые зубы. Без шапки и
шинели, с расстегнутым воротом гимнастерки, на которой красной эмалью
отсвечивают два ордена. Он, пожалуй, красив. Портит его небритая щетина (а
ведь наверняка моложе меня), складки-морщины, бегущие ко лбу от переносья.
- Выпей,- лейтенант наливает вина в здоровенную солдатскую кружку.-Да
не бойся, оно слабое, как квас. А то ты не куришь, не пьешь - чистый монах.
Я выпиваю. Вино на самом деле слабое - сухое. И учить мне лейтенанта
нечему. Он, видно, воюет не первый год.
А все-таки я знаю больше него. Я знаю, что через несколько минут (или
часов) здесь.разыграется кровавая трагедия. А он знать этого не может. Я -
из будущего, он - из прошлого. Ведь он скоро умрет. Я должен его
предупредить. И не могу этого сделать.
Других офицеров на высоте нет. Только мы двое... Значит, в донесении
просто спутано его звание. Он, оказывается, лейтенант, а не младший
лейтенант.
- Что ты на меня смотришь, словно я твоя покойная бабушка? -
спрашивает Михайлов.- Боишься, что ли? Да ты не дрейфь. Высота,
господствующая над местностью, обстрел хороший. Две пушки, "максим", жить
можно. И держать можно.
- Как вас зовут? - спрашиваю. Это во мне историк борется с эмоциями. И
поборол-таки. И не особенно я сейчас себя уважаю за это.
- Алексей. А тебя?
- Володя. А вы откуда?
- Земляка ищешь? Из Москвы я. На Малой Бронной жил. Слыхал такую
улицу?
- Слыхал,- киваю головой. Я ведь даже песню знаю о погибших
ребятах-москвичах: "Сережка с Малой Бронной и Витька с Моховой..." И вот он
сидит передо мной Алешка с Малой Бронной, таскает ножом куски краснобелого
мяса из железной банки.