"Симона де Бовуар. Трансатлантическая любовь (Фрагменты книги) " - читать интересную книгу автора

спросил: "Это ваш муж?" - "Нет". - "А, значит, друг? - и добавил
сочувственно: - Как он переживает!" Я не удержалась и ответила: "Нам тяжело
расставаться, ведь Париж так далеко!" Тогда он с большой теплотой заговорил
со мной о Париже. Хорошо, что ты не поехал со мной: на Мэдисон авеню и в
Ла-Гуардиа были какие-то знакомые - один бог знает, до чего противными
бывают иногда французы, и тут оказался как раз худший вариант. Я была не в
себе, не могла даже плакать. Потом самолет наконец взлетел. Люблю самолеты.
Когда внутри все бурлит, то самолет, по-моему, самый подходящий способ
передвижения: он гармонирует с состоянием души. Самолет, любовь, небо, боль,
надежда - все сливается в одно. Я думала о тебе, перебирала в памяти каждую
мелочь, читала твою книгу, которая, кстати, мне нравится больше, чем
предыдущая. Нам подали виски и прекрасный обед: курица в сметане, шоколадное
мороженое. Ты пришел бы в восторг от этих видов: облака, море, берега, леса,
деревни - все как на ладони, и ты улыбался бы своей теплой мальчишеской
улыбкой. Над Ньюфаундлендом уже сумерки, а в Нью-Йорке было только три часа.
Остров необычайно красив, весь в темных соснах и тихих печальных озерах, а
кое-где - вкрапления снега. Тебе бы наверняка понравилось. Мы приземлились и
теперь должны ждать два часа. Интересно, где ты сейчас? Может быть, тоже в
самолете? Когда ты вернешься в наш маленький дом, я буду ждать тебя там,
спрятавшись под кроватью, да и просто везде. Теперь я всегда буду с тобой -
на унылых улицах Чикаго, в надземке, в твоей комнате. Я буду с тобой, как
преданная жена с любимым мужем. У нас не будет пробуждения, потому что это
не сон: это чудесная реальность, и все только начинается. Я чувствую тебя
рядом, и, куда бы я теперь ни пошла, ты последуешь за мной - не только твой
взгляд, а ты весь, целиком. Я тебя люблю, вот все, что я могу сказать. Ты
обнимаешь меня, я к тебе прижимаюсь и целую тебя, как целовала недавно.
Твоя Симона


11.

Среда [4 июня 1947]
Мой любимый муж! Как я была счастлива, спустившись сегодня вниз, найти
от тебя письмо, да еще такое чудесное! Я как будто снова услышала твой милый
насмешливый голос, увидела твою улыбку, ты был рядом, и мы весело болтали.
Оказывается, переписка может быть очень приятным занятием: если ответы
приходят быстро, то получается как бы разговор. Кажется, будто ты где-то
близко, я чувствую, что ты меня любишь и словно смотришь на меня в эту
минуту, чувствую, что и ты чувствуешь, как я тебя люблю. Милый мой, ты не
представляешь себе, как я счастлива, я и не предполагала, что ты можешь
подарить мне столько счастья. Весь день был солнечным, радостным, светлым
благодаря твоему ласковому письму, согревшему мне душу. Мне завидно, что ты
можешь писать такие письма, это нечестно: я ведь не в состоянии выразить
все, что мне хочется, на чужом языке. Ты остришь, красиво описываешь свои
впечатления, с блеском рассказываешь истории. А я вынуждена обходиться своим
скудным детским английским, хотя тоже, как ты, надеюсь, знаешь, не дура.
Вдруг ты возомнишь себя тоньше и интереснее, чем я, и станешь меня презирать
за мое косноязычие?..
Вечером
Милый, у нас сейчас полночь, интересно, который час в Чикаго? Наверно,