"Эдгар Бокс. Смерть идет по пятам " - читать интересную книгу автора

записал.
- А теперь я хотел бы подойти к этому вопросу с психологической точки
зрения,- произнес он тоном человека, недавно закончившего журналистскую
школу, причем с плохими отметками.
- Вы и так получили массу информации. Брекстон - известный художник.
Миссис Вииринг - общественная деятельница. Побывайте в морге, и у вас будет
вполне достаточно материала для хорошего сообщения.
Он подозрительно посмотрел на меня.
- А вы случайно не работаете в газете? Я покачал головой.
- Как-то я видел фильм под названием "На первой странице", так что мне
о вас, ребята, все известно.
Он с явным отвращением взглянул на меня.
- Я хотел бы переговорить с миссис Вииринг просто, чтобы...
- Кавычки. Миссис Вииринг убита горем. Кавычки закрыть. Кавычки. Пол
Брекстон, известный современный художник, отказывается делать какие-нибудь
сообщения и не выходит из своей комнаты. Кавычки закрыть. Вот и весь ваш
рассказ.
- От вас мало толку.
- Лучше столько, чем ничего. Если б не я, вам бы не с кем было
разговаривать.
Я с тревогой оглянулся по сторонам, в душе надеясь, что никого из
гостей миссис Вииринг поблизости нет. К счастью, так и оказалось.
- Я слышал, что собираются делать вскрытие тела миссис Брекстон. В
связи с этим, я хотел бы знать...
- Вскрытие?
Это показалось мне странным.
- Вот именно. Насколько мне известно, оно уже производится. В связи с
этим, я хотел бы знать, нет ли какого-нибудь намека...
- На убийство? Нет, что вы. Мы все видели, как она утонула. Сама
утонула, а не кто-то помог ей в этом. У нее недавно был нервный срыв. Нет
никаких сомнений в том, что это как-то связано с ее смертью.
При этих словах он прямо-таки расцвел.
Я даже представил себе заголовки газет: "Светская дама в состоянии
стресса встречает смерть в водах Истхэмптона".
Ну что ж, я следовал данным мне указаниям.
Наконец мне удалось избавиться от настырного журналиста, и я попросил
дворецкого, от имени миссис Вииринг, направлять всех газетчиков сперва ко
мне. Похоже, он все прекрасно понял.
Скучая и размышляя, чем бы еще заняться, я вышел на террасу и уселся в
плетеное кресло, повернув его к морю. По берегу в одиночестве бродила Элли
Клейпул. Хмурясь, она подбирала ракушки, камушки, остатки водорослей и
бросала их в волны, как бы совершая жертвоприношения. Ее изящная фигура
вырисовывалась на фоне синих волн.
Я взял журнал "Тайм". Интересно, что еще нового выкинула вашингтонская
"команда"? Я погрузился в сообщения об успехах президента в игре в гольф в
прошлом месяце в Бёрнинг-Три. Дойдя почти до середины статьи, я вдруг
услышал за своей спиной голоса.
Я оглянулся и понял, что они доносятся из окна слева от меня. Явно из
спальни Брекстона. Я вспомнил, что только его комната располагалась внизу.
Разговаривали двое мужчин. Брекстон и Клей-пул. Я сразу же узнал их по