"Владимир Брайт. Принц фальшивых героев ("Империя неудачников" #2) " - читать интересную книгу автора

даже если бы у меня вдруг возникла идея поискать в "спасителях" что-нибудь
разумное, доброе и вечное, то она разбилась бы о неприступные скалы голых
фактов. Эти чудовища вдобавок ко всем своим очевидным недостаткам были
противоестественно жестоки, в голове у них копошились черви, и, наконец (на
что при всем желании нельзя закрыть глаза), они попросту были ходячими
трупами в самом буквальном смысле этих слов. А такое, согласитесь, не
исправишь. Даже если отбросить всевозможные предрассудки "прогрессивного
общества", все равно ожившие мертвецы - не самая подходящая компания для
прекрасного юноши, чье королевское происхождение ни у кого (кроме него
самого) не вызывает сомнений.
К слову сказать, в мире, который я так легкомысленно покинул,
отправившись на поиски приключений, славы и капризных девиц голубых кровей,
не нашлось бы желающих пообщаться с восставшими из ада*. Так что, сами
понимаете, в компании зомби я чувствовал себя слегка напряженно.
______________
* Редкие исключения не в счет

Впрочем, как обычно, ни мои чувства, ни, тем более, мои
глубокомысленные выводы никоим образом не влияли на происходящее. На этом
празднике жизни я выступал в роли слегка облезлого, да еще и полудохлого
кота в мешке. И было неясно, тащат ли меня к пруду, чтобы утопить,
собираются пустить на шапку или все же сперва кастрируют - ради научного
эксперимента.
Пока нас транспортировали (другого слова и не подберешь) к главе
местной диаспоры, Гарх медленно истекал кровью, а я безуспешно пытался
справиться с дурными предчувствиями по поводу ожидающего нас будущего в
логове повелителя тьмы. Причем, несмотря на повышенное и в некотором роде
даже благосклонное внимание к нашим скромным персонам со стороны сильных
мира сего, это самое будущее почему-то представлялось мне в основном в
могильных тонах с нездорово-кровавым оттенком.
Пожалуй, единственным положительным явлением в этом непрекращающемся
кошмаре был тот факт, что адские твари избавили нашу команду от участия в
увлекательной народной забаве "мясо-пусто".
"Брр..." - Меня передернуло от одного только воспоминания о крутящемся
колесе смерти, на котором мы с Гархом были распяты всего несколько минут
назад.
Впрочем, после того как я воочию увидел существо-могилу - верховного
жреца и хранителя всех несметных богатств цитадели Цтинкл - его
преосвященство Антопца Безликого, то понял, что "мясо-пусто" - это еще не
самый плохой вариант при нашем раскладе.
На фоне столь ужасного хозяина даже его несколько туповатая челядь с
паразитами в голове смотрелась не так уж и плохо. А это, согласитесь,
говорит о многом.
Прозвище "Пасынок Смерти" (любимый, разумеется) мгновенно приклеилось к
нему, как только мои расширившиеся от страха глаза увидели это нечто.
Нас еще даже не представили друг другу, но мне хватило одного короткого
взгляда издалека, чтобы понять: вряд ли это мимолетное знакомство перерастет
в крепкую дружбу. Уж не знаю, на что рассчитывали ирзоты, когда решили брать
крепость приступом с таким руководителем, но, по-моему, у них явно было не
все в порядке и с головой, и со всем остальным.