"Иосиф Бродский. Проза и эссе (основное собрание)" - читать интересную книгу автора

литературном пантеоне. Начиналось это как накопление знаний, но превратилось
в самое важное занятие, ради которого можно пожертвовать всем. Книги стали
первой и единственной реальностью, сама же реальность представлялась
бардаком или абракадаброй. При сравнении с другими, мы явно вели вымышленную
или выморочную жизнь. Но если подумать, существование, игнорирующее нормы,
провозглашенные в литературе, второсортно и не стоит трудов. Так мы думали,
и я думаю, мы были правы.
Инстинкты склоняли нас к чтению, а не к действию. Неудивительно, что
реальная наша жизнь шла через пень-колоду. Даже те из нас, кто сумел
продраться через дебри "высшего образования", с неизбежным поддакиванием и
подпеванием системе, в конце концов, не вынеся навеянных литературой
угрызений, выбывали из игры. Мы становились чернорабочими - на физических
или издательских работах,- занимались чем-то не требующим умственных
усилий: высекали надписи на могильных плитах, изготовляли синьки, переводили
технические тексты, проявляли рентгеновские снимки, работали счетоводами и
переплетчиками. Время от времени мы появлялись на пороге приятельской
квартиры, с бутылкой в одной руке, закуской, или конфетами, или цветами в
другой, и просиживали вечер, разговаривая, сплетничая, жалуясь на идиотизм
высокого начальства и гадая, кто из нас скорее умрет. А теперь я должен
отставить местоимение "мы".

Никто не знал литературу и историю лучше, чем эти люди, никто не умел
писать по-русски лучше, чем они, никто не презирал наше время сильнее. Для
этих людей цивилизация значила больше, чем насущный хлеб и ночная ласка. И
не были они, как может показаться, еще одним потерянным поколением. Это было
единственное поколение русских, которое нашло себя, для которого Джотто и
Мандельштам были насущнее собственных судеб. Бедно одетые, но чем-то
все-таки элегантные, тасуемые корявыми руками своих непосредственных
начальников, удиравшие, как зайцы, от ретивых государственных гончих и еще
более ретивых лисиц, бедные и уже не молодые, они все равно хранили любовь к
несуществующему (или существующему лишь в их лысеющих головах) предмету,
именуемому цивилизацией. Безнадежно отрезанные от большого мира, они думали,
что уж этот-то мир должен быть похож на них; теперь они знают, что и он
похож на других, только нарядней. Я пишу это, закрываю глаза и почти вижу,
как они стоят в своих обшарпанных кухнях со стаканами в руках и ироническими
гримасами на лицах. "Давай, давай,- усмехаются они.- Liberte', Egalite',
Fraternite'4... Почему никто не добавит Культуру?"

Память, я полагаю, есть замена хвоста, навсегда утраченного нами в
счастливом процессе эволюции. Она управляет нашими движениями, включая
миграцию. Помимо этого, есть нечто явно атавистическое в самом процессе
вспоминания - потому хотя бы, что процесс этот не бывает линейным. Кроме
того, чем больше помнишь, тем ты ближе к смерти.
Если это так, то хорошо, когда твоя память спотыкается. Чаще, однако,
она закручивается, раскручивается, виляет - в точности как хвост; так же
должно вести себя твое повествование, даже рискуя показаться бессвязным и
скучным. В конце концов, скука - наиболее распространенная черта
существования, и можно только удивляться, почему она столь мало попаслась в
прозе 19-го века, столь склонной к реализму,
Пусть писатель во всеоружии таланта готов перенести на бумагу