"Буало Нарсежак. Последний трюк каскадера" - читать интересную книгу автора

- Почему он отказался?
- Чтобы не потерять меня.
- Значит, уже тогда... извините меня... он был до такой
степени влюблен?
Иза печально улыбается.
- Вам это кажется странным, не правда ли?.. Это потому,
что вы не были знакомы с Шарлем.
- Но ведь никто не заставлял вас отвечать согласием.
- Верно. Кстати, сначала я сказала - нет. А потом... -
Она останавливается, щеки ее чуть розовеют.
- А потом? - подхватывает Дрё.
- Потом я велела ему спросить Ришара, согласен ли он.
- О, понимаю!
Иза внимательно смотрит на него и тихо продолжает
внезапно изменившимся голосом:
- Раз уж вы так хотите все знать, это брат толкнул меня в
объятия господина Фромана. - Она встает. - Вы
удовлетворены, господин комиссар?
Дрё плохо скрывает замешательство. Кажется, он совершил
бестактность.
- Благодарю вас за откровенность, - говорит он. - Но мне
нужно найти формулировку, чтобы закрыть дело, - начальство
торопит. Трудно представить себе, что ваш муж покончил с
собой из-за огорчений интимного свойства... Вообразите себе
комментарии... Или по причине финансовых затруднений...
это вызвало бы панику среди его персонала. Тяжелая
депрессия также маловероятна. Кто этому поверит?
Правдоподобна одна лишь формулировка: "В результате
продолжительной болезни". Всякий знает, что это такое.
Словом, если вы согласитесь, мы будем придерживаться этой
версии, но вы, со своей стороны, должны подтвердить ее в
своем кругу.
- Я сделаю это, - обещает Иза. - Остается только убедить
его сестру.
Понятия не имею, о чем сплетничают старухи. Кажется,
Марсель не в себе. Иза поцеловала меня в лоб, и только.
- Брось... Теперь нас оставят в покое.
Жизнь потекла своим чередом - с одной только разницей.
Теперь я могу сколько угодно разгуливать по лачуге. До сих
пор присутствие старика бесконечно угнетало меня. Мне
нравилось его пугать, это верно. Но я смутно опасался, что
зайду слишком далеко, спровоцирую взрыв ярости. И Иза не
была спокойна. Умоляла меня сохранять выдержку, не дразнить
его. Так вот, теперь мне его недоставало. Тянулись хмурые
дни. Я вращался в пустоте. Не хватало не наркотиков, а
ненависти, что, возможно, еще хуже. Мне было мало сознавать
тот факт, что старик в могиле. Он убил меня - я его. Мало
было сказать себе это. Я понял, что мне следовало писать и
перечитывать написанное. Понемножку, каждое утро, как
лакомство. Такую смерть стоит дегустировать. Но прежде