"Боб Берден. У тебя свои проблемы, у меня - свои..." - читать интересную книгу автора

как курица! О, друзья мои, это шикарное жилище напыщенных снобов
превратилось в настоящую прерию, в арену неистовых схваток! Клянусь!
Стрелы, рассекая воздух, ложились точно в цель. Вопли! Хаос! Трусливые
хамы, паникуя, спотыкались друг об друга, пытались сбежать от моего гнева.
Когда стрелы в колчане иссякли, я обнажил нож.
Размахиваю ножом! Испускаю боевой индейский клич! Отхожу через кухню,
где еще несколько минут назад толпились и болтали люди. Выскальзываю с
черного хода. Грациозно и ловко преодолеваю живую изгородь и кирпичную
стену. Помню, в окне соседнего дома, мимо которого я бежал, мелькнуло
чье-то лицо. Мои мокасины, как ветер, летят, над безупречно подстриженными
газонами, ведь я - последний свободный индеец на свете, а это - последняя
великая победа благородного дикаря: кровавая битва при коттеджном поселке
"Брентвуд-Эстейтс" 14 апреля в Лето Господне 1996-е...
Гости гонятся за мной на своих машинах... Слышу характерный,
предательски-громкий глас огромного шикарного исчадия Детройта. Он
нарастает - исчадие, съехав с подъездной дорожки, разгоняется, преследуя
меня. Погоня! Но я уже в кустах, бегу, припадая к земле. Машины далеко, с
той стороны газонов. Враги прочесывают местность, встречаются на
перекрестках и еле слышными на таком расстоянии, встревоженными голосами
перекрикиваются из машины в машину.
Ноя легко ухожу от них.


Спустя несколько часов...
Моя комната! Какой беспорядок - просто ужас! Я подавлен, и мне
совершенно не хочется прибираться в остальной части квартиры. Вижу на полу
художественно разложенные брюки - и на душе становится легче. Я вспоминаю,
что квартира принадлежит мне. Несмотря на всю ее общую обшарпанность, ее
интерьер отныне несет отпечаток моей индивидуальности. Гляжу на кухню,
начищенную до блеска. В квартире жуткий беспорядок, но кухня - просто
картинка, да!
Вначале этот контраст вызывает у меня огорчение - затем приступ
отчаяния - неприятное ощущение - стыд - тут мои глаза загораются - какой
прекрасный беспорядок!
В каждом углу - идеальный беспорядок, абсолютный хаос...
Я в жизни не смог бы так гениально расположить их - эти вещи,
разбросанные волей случая: полувывернутые джинсы на полу, из одной штанины
выглядывает носок, к ширинке прильнули трусы - кроссовки обращены носами в
разные стороны, одна завалилась набок - стопка бумаг и журналов у кровати,
растерзанная, кривая, вот-вот упадет.
Я люблю этот беспорядок - сердечно обнимаю его - я валюсь снопом на
кровать - о, идеальный беспорядок, и я - в его композиционном центре!
Я взъерошиваю себе волосы - хохочу - включаю дурацкий телеканал,
который в жизни не смотрел - из уголка моего рта текут слюни, но мне
плевать - теперь я упиваюсь своим беспорядком...


Спустя еще несколько часов, поздним вечером того же дня, в
"Вафли-хаузе" я завожу нового друга. Этого человека по имени Донни я
где-то встречал или просто смутно запомнил в те две недели, которые гуляю