"Владимир Сергеевич Бушин. Эоловы арфы (Роман в новеллах) " - читать интересную книгу автора

Ч А С Т Ь  П Е Р В А Я

ГЛАВА ПЕРВАЯ

Двадцать четвертого февраля 1848 года в Брюссель не пришел поезд из
Парижа. Естественно, не было и почты, не было парижских газет. Это еще
больше усилило напряженность, в которой жила все последние дни бельгийская
столица, как и многие другие столицы Европы. Ходили бесчисленные
разноречивые слухи, но никто ничему по-настоящему не верил. Доподлинно
было известно лишь то, что старый Луи Филипп под напором широкого
недовольства парижан сместил Гизо и сформировал новое правительство. Что
последует за этим в Париже? В Брюсселе? Во всей Бельгии? Определенно никто
ничего не мог сказать, однако весьма отчетливое ощущение неотвратимости
революционной грозы распространилось повсюду: оно жило и крепло в летучих
толпах народа, возникавших то там, то здесь, в редакциях газет, в
переполненных кафе, особенно в кафе <Сюисс>, где собирался чуткий и
всеведущий коммерческий люд, в мрачных кабинетах и коридорах департамента
полиции, в строгих министерских залах и даже в сияющих чертогах короля
Леопольда... Но всего отчетливей и сильней ощущение надвигающейся грозы
было в комнатах отеля <Буа-Соваж>, в которых недавно вновь поселилась
семья Маркса...
Эти меблированные комнаты, как и все прежние квартиры Марксов в
Брюсселе, были одним из самых убогих жилищ столицы, но сейчас, в дни
ожидания революции, они словно осветились праздничным светом. И временные
их хозяева и многочисленные ежедневные посетители жили тревожной и веселой
мыслью: вот-вот начнется!..
Двадцать пятого февраля к вечеру на перроне брюссельского вокзала в
ожидании вестей из Парижа собралось много народа. Люди здесь были самые
разные: рабочие, эмигранты-революционеры, чиновники, дипломаты,
полицейские... Одни пришли, чтобы услышать вдохновляющий возглас: <В
Париже революция!>; другие всей душой мечтали получить подтверждение своим
зыбким, но страстным надеждам на то, что все тихо и мирно в прекрасной
Франции. Одни лица, обращенные в сторону пограничной французской станции
Валенсьен, горели радостным нетерпением, предвкушением торжества, другие,
обращенные туда же, - каменели настороженностью, страхом, сдерживаемой
ненавистью.
Минул час, другой, третий... Поезд все не шел и не шел. В многолюдной
толпе бросалось в глаза одно особенно напряженное, бледное, злое лицо
старика - это был маркиз де Рюминьи, посол Луи Филиппа при дворе короля
Леопольда. Весть, которую мог доставить парижский поезд, была для него так
важна, что господин посол не направил сюда кого-либо из секретарей, а,
пренебрегая высоким рангом, не считаясь с возрастом, явился сам, не
побрезговал смешаться с разношерстной толпой, и ждал, ждал... Казалось, он
мог ждать вечность. Вот если бы только не этот высокий, крепкий, военной
выправки малый, что стоит рядом. Старику непереносимо видеть, как сияет
предвкушением радостной вести его открытое, смелое, нет, наглое, крупных
плебейских черт лицо, как то и дело он весело теребит свою короткую
щегольскую - от виска до виска - шкиперскую бороду. Старик сжимает слабой
рукой трость. Так бы и хлестнул сейчас по этим светлым смеющимся глазам.