"Евангелие от экстремиста" - читать интересную книгу автора (Коноплев Роман Евгеньевич)

4. Хозяин шестой части суши

Наверное, я был экстремистом еще с детства. Странно, что сие самоощущение не присуще большинству людей в этом мире, хотя, быть может, и это заблуждение. Просто так устроен мир — когда существует множество путей натворить каких-либо гадостей добропорядочному человечеству, всегда существует система сдержек и противовесов. У людей всегда есть повод не идти на войну — даже у царей и президентов. Быть может именно по этой причине войн на земле так мало, а людей так много. Однако, стоя на краю ревущей площади Суворова в Тирасполе, во времена той самой забастовки, с которой и началась моя Республика, я недоумевал, почему все происходящее не заканчивается чем-нибудь великим. Если уж не войной и массовыми казнями, то хоть какими-либо ритуальными действиями, шаманскими плясками, кострами из одурманивающих трав посреди площади, массовыми оргиями, либо военным парадом на худой конец. Плебс, собравшийся во имя какой-то там идеи, нельзя распускать без ритуала, иначе плебсу станет скучно, и он больше не придет ни на какую площадь. Ведь сегодня трудно представить, что могло бы подвигнуть тираспольчан выползти на улицы одновременно и тем же числом. Ходят, конечно, всем городом на День Независимости. Ну там пляшут, или вино пьют, молодежь — пиво, но попробуй начни стихийный митинг — сразу объявят тебя сумасшедшим, повертят пальцем у виска. Любопытство возможно, разве что если ты, как Юкио Мисима, выпустишь наружу собственные кишки с возгласом «Банзай», хотя вряд ли старый нарцисс и педераст Мисима кричал «Банзай». Думаю я, что Мисима всю свою жизнь попытался превратить в акцию прямого действия, а как она еще могла завершиться, если не публичной смертью главного героя? Тем более, что рядом стояли верные ученики, способные в случае необходимости с великого Учителя и "за базар" спросить.

Имея при себе три огромных сумки вещей, включая варенье, крупы и мёд, я выгрузился на Курском вокзале. Допёр свое сказочное богатство до вокзального телеграфа, и отписал родственникам, что, значит, добрался хорошо, и всё такое. Немедленно наехали худощавые "лица кавказской национальности", попросили пять тысяч денег, либо я уйду без сумок. Кажется, это называется "взять на понт". На понт брал их я. Некоторые на всякий случай, подобным полубомжам отстегивают. Все же романтика рынков города Одессы не позволила упасть лицом в грязь — трое худых абреков позорно скрылись из виду. И, спустившись в метро, я тут же, у первой попавшейся тетки, купил газету "Русский Порядок". Странно, но я почему-то решил, что должны быть в России организации, защищающие права русских. Ну есть же у нас в ПМР украинское землячество, ну там подобные… Авторы газеты вместо защиты прав русских призывали бороться с мировым сионизмом и евреями. Надо сказать, к евреям у меня, в отличие, скажем, от молдавских наци, претензий не было. Как тогда, так и до сих пор, ни один еврей ничего плохого мне не сделал. Поэтому газетка меня не особенно увлекла. Вообще, русский патриотизм мне, выходцу из Приднестровья, по большей части представлялся чем-то монастырским, замешанном на песнях Игоря Талькова и стихотворениях Сергея Есенина. Все это было, безусловно, очень здорово. Я очень любил Россию своей странной любовью, воспитанной некоторыми близкими родственниками, оравшими регулярно "Шумел сурово Брянский лес". Я любил этот лес, и особенный воздух его, синее небо, белые снега. В школе нам часто говорили, что мы, граждане великой страны, являемся хозяевами шестой части суши. От этих слов в душе возникала гордость, и хотелось окинуть взором родные просторы. Зайти подальше, в суровый Брянский лес, и громко что-нибудь величественное там спеть. Однако, никаких евреев при этом бить упорно не хотелось. Спасать же Россию было вообще катастрофически лень, как и любому нормальному русскому человеку.

Живя в Приднестровье, невозможно было находиться "вне политики". Все приднестровские СМИ и агитаторы приднестровской независимости регулярно долбали и промывали мозги на антивоенные темы, и, наверное, в этом был практический смысл. Ибо ни в одной больше точке бывшего СССР русские сегодня не имеют равных прав с прочими национальностями в области применения своего родного языка. Русские в Приднестровье это право получили не на блюдечке, а ценой многих жизней. Я же наслушался моралей, еще со школьной скамьи, и, честно признаться, потихоньку пребывая в поиске своего места в Москве, никаких нравоучений от патриотически либо демократически настроенных газетчиков вкушать упорно не собирался. Читал, но не верил. Когда у человека начинается борьба за выживание, само нутро подсказывает тебе, что вся какая-то там «политика» для психически здорового человека — это дело лишнее, вредное и сильно мешающее в твоей тяжелой постоянной борьбе за кусок хлеба. Обиды на власть эту ношу, как правило, сильно утяжеляют. Помимо того, что и так тяжело, мучает тебя злоба, якобы какие-то абстрактные враги наживаются на твоем труде. Что тут сказать? Делай как хочешь — можно ведь копать, а можно и наоборот.

Первым моим рабочим местом в Москве стали три раскладных туристических столика с книгами на пятаке перехода между ст. метро Комсомольской радиальной и кольцевой — прямо под Казанским вокзалом. На столиках лежали книжки, и самым тяжелым было их приволочь сюда, и уволочь обратно в камеру хранения. И еще привезти их со склада, где сидел хозяин этого нехитрого бизнеса. Склад располагался на 1-й Дубровской улице, в подвале полуразрушенного дома. Хозяина звали Петр Васильевич. Уже немолодой, но довольно энергичный мужик на старой Тойоте с правым рулем взял меня на работу без формальностей — я стал продавцом книг, и мои доходы выросли с пяти сразу до тридцати тысяч в месяц. Я снял в Москве первое жилье — комнату на улице со странным названием "Чугунные ворота". Самое неприятное в моей работе было то, что при моем высоком росте таскать баулы с книгами было крайне неудобно. Пёр я однажды на себе огромный рюкзак, и еще две сумки в руках, размазался на снежной жиже, и лежу на рюкзаке, как большой жирный таракан. Ногами размахиваю. Лепота.

Народ на пятаке перед эскалатором валил рекой спереди и сзади, точка моя располагалась у колонны. Прямо посреди потока. Книжки иногда крали, и бежали вниз по эскалатору. Бежать за кем-либо вдогонку было бессмысленно. Я купил себе милицейскую резиновую дубинку за тысячу рублей. Желающим предъявить претензии я показывал ее как бы случайно, приоткрывая ногой сумку. Претензий особых не было. На книжной точке работать было душевно еще потому, что помимо книг нужно было продавать козинаки. Это такие семечки склеенные. Ну, я их очень много сожрал. В пакетах их фасовали по килограмму. Продавал я их по определенной цене, однако, вес нигде не указывался. Короче, отъедал я приблизительно половину, это и был мой основной студенческий дневной рацион питания, вместе с пакетом кефира и батоном.

Вскоре книжную точку хозяева перенесли на метро Текстильщики. Там я уже был бригадиром, и пришлось искать продавцов. Продавцов было двое — девочка с мохнатыми щеками по имени Оля и старый бабник Иван, ставший в будущем мне одним из самых близких друзей. Оба они были из тусовки так называемых московских «лошадников». Это особая каста людей, очень не похожих на всех остальных. У лошадников где-то на окраине Москвы, в конюшнях жили настоящие живые лошади. Они их любили, убирали за ними навоз и вообще уделяли им массу времени. Оля все время жаловалась на низкую зарплату, продавать книжки не умела. Ваня относился к процессу более творчески, он переименовал все произведения на свой лад — "Ожерелье королевы" Александра Дюма у него называлось "Ожирение королевы", он набавлял сверху столько, сколько мог осилить стоящий супротив него покупатель, и поскольку имел талант, то на безденежье не жаловался. Иван всё предлагал Оле вступить с ним в половую связь, но Оля не поддавалась, а всё говорила:

— Отвалите, папаша.

— Ну отдайся, мохнатенькая моя, — уговаривал ее Ваня.

У Вани же случилась очень интересная биография. Ваня был настоящий москвич, лошадник и большой любитель огнестрельного оружия. В детско-юношеские годы он вынес полмузея Вооруженных сил и прочих исторических. Именно благодаря смекалке Ивана руководство московских музеев было вынуждено нести огромные расходы на установление хитрой системы безопасности. Ваня очень любил боевое оружие, но ни одного человека так и не убил. Хотя история случилась более неприятная. По роду деятельности романтика, дома у Ивана была даже милицейская форма. Благодаря этой форме, возможно, и не удалось избежать проблем. Для каких целей ему может понадобиться дома милицейкая форма, он и сам толком не знал. Но тут случилась неприятность большая — у Ивана один из коллег по постоянному месту работы украл из рабочего шкафчика куртку и деньги. И решил Ваня человека этого напугать. Усадил он его на колени, прицелился маузером в голову и сказал:

— Верни куртку и деньги, нехороший человек, а не то я тебя убью!

— Клянусь, что верну, не убивай только!

И отправился Ваня, довольный, домой. И нехороший человек домой то же вернулся. Сел за стол, взял ручку и листок бумаги, и начал писать:

"Председателю Комитета Государственной Безопасности СССР. Заявление. Довожу до вашего сведения, что мой товарищ по работе, Сафронов Иван Геннадьевич, проживающий в городе Москве по такому-то адресу, хранит при себе огнестрельное оружие — пистолет системы Маузер, и готовит покушение на Леонида Ильича Брежнева".

Арестовали Ваню крайне быстро, нашли пистолет, форму милицейскую, и закрыли в тюрьме Лефортово. Напрасно Ваня объяснял следователям КГБ, что он вор, да и то так, не настоящий, а для души только, и что политика ему до одного места. Как оказалось, совершенно случайно одно из окон помещения, где работал Ваня, выходило на трассу, по которой предполагалось движение кортежа Генерального Секретаря. По версии следователей, именно в тот момент Ваня должен был из окна своим древним маузером застрелить Леонида Ильича, проезжающего на бешеной скорости в черном лимузине. Бред снабдили свидетельскими показаниями женушки Ваниной. Малолетняя дурочка, с которой немного пококетничал следователь, конечно, испугалась всемогущественного КГБ, и, на всякий случай, подписала признание, что да, якобы, в личных беседах дома муж её Иван выражал недовольство политическим строем СССР. Женушка понимала, что ей еще "жить и жить". А Ваня…

Ваня посидел около года в Лефортово и отправился в психарь. В один, затем в другой. Режим был, однако, не очень жестким. Доктора и сёстры прекрасно понимали, кто нуждается в лечении, а кто нет, поэтому уколами и таблетками Ваню не мучали особо. Даже домой, кажется, иногда отпускали. Поскольку половая жизнь в лечебном учреждении была сильно ограничена, пришлось Ване трахать пидараса, положив ему на спину черно-белую эротическую фотографию. Судьба, однако, явила Ване скорое чудо — спустя три года Леонид Ильич зажмурился. Сдох. И Ваню выпустили на волю. Он устроился на работу, второй раз женился, и то же не очень удачно. Вспоминая уголовно-процессуальные нравы Иван частенько повторял очень значимую фразу:

— Чистосердечное признание смягчает вину, но увеличивает срок.

Работая у меня на книжной точке, Иван жил один на Пражской. Была у него лошадь Ириска, которую он очень любил. Трахал Ваня молодых сочных тёлок, чаще всего замужних, и вскоре ему довольно круто свезло. Ванина, уже в возрасте мама, вышла замуж за еврея, и они вместе с взрослым Ваней и его сестрой уехали в США. Получили гражданство, и Ваня стал трак-драйвером. Водителем больших грузовиков. Там, в Лос-Анжделесе, купил себе Ваня два больших маузера и, вполне официально ездил с ними в тир — упражняться в стрельбе. Только с лошадью Ваниной произошло несчастье. У человека, которому Ваня оставил свою Ириску, лошадь отобрали какие-то злые люди. Забили на мясо и продали. Человек тот ответить адекватно не смог, поскольку был инвалид, и испугался.

Приезжая через несколько лет в Москву, Иван подумывал этих людей убить. Я тогда жил у него дома. Иван радушно предоставил мне штук пять курток на полу, где я прожил пару месяцев. Почти каждую ночь Иван приводил молодых лошадниц и совершал с ними развратные действия. Особенно ему нравилась особа по имени Батарейка. У нее была маленькая головка, как у голубки. Изображая страсть, Батарейка в сексуальном коматозе громко билась головой о спинку кровати, иногда промазывая и попадая при этом макушкой в стену. Я, как правило, в этот момент просыпался. Мой друг был счастлив, что молодость не кончается. Регулярно Иван приводил некоторых своих лошадниц мне, и я, конечно, не обламывался. Самому искать женскую компанию было крайне некогда.

В свободное время мы с Иваном подолгу обсуждали все эти "достоевские вопросы" относительно судьбы убийц его лошади. Его любимой фразой было "Аки Господь похоще". То есть, "если Господь захочет, он отведет мою руку". Это откуда-то из старообрядческого фольклора. Руку Ивана Господь отвёл. Никого он не убил, и сейчас наверняка мчится на своей огромной машине по какому-нибудь хайвэю между двух океанов. Ваня в свой последний приезд в Москву много рассказывал о настоящей Америке, о совсем другой, не о той, которую показывают в голливудских фильмах:

— Рома, Америка — это страна тружеников и возможностей. Ты не можешь, конечно, стать Президентом. Хотя им может стать твой сын. Но когда ты приезжаешь туда, Америка спрашивает у тебя — чего ты хочешь? Хочешь работать в компании? — иди, работай в компанию. Хочешь работать на себя — открывай бизнес, создавай рабочие места, и государство тебе поможет. И ты будешь иметь уважение. Хочешь учиться? — иди, учись. Вот на юге можно брать в аренду землю. В каком-нибудь штате Юта. Никто не хочет. Все лезут в города. А те, кто хотят работать, берут. Государство помогает. Но это очень тяжелый труд. Через год твои ладони будут как копыто у лошади, твердые и сильные. Ты покупаешь стадо коров. У них коровы не такие, как у нас. Маленького роста, с длинной черной шерстью до самой земли. Ты берешь стадо коров, покупаешь несколько винтовок и уходишь с ними в степь. Там, в степи, они и живут. Круглый год. Там они рожают, дают молоко, и каждый вечер до наступления темноты ты должен будешь найти место повыше, чтоб коровы паслись внизу, и ты мог их контролировать. Потому что если на тебя и твое стадо нападут койоты, ты должен будешь в них стрелять. Для этого ружья у тебя всегда должны быть наготове. Вот так живет настоящая Америка. А то, что показывают в кино — Голливуд и Нью-Йорк, — это всего лишь два мегаполиса, а не Америка. А живут там только официанты, кинозвёзды, клерки, белые воротнички и политики… Короче там — одни педерасты, Рома.

В 2002 году Ваня приехал в Россию, наверное, в последний раз. Глупая мечта — отомстить за лошадь — чуть было не завлекла Ивана в тюрьму во второй раз. Каким-то чудом он разыскал меня через Бункер национал-большевиков. На тот момент проблемы у него уже начались — Ваня был под подпиской. Он не понимал, что вернулся в гости в уже совсем другую страну. Кто-то из старых знакомых по конюшне продал Ване части пистолета. Его взяли спустя несколько часов в каком-то кафе, куда, нарушив все мыслимые нормы предосторожности, он зашел сожрать пару сосисок. На выходе его погрузили в милицейский УАЗик и увезли в отделение.

Через несколько дней выпустили под подписку и долго мурыжили. Не приходили уже несколько месяцев результаты каких-то экспертиз. Я был уверен, что ему не избежать срока. И что есть сил я взялся его уговаривать бежать назад, в США.

— Там вроде и следачка нормальная, всё уговаривала меня, чтоб я не уехал, дождался суда. Поверила — под подписку выпустила. Как же я вот так уеду, а вдруг это выяснится?

— Ваня, дорогой, ты уже почти десять лет здесь не живешь, ты не знаешь, что срок тебе гарантирован. Риск сесть очень высок. Никаких добрых следователей нет, ты и сам это знаешь. У нее есть работа — она подведет под срок — это её работа, за неё она деньги получает и премии разные. И руками разведет потом, как же, судьи ведь сроки дают. А она ни при чем. Тебя посадят — сто процентов. Твоя старая мать может такое и не пережить. Никто не посочувствует. Судьи тебя будут ненавидеть, потому что в их понимании ты живешь в раю. Для них твоя Америка — это рай, где все купаются по уши в деньгах. А у них — мужья алкаши, или никаких нет, или дети наркоманы. Есть масса поводов посадить тебя. Хотя бы то дело, по Брежневу. Все это зачтется как рецидив. Никакого условняка не случится. Ты сядешь. Тебе этот злостчастный пистолет продали сами же менты. Даже и не сомневайся, у меня по этой части большой опыт имеется. Наш новый богоизбранный Президент не разрешает простым гражданам покупать оружие без разрешения. Теперь здесь всё почти как тогда, в СССР. Ты вляпался конкретно. Если бы ты встретил меня раньше, и посоветовался со мной, я категорически запретил бы тебе подобные эксперименты.

Спустя месяц Иван позвонил мне уже из Калифорнии. Предложенный мной маршрут в результате оказался удачным. Пройдя через четыре страны, Иван спокойно сел на самолет в одной из европейских столиц и улетел домой. Там его ждала мать. Думаю, хорошо, что он меня нашел.

Отмотаем плёнку обратно. Книжная точка вскоре сдохла. Метрополитеновские власти чрезмерно подняли цену на торговые места. Всё скупили монополисты, и я остался без работы. Был конец апреля, я целыми днями шлялся по Арбату, неформалы и бомжи поили меня пивом, а некоторые граждане просто так давали денег. Хоть я и не просил. Такое, наверное, возможно только у нас, в России. На мне были старые потертые джинсы и джинсовая куртка. Всегда хотелось жрать. Мне было тоскливо и неуютно. Срочно были нужны хоть какие-нибудь друзья. Очень не хватало ежедневного общения. От нечего делать я сидел иногда целыми днями в Ленинке и читал современную российскую прессу. Как оказалось, на неделю мне удалось снять комнату на метро Полежаевская. В Москве каждый район — как отдельный город. Моя новая квартира располагалась в сталинском доме. Это была коммуналка. Комнату снял я, уплатив цену за месяц вперед. Помог старый приятель папика, он был москвичом по имени Женя, и хозяева комнаты — московские алкоголики — были ему хорошими знакомыми. Они жили в другом месте, и комната использовалась Женей какое-то время под производство оберточной пленки для цветов. Мне крупно повезло. Соседи не жили вовсе, получилось так, что я снял квартиру. Работы не было, и хоть чувствовал я себя полным дерьмом, но все же могло быть и хуже. Все ж не на вокзале. Жрал я чаще всего заваренный кипятком геркулес. Он не успевал разбухать, и был, наверное, очень полезен. В железную миску с геркулесом я клал одну ложку сахара, или варенья, или меда — когда таковые водились. Еще удалось купить по смешной цене коробку детского питания — это был какой-то крахмал с куриным бульоном, — такая твердая гадость для детей и бомжей. И тут приехали хозяева соседской комнаты. Хозяином оказался дед с дочкой и ее мужем — барыгой. В квартиру они впустили огромных размеров, гладкого, черного и просто жуткого дога. Второй собакой был боксер. Впрочем, на фоне дога боксер выглядел ущербно. Две великолепные твари с родословной жрали не по-детски. Как надо — белки, жиры и углеводы. По приказу их фашиста-хозяина, твари не выпускали меня в туалет, а еще через день муженек дочки сообщил, что я могу валить на все четыре стороны — они тут будут делать ремонт, и у меня есть выбор — либо по-хорошему уйти, либо они натравят на меня собак, либо сдадут ментам. А прописка у меня пока была еще приднестровская. Я решил не нарываться, давить на жалость было бесполезно, поэтому оперативно вывез вещи. Понятно, что деньги вернуть обратно не удастся. На прощание дог с боксером меня облаяли и обрызгали слюной. Ночью, однако, я их увидел еще один раз. Под окнами муженек дочки хозяина каждую ночь оставлял новенький микроавтобус Фольксваген. Собачки спали в нем, при прохождении человека постороннего рядом раздавался рык, как в фильме про собаку Баскервилей. Мы с приятелем приехали часов в полдвенадцатого, он остался в машине с включенным двигателем. Все произошло достаточно быстро — возможно, доги и боксеры — животные милые, и они просто "мужественно исполняли свой долг". Пока собаки лаяли, микроавтобус, обильно политый бензином, вспыхнул, как в боевике. Не оглядываясь назад, я забежал за угол, и мы благополучно на большой скорости уехали. С тех пор я стал регулярным читателем прохановской газеты «День».

Покупалась газета вместе с другими малотиражными изданиями русской национал-патриотической направленности у стен бывшего музея имени Ленина. Это называлось "потусить на Бланке", поскольку считалось, что дедушка самого Ленина был еврей, и звали дедушку не иначе, как Израиль Бланк. Здесь собирались, как вскоре стало уж принято говорить, «красно-коричневые». В основном это были полусумасшедшие пенсионеры — почитатели Сталина, наперебой спорившие о преимуществах советских времен. А прямо рядом, не испытывая ни малейшего дискомфорта, топтались молодые неофашисты. Тогда еще не было никаких скинхедов. Были осколки общества «Память» — молодые люди в камуфляже, или просто в белой рубашке и черном галстуке с аккуратной стрижкой, как какие-нибудь мормоны. Иногда я останавливался у столика с прессой и атрибутикой Русского Национального Единства и беседовал с молодыми людьми, у которых в отличие от остальной безумной публики, был подвешен язык и можно было по приколу что-нибудь спросить. К тому же они были мне ровесниками.

Молодые люди были одеты в традиционный зеленый камуфляж с шевроном РНЕ — свастикой на красном фоне. Выглядело это очень эротично, похоже, эти молодые люди на полном серьезе решили оттрахать по полной программе историческую память бывшей великой страны, победившей полвека назад именно людей со свастикой. Помнится, однажды к их столику подошел какой-то серенький усатый, неряшливо одетый и абсолютно неприглядный тип. Перекинувшись парой слов с ребятами, тип свалил в небытие, а они глянули на меня так загадочно, закатив глаза куда-то к небу:

— Ты знаешь, КТО хоть сейчас рядом с нами стоял?

— Не-а, — вопросительно ответил я.

— Как, ты разве не видел? Это же Александр Петрович Баркашов! — вздымая указательный палец, гордо заметил юный патриот.

Мелковатый мужчинка давно уже пропал из поля зрения, а я, похоже, так и не осознал своего счастья. Лишь молча пожал плечами и засобирался куда-то дальше, в сторону Библиотеки им. Ленина. Да, думал я, судя по количеству собственных фотографий в его газете и принимаемым им позам, Баркашов этот очень сильно себя любит. Наверняка у него имеются серьезные психосексуальные расстройства, иначе и быть не может. Там же, в толпе «красно-коричневых» я однажды увидел Игоря Малярова. Пухлый молодой человек оказался комсомольцем, как и предполагалось, и что-то со знающим видом объяснял кучке пенсионеров. Я этого умничанья не понял и решил, что, судя по подобным лидерам, комсомолу в нашей стране пришел полный конец. Пухлый Маляров никак не был похож на персонажей фильмов о комсомольцах первых советских пятилеток. Недавно Маляров умер, и это определенным образом его очистило. Смерть всех рано или поздно очистит и подравняет. И бедных, и богатых, и комсомольцев, и националистов. Никто не сжульничает — все мы рано или поздно сдохнем.