"Такси для ангела" - читать интересную книгу автора (Платова Виктория)Глава 3 Через триста шестьдесят часов после убийства…Я ждала Чижа в ресторанчике “Династия” на Гороховой. Допросы, игра в “не был, не состоял, не участвовал” с очумевшими следователями, отпечатки пальцев, снова допросы, очные ставки, “Бойся цветов, сука!”, украсившая собой не один милицейский протокол, — все это осталось позади. Позади осталась стылая ночь в стылом поезде со стылым телом Аглаи — я везла ее в Москву вместе с результатами вскрытия: “Смерть Канунниковой А.А., 1953 г.р., наступила в результате отравления KCN (цианистым калием)”. Аглаю похоронили восемь дней назад, под траурный залп публикаций в прессе. Впрочем, залп был нестройным и смазанным — из-за новогодних праздников. Убегая к салату оливье, легкомысленному и вовсе не отравленному шампанскому, а также к сляпанной кое-как китайской пиротехнике, пресса обещала вернуться. Но я не очень-то верила ее обещаниям: еще день-два — и у нее появятся новые герои, время хороводов вокруг священных могил прошло. Важно только то, что здесь и сейчас. Издатели были настойчивее: их интересовала судьба последнего, так никому и не проданного романа. Но роман исчез. Его не нашлось ни в кабинете Аглаи, куда меня так и не пустила всплывшая неизвестно из каких глубин двоякодышащая рыба-протоптер, при ближайшем рассмотрении оказавшаяся племянницей Аглаи. Его не было и в ноутбуке с омертвевшей камелией. Ноутбук я привезла вместе с телом, и он тотчас же был варварски взломан всплывшим неизвестно из каких глубин морским коньком, при ближайшем рассмотрении оказавшимся приятелем двоякодышащей рыбы-протоптера. И хакером по совместительству. Я была тотчас же обвинена в краже интеллектуальной собственности, и двоякодышащая рыба туманно намекнула мне на суд. Но это не произвело на меня никакого впечатления. В конце концов, это будет не единственный суд в моей жизни. Ведь когда-нибудь следствие по делу об убийстве Аглаи Канунниковой придет к своему логическому завершению. Но пока ему не было видно ни конца ни краю. Трех беллетристок, которые с таким остервенением пытались взвалить на себя вину за убийство, отпустили восвояси, популярно объяснив, что чистосердечное признание, не подкрепленное достаточно серьезными уликами и фактами, есть не что иное, как филькина грамота. И им не светит даже подписка о невыезде. Не получила ее даже Tea, оказавшаяся ближе всех к вожделенной бумажке: хотя в перстне-фальшивке и были найдены следы цианистого калия, но Tea так и не смогла предоставить: а) ювелира, изготовившего подделку; в) фармацевта, ссудившего ее смертельным ядом. А теория, изложенная в показаниях Софьи и гласившая, что Tea своим ядовитым языком вырабатывает цианид, как растения — кислород, была отвергнута следствием как лженаучная. Под подпиской о невыезде оказался только Ботболт. Он мог бы загудеть и в СИЗО, но его спасло отсутствие мотива преступления. И отсутствие отпечатков пальцев на бутылке с остатками яда. Бутылка эта, затесавшаяся в стадо других бутылок, было найдена в аппаратной. Рядом с телами Доржо и Дугаржапа, так же, как и “Канунникова А.А., 1953 г.р.”., отравленными KCN (цианистым калием). Никто из присутствующих в доме в ту ночь так и не смог пролить свет на их смерть. И на смерть Аглаи. К выкладкам Чижа следствие отнеслось скептически. И все же… Все же убийцей был один из нас. Проведших утомительно длинную ночь в бурятской лаковой табакерке. И от этого нельзя было отмахнуться, потому что Аглая Канунникова, суперзвезда русского детектива, вот уже восемь дней покоилась в земле. В наследство от Аглаи мне досталась Ксоло (двоякодышащая рыба-протоптер терпеть не могла собак, она вселилась в квартиру у метро “Аэропорт” с двумя кошками и аквариумом. Я подозревала, что именно в аквариуме, в тесной спайке с водорослями-кладофорами и морским коньком-хакером, она проводит долгие зимние ночи)… Печальная, потерянная Ксоло и две видеокассеты: “Нежная кожа” и “Украденные поцелуи”, только и всего. Кассеты были записаны в маленькой студии при синематеке “КИНОЭТОПРАВДА24КАДРАВСЕКУНДУ”. Об этом сообщал логотип на тыльной стороне увесистой пластмассовой коробки. Ничего не скажешь, у маленькой задиристой студии были большие амбиции. Кассеты я извлекла из-под лежанки Ксоло (они валялись там среди прочего хлама, снесенного в закуток двоякодышащей рыбой) — и посчитала, что лучшего прощального подарка и придумать невозможно. Вместе с ним и Ксоло я вернулась в Питер. И на перроне Московского вокзала дала себе клятву забыть Москву навсегда. Это было позавчера. А сегодня, в ресторанчике “Династия” на Гороховой, я ждала Чижа. …Чиж опоздал на полчаса. Он появился, когда я уже успела расправиться с неаполитанскими потрохами и плавно перешла к салату с копченой рыбой. Чиж сел напротив, заглянул ко мне в тарелку и заявил: — Идиотизм! — А по-моему, очень вкусно, — ответила я. — Здравствуй! — Все равно — идиотизм. Эти следователи — просто идиоты. Не хотят замечать очевидных фактов… — Здравствуй! — снова повторила я. — Ты мог бы меня поцеловать. Все-таки почти две недели не виделись. Он перегнулся через стол и клюнул меня в макушку. И все. Никаких сантиментов. Судя по всему, наши игрища на краю лесного озера можно считать досадным недоразумением, вызванным близостью к трупам. Что ж, это вполне укладывается в рамки человеческих стереотипов: ничто так не подстегивает любовь, как близость к смерти. — Как прошли похороны? — спохватился он. — Как могли пройти похороны? Отвратительно. Я даже не плакала. — А я плачу. — Чиж достал из кармана ручку, придвинул к себе салфетку и принялся что-то с остервенением чертить на ней. — Я плачу от тупости наших органов! — Тебе же было ясно сказано: идет следствие. — Куда? Куда оно идет! Решили повесить все на этого придурка Ботболта! — Ты, конечно, считаешь, что он не виновен. Это было бы слишком просто, а простота в этом деле тебя оскорбляет. — А тебя — нет? — Не знаю. Я так устала от всего, что было связано с гостеприимным домом Дымбрыла Цыренжаповича Улзутуева, что даже не хотела говорить на эту тему. Чиж — Чиж был совсем другое дело. Бесплотные тени потенциальных убийц окружали его до сих пор, он так сроднился с ними, что даже сейчас из него то и дело выскакивали заполошные СС, ТТ и ММ. И Дашка, с которой скорее всего я не увижусь больше никогда. И лишь об одном человеке оператор не вспоминал принципиально — о спешно покинувшем пределы России герре Райнере-Вернере Рабенбауэре. Интересно, на сколько новых имен пополнился его список? И что в конечном итоге он поставил против графы “Секретарша Канунниковой” — вопросительный знак (если мои хватательные и кусательные рефлексы так и остались для него неясными). Или жирный минус (если я была понятна ему как божий день)?.. — Ты совсем меня не слушаешь! — запоздало возмутился Чиж. — Тебе и дела нет до моих версий. А копать надо в писательской клоаке, теперь я это понял окончательно. Кто-то из этих троих чеканутых беллетристок — явно не тот, за кого себя выдает. Есть такой маневр в среде уголовников: сознаться в менее тяжком преступлении, чтобы отвести от себя подозрения в более тяжком. Здесь мы наблюдаем сходную картину… — Ага, три убийства — это совсем не тяжкое преступление. Это пустяк. — Нет, ты не поняла… Я совсем не то хотел сказать. Речь идет о том, что преступник маскируется. И маскировался с самого начала. Убийца мог признаться только потому, что был твердо уверен: никто не поверит, что он убийца. Уж очень опереточно это выглядело… Дорогая Минна, дорогая Tea, дорогая Софья, ну разве могут “дорогие дамы” травить друг друга, как крыс? Это не в жанре оперетты… Черт возьми, ты опять меня не слушаешь! Вот теперь Чиж говорил чистую правду: я действительно его не слушала. Я во все глаза смотрела на салфетку, которая лежала перед оператором. — Что это такое? — севшим голосом спросила я. — Салфетка. — Я вижу, что салфетка. Что ты на ней написал? — Это.., формулы… У меня такая привычка… Когда я о чем-то серьезно размышляю, я просто черчу формулы на листке. Машинально… — Что это за формула? — Совсем позабыв о приличиях, я ткнула пальцем в надпись, сделанную в самой сердцевине нежно-розовой тонкой бумаги: FeS047H20. Я уже видела это нелепое сочетание букв и цифр — на одной из банок с химикатами в подсобке! Химикатами, над которыми болтались гроздья лампочек. Химикатами, которые подпирали пакеты с удобрением и банки с краской. И несколько похожих на лассо скрученных садовых шлангов. — Что это за формула?! — Да что с тобой в самом деле! Это железный купорос. — Железный купорос? — Я почувствовала, как у меня похолодели кончики пальцев. — Тот самый, при помощи которого ты собирался выявить цианистый калий? — Ну да. — Чиж даже побледнел от гордости. — И экспертиза, между прочим, доказала мою правоту. Жаль, не стал я химиком… — Банку с такой надписью я видела в кладовке рядом с кухней. — Ну и что? Ботболт же ее принес в конце концов! — Ты не понял, — осторожно подбирая слова, сказала я. — Ботболт принес не ту банку. И не оттуда. Ты помнишь, как долго его не было? Ты помнишь, что он сказал, когда вернулся? — А что он сказал, когда вернулся? — Что нам повезло. И что у них в подвале осталась одна-единственная банка, которой пользовались строители для консервации древесины. Одна-единственная. Одна-единственная, ты понимаешь! В подвале. Но почему он не вспомнил о банке, которая стояла в подсобке? Почему не вспомнил, что их две? — Ну, я не знаю… — Чиж был явно недоволен моей инициативой. — В конце концов, что ты видела? Надпись на банке, правда? Быть может, там его и не было, этого проклятого железного купороса… Может быть, банка была пустой… — Она не была пустой. — А может, там было что-то другое? — Что — другое? Пастеризованное молоко? Или святая вода из соседнего прихода? Разве в емкости от одних химикатов наливают другие? — Вообще-то это не принято… В академической среде. А в быту… Черт его знает! Розовая салфеточная формула, до сих маячившая передо мной, вытолкнула на свет божий целую цепь несуразиц и нестыковок, которые я предпочла выкинуть из головы. Открытая дверь Аглаиной комнаты, в которую я беспрепятственно зашла, беснующаяся на чемодане Ксоло, пропавший телефон Фары, зябкий свет в конце коридора — на который мы пошли все втроем: я, земное воплощение Будды и земное воплощение индийского актера Митхуна Чакроборти. А три работающих экрана монитора — три вместо восьми! Что могло скрываться за пятью потухшими экранами?.. А дверь! Дверь из кухни в оранжерею! Чиж разработал свою собственную формулу убийства — формулу, ничуть не менее привлекательную, чем FeS047H20! Формулу, достойную разве что пропавшего Аглаиного романа, который, по ее же заявлениям, должен был взорвать затянутое кровавой ряской болото русского детектива. Но эта формула могла упроститься до банального Н20, если за ней стоял Ботболт! Ему ничего не стоило плеснуть яду в бокал, ему ничего не стоило отнести этот бокал в столовую и подать Аглае! И потом — ключ. Ключ-пантера, который и сейчас лежал у меня в кармане. И который я изучила вдоль и поперек. Его близнец болтался на связке у Ботболта. Но Ботболт сказал, что это всего лишь талисман. И ключом здесь и не пахнет. Зачем он соврал? — Зачем он соврал? — с отчаянием в голосе спросила я у Чижа. — Да кто? — Ботболт! — С чего ты взяла? Я не стала отвечать на дурацкий вопрос. Я просто выложила платиновую пантеру на скатерть, а следом за ней выложила и все свои, так внезапно вспыхнувшие, подозрения. — Что будем делать. Чиж? — Не знаю. — Он задумчиво потеребил хохолок. Господи, как же я отвыкла от его хохолка!.. — Может быть, напишем заявление? — Шутишь? — Чиж нервно хихикнул. — Мне осталось только заявление писать! Меня там уже на дух не переносят. Обзывают сутяжником. А еще знаешь как? Рабом сверхценной идеи. Вот такие там умники сидят. Да и с Дымбрылом никто связываться не хочет… Лишний раз… Я погладила пальцами точеную голову пантеры. — Неужели тебе неинтересно узнать, какую дверь он открывает? — На городское кладбище, — сразу же нашелся Чиж. — Я надеюсь, ты не собираешься ехать туда и выяснять отношения? — Собираюсь. Более того, я собираюсь взять тебя с собой. — И не надейся. — У меня нет машины. А у тебя есть. — Да какая у меня машина! Слезы, а не машина. — А выглядит ничего. — Я повернула голову к окну: там, приткнувшись к тротуару, скучала недорезанная Чижова “копейка”. — Ну, и как ты себе это мыслишь? — Дорогу мы знаем. А поводов хоть отбавляй. Например: забыла дискеты, забыла зубную щетку, забыла исподнее… — Вот это уже ближе к истине, — загоготал Чиж, несказанно оживившись лишь при одном упоминании белья. — Значит, остановимся на комбидресе. — Ты что, хочешь пробраться в дом? И что мы там будем делать? — Понятия не имею… Но ключ и мониторы. И телефон… И Ботболт, который оказывался в нужное время в нужном месте… Это просто сводит меня с ума. — Оно и видно. — Думаю, в дом пробраться не получится. Собаки. Мы зайдем с центрального входа и для начала попросим попить водички. — Не держи меня за идиота. Я никуда не поеду. А вместо водички лучше закажу себе кофейку.., за упокой души Аглаи Канунниковой. Твоей патронессы, царствие ей небесное. Как говаривали Минна, Tea и Софья… …Расстояние, которое разухабистый джип Дымбрыла Цыренжаповича Улзутуева преодолел за два с половиной часа, мы, на затрапезной “копейке”, покрыли за четыре. Мне все-таки удалось уговорить Чижа отправиться к Дымбрылу Цыренжаповичу. Я не знала, зачем мы едем туда и что будем там искать, и доедем ли вообще… А если доедем, то выберемся ли обратно. Но, в конце концов, можно прикинуться ни в чем не повинным лекарственным растением “лопух обыкновенный” и сказать, что в доме осталась дискета с романом (зубная щетка, комбидрес)… И не был бы так любезен Дымбрыл Цыренжапович… После с трудом сварганенного сочетания “не был бы так любезен Дымбрыл Цыренжапович” я забуксовала. Вряд ли он будет любезен принять нас у себя. Хотя… В ночь убийства он вернулся под утро, в сопровождении двух охранников, которые тотчас же загнали палевых доберманов-демонов в клети и связались по сотовым со всеми, с кем только можно было связаться. Через сорок минут милиция и “Скорая” уже въезжали на улзутуевское подворье. И ночь кошмаров закончилась. Но прежде, чем она закончилась, Дымбрыл Цыренжапович поцеловал руки дамам и сказал, что очень сожалеет, что убит горем и не скоро оправится от такого потрясения. Правда, никакого горя в его обветшавших от времени глазах я не заметила. Но это были мои собственные наблюдения, основанные на полном незнании бурятского этноса. … — Приехали! — Чиж заглушил двигатель у самых ворот. — Что теперь? — Сигналь! — коротко бросила я, напряженно вглядываясь в силуэты собак, пасущихся возле силуэтов пагод. Ничего не изменилось. За мгновение до того, как Чиж нажал на клаксон, парадная дверь особняка отворилась, и на крыльце показался Ботболт. Он двинулся к нам, ничуть не боясь отпущенных на волю доберманов, которые тянули в его сторону благодарные носы. Тогда, ночью, Ботболт сказал нам, что сам боится собак. Еще одна ложь, такая же невинная, как талисман на связке для ключей. Через пять минут мы уже были в доме. А еще через минуту произошло непредвиденное. Ботболт оттеснил меня от Чижа и вежливо бросил ему — Подождите, Петр. Здесь, в столовой. — А я? — прошептала я моментально запекшимися губами. — А вы идите за мной, Алиса. Мы миновали холл и часть коридора, ведущего в аппаратную. И остановились перед дверью, на которой две недели назад висел амбарный замок. Теперь никакого замка не было и в помине. — Наверх по лестнице. Третий этаж, — подсказал Ботболт. Эта лестница была точной копией лестницы левого крыла особняка. Той самой лестницы, на которой у меня было столько шансов сломать шею. Но теперь я ни разу не оступилась. Может быть, потому, что не знала, куда упаду: на руки Ботболта или на его тесак. Преодолев последнюю ступеньку, я очутилась на площадке. И здесь сходство с левым крылом закончилось. От площадки отходил коридор, затянутый темным шелком, с одной-единственной дверью в торце. — Прямо, — жесткая ладонь Ботболта уперлась мне в позвоночник. Дойдя до двери, инкрустированной перламутровыми вставками (“Будда врачующий”, похожий на самого Дымбрыла, “Будда созерцающий”, похожий на пса, его Ботболта, и совсем уж легкомысленный “танцующий Шива”, похожий на Доржо и Дугаржапа сразу), мы остановились. Ботболт и не думал распахивать передо мной дверь, что было совсем уж невежливо. — Что теперь? Долго мы будем здесь стоять? — взбрыкнула я, искоса поглядывая на Ботболта. — Входите. Я подергала ручку, но дверь оказалась закрытой. — Ну, что вы, ей-богу, Ботболт! Здесь же заперто! — У вас есть ключ. — Ключ? У меня?! — Пантера, которую вы украли, — сказал Ботболт, впрочем, без всякого осуждения. Я могла возмутиться и состроить из себя оскорбленную невинность, но по здравом размышлении делать этого не стала. В моей жизни уже была дверь в Аглаин кабинет, куда я, сжираемая комплексом жены Синей Бороды, так и не попала. Интересно, как долго мне будет сниться эта проклятая дубовая дверь? И если я сейчас развернусь на каблуках, то к главной героине моих снов — блондинистой Аглаиной двери, прибавится еще и эта — брюнетистая. С перламутровыми вставками. А подобного паломничества в мои спартанские сны я просто не переживу. Вздохнув, я вытащила ключ из кармана, сунула его в замочную скважину и легко повернула. Дверь подалась. Я толкнула ее и вошла. Я сделала это. Я вошла. Комната, в которую я попала, была такой же темной, как и стены коридора. Но это была несущественная деталь, потому что ее украшали три картины: по одной на каждую стену. А посредине комнаты, прямо на полу, сложив ноги по-турецки, сидел Дымбрыл Цыренжапович Улзутуев. Дымбрыл Цыренжапович медитировал над шахматами. Эти шахматы не были похожи на огрызки советского серийного выпуска, оставшиеся в нашей с Райнером-мать-его-Вернером конуре. Эти шахматы не были похожи на мифологических персонажей из столовой. Эти шахматы были сродни картинам на стене. — Кацусика Хокусай. “Фудзи и цветущая вишня”. Винсент Ван Гог. “Этюд к подсолнухам”. Лукас Кранах. “Голова женщины”, — мечтательно произнес Дымбрыл Цыренжапович. — Алиса, — хрюкнула я и только потом сообразила, что благостный Дымбрыл представил мне все три картины Интересно, сколько они могут стоить? — Не хотите сыграть? Говорят, вы неплохо играете. — Кто говорит? — хрюкнула я второй раз. Кто может говорить, как не внебрачный сын бурятского привидения Ботболт! — Прошу вас. Мне ничего не оставалось делать, как усесться на пол и сделать первый ход. Партия началась. — Я ждал вас, Алиса, — сказал Дымбрыл на десятом ходу. — Я знал, что вы придете. — Меня? — позволила я себе удивиться на пятнадцатом. — Конечно. Вы умная девушка. Я сразу понял это. Когда не нашел что искал. Сколько вы хотите за него? — За кого? — еще через три хода спросила я. — За роман, — еще через два хода ответил он. Я едва не прохлопала ладью от такого неожиданного пассажа. — Почему вы решили, что он у меня? — Потому что ему больше негде быть. Во время прогулки.., за несколько часов до трагических событий, Аглая сказала мне, что привезла роман с собой. И что готова показать мне куски из него и поговорить о договоре. Но, к сожалению, я был вынужден уехать, а когда вернулся… Когда вернулся, все было кончено. В словах хитрого бурята был явный подтекст, смысл которого ускользал от меня. И я решила промолчать. Но мое молчание только подстегнуло Дымбрыла. — Вы ведь ее личный секретарь, не так ли? — Да. — И вы должны были знать, что она несколько месяцев вела со мной переговоры о публикации романа. И это была ее инициатива. Ее, не моя. Заманчивое предложение, учитывая ее популярность. Вы не находите? — Нахожу, — еще через два хода раскололась я. Я действительно находила новость, сообщенную мне Дымбрылом, несколько м-м.., экзотической. Аглая, за которой стояли в очередь крупнейшие издательства, неожиданно остановила свой выбор на ничем не примечательном и далеком от книжного бизнеса торговце мехами. Даже Ван Гог с Кацусикой этого не объясняют. Не говоря уже о сгинувшем в толще веков Лукасе Кранахе. — Мне пришлось купить для этого небольшое издательство. Что ж, совсем неплохо. “Облачиться в мех — не грех”, а уж в издательстве греха нет по определению… Ай да Аглая! Я была твердо уверена, что господин Улзутуев был не единственным, с кем она вела переговоры о публикации романа, но шестое чувство подсказывало мне: не стоит распускать язык в присутствии Лукаса Кранаха, Ван Гога и — страшно подумать — Кацусики Хокусая. — Но в ее ноутбуке романа не оказалось. — Откуда вы знаете? Дымбрыл молчал. — Может быть, вы расскажете мне, что произошло ночью? И тогда… — Я поставила в конце фразы многозначительное многоточие, которое давало мне некоторую свободу действий. Хотя бы на период староиндийской атаки. — Ну, хорошо, — согласился он. — Только хочу заранее предупредить вас: к этому убийству ни я, ни мой человек не имеем никакого отношения. Я сожалею, что уехал в тот вечер, но у меня действительно была внеплановая и очень важная встреча. Около одиннадцати мне позвонил Ботболт и сообщил обо всем происшедшем. Я не мог покинуть встречу, это касалось моего бизнеса. Но и не мог допустить, чтобы без моего ведома в мой собственный дом врывалась милиция. Вы понимаете меня? quot;Голова женщины” в обрамлении “Подсолнухов” и священной горы Фудзияма — и наверняка не только это, высвечивающееся на пяти отключенных мониторах. Конечно же, я хорошо понимала тайше Дымбрыла Цыренжаповича. — Я дал ему инструкции… — Перерезать телефонный кабель! — Зачем же такое варварство! Отключить телефонный щиток. И ждать моего приезда. — А заодно порыться в ноутбуке покойной. Раз уж она так вовремя отошла в мир иной, — неожиданно осенило меня. Дымбрыл улыбнулся моим прищуренным векам. — Я говорил, что вы умная девушка. — Но не настолько, чтобы понять, что случилось с Аглаей Канунниковой. И что случилось с Доржо и Дугаржапом. — Ну, с этими все ясно. Несчастный случай, который наложился на самое настоящее убийство. Ботболт сказал мне, что по распоряжению вашего приятеля, оператора.., который всем здесь заправлял… Он оставил бутылку на столе. Обычно мы этого не делаем. Правда, он не убрал и остальные бутылки, ведь в доме были гости и выпивка могла понадобиться. Бутылка с шампанским стояла ближе всех к окну. — Да? — Доржо и Дугаржап практиковали старый трюк. Они иногда вытаскивали бутылки за горлышки через окно с помощью строгого ошейника — когда все остальные пути к спиртному были перекрыты. С помощью строгого ошейника. Видимо, в ту ночь они сделали то же самое — ведь из кухни в аппаратную можно попасть только через зал. Они пали жертвой своего собственного пагубного пристрастия. Даже общение с великими ничему их не научило… — А как же третий стакан? — спросила я. — Экспертиза показала, что он был чистый, — ответил Дымбрыл. Несколько минут я сидела, глубоко задумавшись. Тайна смерти Аглаи не приблизилась ко мне ни на сантиметр, но теперь, во всяком случае, было понятно наличие пантеры на срамном брелке Доржо (или Дугаржапа). — Вот видите, все просто. Я ничего от вас не утаил. Я выполнил все ваши условия. И потом, мой человек всего лишь отключил телефон, ему не нужно было перерезать провод. Его перерезал настоящий убийца. Теперь ваш ход. Действительно, мой! Я пододвинула коня и кротким голосом сказала: — У меня нет романа. — Что значит “нет”? — То и значит. Я его в глаза не видела. И это чистая правда. Аглая не показывала мне ни строчки. А вам мат. — Господин Улзутуев был сильным противником, и неожиданная победа притупила во мне все чувства, включая чувство самосохранения. — Можно, я пойду? Почтенный Дымбрыл Цыренжапович молчал. Он и не думал угрожать мне. Бессмысленно угрожать после того, как ты сказал чистую правду. Бессмысленно угрожать после того, как игра сыграна. — Верните ключ Ботболту, — бросил он мне напоследок. Я уже дошла до двери, когда внезапная, еще не совсем оформившаяся догадка забрезжила у меня в мозгу. Только бы Дымбрыл в ярости не смахнул шахматы с доски! Только бы не смахнул! Остается только уповать на его степную, отшлифованную веками мудрость!.. Дымбрыл не сдвинул ни одной фигуры. Должно быть, он все еще переваривал услышанное. Я упала на четвереньки и принялась разглядывать финал шахматной партии… Так и есть. Никакой ошибки! — Вы все-таки решили поговорить о романе? — несмело сказал Дымбрыл. — У меня его и правда нет. — Тогда зачем вы приезжали? Это был честный вопрос, и я постаралась честно ответить на него. — Затем, чтобы услышать то, что услышала… Покинув Дымбрыла и затворив дверь в комнату трех художников, я без всякого сожаления вернула пантеру Ботболту. И задала ему только один-единственный вопрос: — Скажите, Ботболт, когда разбилась ваза? Ботболт равнодушно пожал плечами. — Когда я нес шампанское в зал… — Это понятно. Сколько бокалов было тогда на подносе? Восемь или один? Узкие глаза бурята заволокла дымка, а тетива рта натянулась до предела. Ну, давай, Ботболт, вспоминай!.. — Восемь, — подумав, ответил Ботболт. — Восемь. …Огрызок вечера и всю оставшуюся ночь я провела в квартире Чижа. И до одури гоняла копию конфискованной пленки, которая была отснята за ужином. Вернее, только один ее фрагмент: шахматную партию между Аглаей и Райнером-Вернером. Просто счастье, что я вертелась возле доски и в объектив влюбчивой “SONY Betacam” попадали не только мой перекошенный глаз и свернутый набок нос, но и фигуры на доске. И чем дольше я анализировала партию, тем яснее мне становилась картина. Аглая была не шахматным игроком. Она была превосходным шахматным игроком! Суметь так тонко окучить дилетанта Райнера-Вернера, суметь так блистательно ему проиграть, суметь потерять такое количество фигур в самых выгодных комбинациях!.. Для этого нужно было просчитывать не пять, а десять ходов вперед! Она играла за него и за себя, это было очевидно! Она гнала Райнера-Вернера к победе плетью о семи концах, она просто не давала ему опомниться! Теперь, промотав кассету сто сорок четыре раза, я с уверенностью могла сказать: Аглая проиграла только потому, что хотела проиграть. Ей было жизненно необходимо проиграть, чтобы… Чтобы разбить проклятый бокал!!! И эти ее постоянные отлучки в оранжерею, и Ботболт, которого разбившийся горшок застал не с одним бокалом на подносе, а с восемью… Поднос с одним бокалом был уже потом, Ботболт налил в него шампанское из начатой бутылки на столе и, не задерживаясь, отнес в зал, чтобы она его выпила. Я почувствовала пьянящий привкус ярости на губах. Нет, Аглая не могла так поступить со мной, служившей ей верой и правдой. С кем угодно — только не со мной! Шахматной партии и бокала было слишком мало, для того чтобы высказаться. А Аглая должна была, высказаться. Должна. А я должна была ее услышать. Ведь для чего-то она взяла меня в секретари. Именно меня! После часа стояния в душе я наконец-то нашла недостающее звено. В самом финале “Украденных поцелуев”. «УВЯДШЕЕ СЧАСТЬЕ, РАСТРЕПАННЫЕ ВЕТРОМ ВОЛОСЫ, УКРАДЕННЫЕ ПОЦЕЛУИ, УСКОЛЬЗАЮЩИЕ МЕЧТЫ… ЧТО ОСТАЛОСЬ ОТ ВСЕГО ЭТОГО? СКАЖИТЕ МНЕ, ЧТО?» Это был подстрочник песни, которую Аглая так и не напела. Но произнесла, прежде чем отдать бокал Дашке. И дождаться своего собственного последнего бокала. Стоящего на подносе в гордом одиночестве. Ведомая каким-то дьявольским вдохновением, я принялась ломать коробку из-под кассеты с “Украденными поцелуями”. Лицевая сторона не представляла собой ничего экстраординарного: цельный кусок пластмассы, не более. Но изнаночная — с логотипом “КИНОЭТО-ПРАВДА24КАДРАВСЕКУНДУ” и реквизитами фильма — вовсе не была цельной: она состояла из двух кусков. Разделив их при помощи первого же подвернувшегося под руку тупого ножа (ну почему холостяки практикуют тупые ножи!), я нашла то, что даже не думала искать: крошечный блестящий ключ, спрятанный в таком же крошечном углублении одной из пластмассовых половинок… …Чиж начал ныть, как только мы приблизились к “КИНОЭТОПРАВДА24КАДРАВСЕКУНДУ” на расстояние двух кварталов. — Это бред, — с апломбом заявил он. — Все, что ты собираешься сейчас сделать, — это бред. — Но ведь ключ существует. Ты не будешь этого отрицать? — Ну и что? Ненормальный ключ ненормальной писательницы. Только и всего. — Чиж, ты же всегда был сторонником самых экзотических версий. — Теперь не сторонник. — А если это правда? — Это не может быть правдой. Это стало правдой, стоило мне только переступить порог маленькой студии по записи фильмов — буйных пятидесятых и нежных шестидесятых. Она и впрямь была маленькой: метров восемнадцать, не больше. Компьютер, два телевизора и два видеомагнитофона, небольшой диванчик с валиками вместо подлокотников (буйные пятидесятые). И два легких кресла с поджарыми ногами и такой же поджарой спинкой (нежные шестидесятые). Стену украшали два плаката: один к фильму “Безумный Пьеро”, другой — к фильму “На последнем дыхании”. Оба названия, так легкомысленно оккупированные Годаром и Бельмондо, можно было смело отнести к самой Аглае. Тем более что на столе, прикорнувшем возле окна, я увидела то, что никак не ожидала увидеть: небольшой изысканный фонтанчик, живо напомнивший мне бамбуковые радости в ландшафте Дымбрыла Цыренжаповича. Желоб, наполнившись водой, перегнулся, а я вдруг вспомнила о том, что в последние несколько дней до нашего отлета из Москвы перестала слышать мерный стук метронома. Мерный стук в недосягаемом Аглаином кабинете. — Забавная штучка, — сказала я молодому человеку в бейсболке. Козырьком назад. — Забавная, — согласился козырек, пугающе похожий на Жан-Пьера Лео из “Украденных поцелуев”. — Никогда такой не видела. — Я тоже. — Жан-Пьер улыбнулся мне так, как будто украл все поцелуи сразу. — Подарок одной нашей постоянной клиентки. — Кстати, по поводу вашей постоянной клиентки… — Я вытащила из кармана ключ и осторожно положила его на стол перед Жан-Пьером. Он не удивился, он даже не стал задавать мне лишних вопросов. Он вынул из ящика шкатулку. Небольшую, но довольно изящную, сработанную под сандал шкатулку. Только и всего. Но прежде чем открыть ее, я не удержалась и спросила: — Простите, это не вы приносили цветы Аглае Канунниковой? — А что? — Молодой человек поднял брови. — Разве в этом есть что-то предосудительное? — Нет, но… — Одна ее поклонница меня об этом просила. Та самая, которая подарила фонтанчик… Она часто к нам приходит. Она любит старые фильмы. — А вы? — Я тоже. Я старомодный человек. — Четыре букета желтых гвоздик? Теперь Жан-Пьер Лео, удачно сдублированный бейс-болкой козырьком назад, удивился по-настоящему. — А вы откуда знаете? Я ничего не ответила ему. Дрожа от нетерпения, я сунула ключ в шкатулку и вошла в Аглаин кабинет. Там не было ничего, кроме одной-единственной фотографии и сложенного вчетверо листка. Секунду поразмышляв, я начала с фотографии, быть может потому, что всеми силами пыталась оттянуть финал. И сразу же узнала часть оранжереи в доме Дымбрыла Цыренжаповича Улзутуева и кухонную дверь, распахнутую настежь. В проеме двери стояли Аглая и мужчина, лет на десять моложе ее самой. Мужчина обнимал Аглаю за плечи, а Аглая улыбалась. Я не очень-то разбиралась в счастье, но, по-моему, они были по-настоящему счастливы. На обороте стояла подпись: 1996 год. И больше ничего. Ни одного имени. Впрочем, когда люди счастливы, зачем им называть друг друга по именам?.. Зато письмо, которое я развернула секундой позже, начиналось с имени. И это было мое имя. Я сложила письмо и сунула его в карман. Я знала, что буду возвращаться к нему десятки и сотни раз. Но не сейчас. Только не сейчас. …Чиж ждал меня на ступеньках, переминаясь с ноги на ногу. — Ну что? — спросил он у меня. — Дохлый номер? Как кретины — приехали в эту чертову Москву… А у меня от нее изжога, так и знай. — Ты гений. Ты Чиж — мама, не горюй! Ты Чиж — ума палата! Ты — Чиж. Лучший на свете Чиж, — сказала я и поцеловала Чижа в щеку. |
||
|