"«Скрипач» на крыше" - читать интересную книгу автора (Демченко Андрей)

ЗЛОЙ И ДОБРЫЙ

— Здесь надо действовать очень напористо, — сказал Воронов Дугину, паркуя машину во дворе одной из столичных высоток. — Как это великий полководец излагал: «…глазомер, быстрота, натиск…» Согласен?

— Ясное дело, — ответил Вадим.

Через минуту коллеги уже звонили в массивную металлическую дверь, обтянутую вишневой кожей. Ира открыла почти сразу; на ней лица не было. Дрожащие руки теребили поясок белого махрового халатика.

— Как вы уже поняли, это мы связывались с вами час назад, — сказал Дугин, показав удостоверение. — Ну как, Ира, поговорим немного?

— Поговорим… — пожала плечами девушка. — Только что же я могу вам рассказать? Впрочем, проходите.

Хоромы Неверов отгрохал шикарные: было даже сложно определить с первого взгляда, сколько в квартире комнат. Соответствовала и обстановка… Ира приняла визитеров в гостиной, жестом указав на роскошные кресла в стиле ампир — словно из музея.

— Скажите, — проговорил Дугин, усевшись в кресло даже с некоторой осторожностью, — кому, по-вашему, нужна была смерть Бутова?

— Я не знаю… — Ира упорно смотрела в пол. — Он никогда не говорил мне, что ему кто-то угрожает.

— Как же вы не знаете, — тихо сказал Воронов, — все вы прекрасно знаете, госпожа Неверова. — И, когда Ира подняла на него вопрошающий взгляд, добавил: — Ведь это ваш муж устроил, разве нет?

— Что?! — Ира вскочила со стула. — Да как вы смеете… Как вы можете… Да вы…

— Полно! — поморщился Воронов. — Прекратите. Я знаю, что вы будущая актриса, но в данный момент вы же не во ВГИКе, зачем эти мизансцены? Мы навели справки: у Бутова врагов не было, по части бизнеса его заказать явно не могли. Ни с кем он не ссорился, никому не мешал. А вот у одного человека он просто в печенках сидел. Только у одного… У вашего мужа. И вы это прекрасно знаете, Ира. Потому что вы изменяли Неверову. Так что хватит, перестаньте ломать комедию! Или трагедию, можно сказать и так.

Рухнув на стул, девушка зарыдала — громко, не стесняясь, как обиженный ребенок. Дугин быстро посмотрел на Воронова; тот кивнул.

— Ирочка, успокойтесь, пожалуйста, милая, — ласково сказал Вадим, — чем плакать, давайте-ка лучше поговорим по душам. Давайте?

— Давайте… — всхлипывая и задыхаясь, проговорила Ира, — но только вот этот, — она кивнула на Воронова, — этот хам… Пусть он убирается отсюда к чертовой матери! Я при нем даже слова не скажу.

— Вам придется подождать в машине… — официальным тоном произнес Дугин, даже не повернув к Воронову лица.

— С начальством не спорю. — Павел встал и вышел из квартиры, искренне радуясь, что старая испытанная игра в доброго и злого следователей и на этот раз принесла ощутимую пользу. Теперь Ира скажет одному Дугину то, чего ни когда не сказала бы обоим сыщикам.

— Скажите, Ирочка, — мягким, доверительным тоном спросил Вадим, едва за Павлом закрылась дверь, — ведь муж знал о вашей связи с Бутовым?

— Нет. Он не мог знать…

— Почему вы так думаете?

— Мы… Как сказать… Конспирировались. Мы… Да нет, это невозможно!

— Вы знаете, Ира, сколько сейчас в Москве частных детективов развелось?

— Неужели вы думаете, что Борис мог нанять кого-то для слежки?

— А вы что, исключаете этот вариант?

Воцарилось тягостное молчание. Было слышно, как за окном, в тихом арбатском дворике, женский голос прокричал: «Слава, вернись домой!» Ира вздрогнула.

— Что это вы? — встревоженно спросил Дугин.

— Слава… так звали Бутова. Вернись домой, крикнула она… А Бутов уже никогда не вернется домой… — Ира прикрыла лицо руками; минута прошла в полном молчании. — А что касается Бориса… — проговорила Ира наконец, — не знаю… Может, и поступил бы он так… Хотя не думаю… Короче, исключить этот вариант я действительно не могу.

— Допустим, Борис нанял детектива. Теперь пойдем дальше: мог бы он нанять и еще одного человека, то есть убийцу?

Повисла еще одна пауза, гораздо дольше первой.

— Ну и вопросы у вас… — Ира растерянно поглядела на Дугина, потом принялась рассматривать свои ногти. — Как же можно мне, жене, сказать о своем муже, что да, мол, он мог нанять убийцу? Что он, выходит, и сам — убийца?

— А что ж тут такого? Вы же не скажете, что он нанял! А мог нанять — это, знаете ли… Мало ли кто что может. Я же как бы вообще спрашиваю, в принципе. Ну так как?

— Он любит меня просто безумно… Какая-то даже болезненная у него любовь… — Ира сжала пальцами виски. — Любит, а вернее, любил. А теперь, когда он приедет и все узнает… Боже, что будет? Что будет? Да он меня просто убьет…

— Простите, Ирочка, я не цепляюсь к словам, но вот вы сказали «убьет». Это что же, метафора такая, просто образ? Или вы и впрямь боитесь, а?

— Честно? — Ира подняла глаза на следователя.

— Честно.

— Боюсь.

— Скажите, а он никогда не обещал вам — мол, изменишь, пеняй на себя, пожалеешь и так далее?

— Знаете… Один раз я его спросила — еще давно, когда Славы у меня не было, — спросила, что он сделает, если я ему когда-нибудь изменю.

— Так. И что же он?

— А он посмотрел на меня — так, знаете, холодно, что у меня сердце куда-то провалилось… Но потом улыбнулся и говорит: «Прощу, наверное. Для меня главное, чтобы ты со мной осталась, потому что я тебя люблю».

— Ну что ж… — Вадим помедлил, — вашу судьбу он по крайней мере тогда прояснил. Вам, значит, ничто не угрожает. А вот о судьбе вашего любовника он не сказал ни слова… Туман, как говорится. Бой в Крыму — все в дыму… Скажите, Ира, а как по-вашему, он не догадывался, что вы изменяете? Не чувствовали вы перемен в его настроении? В отношении к вам?

— Нет… — Ира чуть помолчала, — я не чувствовала. Но это вовсе не значит, что он не догадывался. Он знаете какой? Скала, камень. Не захочет — и ничего ты не поймешь, не узнаешь, что у него в душе творится. Пришел с работы как-то, сел ужинать. Лицо спокойное, как всегда… Как дела, спрашиваю. Да ничего, говорит, все нормально, спорткомплекс в Дарьино сгорел. Я ахнула: как сгорел?! Дотла, говорит… Потушить не удалось. Я: и какие убытки? Он только рукой махнул, и все. Борис, он… Как это по философии? Вещь в себе!

— Понятно… — Дугин потер лоб. — И когда эта «вещь в себе» приезжает?

— Через шесть дней.

— Не звонил ли?

— Звонил.

— Вот это интересно! Когда?

— Сегодня утром.

— Бутова вчера вечером убили, — Дугин словно размышлял вслух, — сегодня утром звонит Неверов… И чем же он в первую очередь интересовался?

— Спросил, как дела… Что, говорит, голос такой невеселый, не случилось ли чего? Ответила, что мигрень у меня. А так — потрепались о пустяках, и все.

— Спасибо, Ира, — Дугин встал, — думаю, еще побеседуем. А этому хаму, — он кивнул на дверь, — мы завтра строгий выговор в приказе! Действительно, бестактность какая! Я сам поразился… И что на него нашло?

— Да ладно… — Ира улыбнулась, впервые за все время. — Не надо его наказывать. Он вообще-то мужик симпатичный, только вредный очень.