Глава восьмая. Магдалена

Я сижу у окна, за окном осины,

Я любил немногих, однако сильно.

Я сижу у окна, обхватив колени,

В обществе своей грустной тени.

Я сижу у окна…

(И. Бродский)

Наутро в субботу Яна долго валялась в постели, отходя от всех событий прошедшей недели и наслаждаясь полным ничегонеделаньем. Впереди намечались целых два заслуженных выходных: не надо никуда бежать, не надо грузиться в резиновые автобусы и нестись на бешеной скорости в лицей, как скаковая лошадь. Сползла с кровати уже в начале двенадцатого и словила себя на приглушенном внутреннем неудобстве: казалось, вот-вот с минуты на минуту кто-то вломится в спальню и начнет кричать, что она бездельничает до полудня… Но никто не врывался, в доме было на удивление тихо. Неужели все еще спят?

"Вот до чего стала зажаханная! Последняя стадия. Все-таки вовремя мы из города уехали", — всё с той же необъяснимой тревогой Яна заглянула на кухню, затем в гостиную, потом в бабушкину с дедушкой спальню с опущенными шторами, но и там никого не обнаружилось. В одном тонком свитерке и домашних тренировочных брюках она вылетела во двор и узрела колоритную картину: все семейство моржей в полном составе вкушало второй (по всей видимости) завтрак на летней террасе. На обеденном столе, покрытом яркой зеленой клеенкой, дымились аппетитно подрумяненные блинчики, рядом с ними красовалась литровая банка с бабушкиным знаменитым клубничным вареньем собственного производства. Завершала натюрморт глубокая миска с белоснежной сметаной.

— С добрым утром! — поприветствовал еще с порога папа. — Прошу прощения, с добрым вечером.

— У нас уже второй заход, — поставил в известность дедушка.

— Кто рано встает, тому Бог дает! — насмешливо отозвался брателло и ловко прикрыл голову тарелкой, разыгрывая гладиатора со щитом.

— Иди в дом оденься! — командирским голосом распорядилась бабушка. — Хоть куртку накинь.

— Жить, что называется, хорошо! — сообщила сразу для всех Янка и зажмурилась, подставляя лицо яркому холодному солнцу. Смутно знакомым движением раскинула в стороны руки, как крылья, и лихо спрыгнула с крыльца. (Достаточно неловко спрыгнула, только ногу зашибла. Олимпийская звезда еще та…)

После завтрака, плавно перешедшего в обед, бабушка с сияющим праздничным лицом достала из комода в гостиной старинный семейный альбом, наполненный до краев пожелтевшими черно-белыми фотографиями, и водрузила его на стол. Не возникало никаких сомнений, что сегодня им, "детям", предстоял очередной экскурс в историю, перемежаемый бабушкиными вздохами и сдержанным сморканием в носовой платок, и время от времени дедушкиными грубоватыми остротами. Еле сдерживая досаду, Яна краем глаза покосилась на часы: ну какой смысл, спрашивается, в тридцатый раз излагать одно и то же, с небольшими вариациями! (Они-то с Яриком знают эту историю назубок — бабушка еще с самого детства все уши прожужжала! Элементарная трата времени.) Но бабушка заводить свой излюбленный рассказ не спешила, присела рядом с ней и молча принялась перебирать изжелта-коричневые от древности фотографии. С каждым снимком, знакомым до мельчайшей черточки, в памяти у Янки волей-неволей стало разворачиваться их легендарное семейное предание (которое бабушка до того стремилась передать им с брателло, что рисковала набить оскомину).

Итак, конец девятнадцатого века, Варшава. Польша в то время входила в состав Российской империи, из-за чего то и дело вспыхивали беспорядки — народ, как всегда, мечтал о свободе и независимости. После одного неудачного восстания, задушенного в самом зародыше, Яниного прапрадеда Станислава Вишневского арестовали и царским указом сослали в Сибирь. (Хоть был он не просто мятежник, а самый настоящий граф, единственный наследник старинного польского рода. Но на это обстоятельство никто не посмотрел, скрутили в бараний рог и засадили в кутузку. Так утверждала бабушка, основываясь на оставшихся после прапрадеда дневниках, которые она несколько лет скрупулезно разбирала.)

Дальше начинаются какие-то неясности, история темнит и петляет: неофициальная версия гласит, что был у семьи Вишневских влиятельный знакомый среди царских чиновников, что вовремя замолвил слово. До Сибири прадеда не довезли, без объяснений сгрузили с арестантского состава и разрешили поселиться недалеко от Одессы. (Что, в общем-то, нельзя было назвать особой милостью, потому как таврийские степи сто с лишним лет назад не отличались гостеприимством. Летом — иссушающий зной и горячие ветра-буревеи, от которых пересыхали реки, зимой — обжигающие морозы с буранами… Город только начинал расстаиваться, обрастать насаженными вручную лесами, что в сороковых годах двадцатого века преградили путь буревеям. Да уж, место жительства достаточно экстремальное, особенно для молодого аристократа, любимца судьбы, непривычного к грубому физическому труду.)

Через несколько месяцев следом за ссыльным в Город приехала его невеста Магдалена, восемнадцати лет от роду. Вся ее многочисленная родня твердила наперебой, что это безумие, что она хоронит себя заживо в "дикой степи" среди необразованных варваров. Но Магдалена была непоколебима: с трудом дождавшись официального разрешения, примчалась к возлюбленному, взяв с собой лишь самое необходимое — чемодан своих бальных платьев, книги, любимые безделушки и немного драгоценностей. ("Как жены декабристов…" — этот момент в бабушкином рассказе всегда вызывал у Янки неподдельное восхищение. Вряд ли, конечно, жены декабристов везли с собой в Сибирь свои лучшие бальные платья, но дело даже не в этом, а в самой сути. Ведь было-то Магдалене всего восемнадцать, наивная девчонка, по нынешним временам. Невероятно, но факт: разница с ней, Яной, всего-навсего три года. Смогла бы она, будучи почти что ребенком, бросить все и сломя голову нестись на край света вслед за любимым? В нищету, в холод и голод, в войну?..)

На единственной сохранившейся фотографии эта юная прапрабабушка запечатлена в неудобной деревянной позе рядом с чопорно застывшим прапрадедом — никаких подробностей и не разглядишь, жаль… Зато на большом старинном портрете маслом, что висит испокон веков в гостиной, она совсем как живая. Высоко уложенные светлые волосы, в которых празднично сверкает бриллиантовая брошь, кокетливый локон у виска, роскошное кружевное платье с открытыми плечами и низким декольте — не прабабка, а загляденье! Говорят, Янка сильно на нее похожа. (Во всяком случае, бабушка умиляется и ахает на все лады, а она лицо заинтересованное.)

Но определенное сходство и в самом деле улавливается, стоит только присмотреться: широко раскрытые, почти круглые глаза, мягкая линия щеки и беспомощно сложенные на коленях тоненькие руки с длинными пальцами, когда-то порхавшие по клавишам фортепиано… Трудно представить, как эта изнеженная польская барышня с такими руками топила в морозные зимы печь и носила дрова, когда муж слегал с простудой? Или ела в войну одну мороженую картошку, или тайком от всех голодала, отдавая последний кусок детям? (Прапрадед Станислав в своем дневнике рассказывал об ней скупыми будничными словами, отчего все эти давние события приобретали пронзительную реальность.) Интересно, не жалела ли Магдалена?.. Никогда не промелькнула запоздалая мысль, что не стоило наобум бросать свою сытую и обеспеченную жизнь, заполненную праздничной шумихой, балами, поклонниками да уроками фортепиано? Говорят, она подавала большие надежды, пророчили блестящее будущее…

Подчиняясь необъяснимому импульсу, Янка вскочила и торопливым шагом направилась в гостиную. С непонятной робостью подошла вплотную к низко висящему на стене портрету, заглянула в прабабкины большие темные глаза и оторопела от внезапного открытия: из загадочной полутьмы картины на нее смотрела она сама.

"Неужели это я?? Неужели я тогда жила?.. Но я ведь ничего об этом не помню… Столько раз проходила мимо, надо же…" — чувствуя себя совсем потерянно, Яна вернулась обратно к остальным. К счастью, объяснять ничего не пришлось, никто и не заметил ее внепланового отсутствия.

— Здесь они и поженились, в этом самом доме. Тогда еще недостроенном, — продолжала бабушка, с любовью вглядываясь в миниатюрную бледно-желтую фотографию с резными краями. — Построил он наш дом своими руками — почти такой же, как остался в Польше. Сам восстановил по памяти чертежи, сам складывал по кирпичику… Хоть опыта у него практически никакого и не было, учился на ошибках, вслепую. Магдалена мало что с собой привезла, только книги и горстку драгоценностей. Больше не разрешили… (Бабушка почему-то деликатно умолчала о ворохе нарядных платьев, о которых прадед не без юмора упоминал в дневнике — своеобразный семейный анекдот. В воспитательных целях умолчала, наверное). Почти все сумели сохранить, в самый лютый голод не продавали…

— Когда совсем прикрутило, продали, куда б они делись? — вмешался не без ревности дедушка, имея в виду выменянные на хлеб серебряные статуэтки, еще во времена Первой мировой. (Он, кажется, чувствовал себя не очень уютно при любом упоминании о бабушкиных аристократических предках и вековых семейных традициях. А что, типичная современная теленовелла, хоть сериал по ней снимай: потомственный пролетарий, трудяга в десятом поколении, что взял себе в жены заграничную принцессу. Неужто он до сих пор не примирился с этой мыслью?..)

А бабушка разошлась не на шутку, с девичьей легкостью метнулась к комоду и осторожно, прямо-таки с почестями достала из глубины шкафа аккуратный тряпичный сверток. Со смешной полудетской гордостью на вытянутых руках вручила его Ярославу.

— Твой кинжал, — первой догадалась Яна. Среди тряпок сверкнуло холодным огнем отточенное острое лезвие без ножен, ей стало вдруг не по себе. Непроизвольно отодвинувшись подальше, она, вытянув шею, с любопытством наблюдала за всем происходящим из-за бабушкиного плеча. Нож был небольшой, с изящной золотой рукоятью, украшенной замысловатой чеканкой и мелкими латинскими буквами. (Яна видела этот таинственный фамильный кинжал всего несколько раз, да и то главным образом издалека. В детстве им, "детям", играть с семейными реликвиями строжайшим образом возбранялось, так что самое время насладиться сполна. Можно было бы спокойно взять кинжал в руки, рассмотреть поближе, да что-то больше не тянет. Ну ни малейшего желания… Всё-таки она и холодное оружие — это две несовместимые вещи. Да и горячее тоже, никакой разницы.)

"А вдруг этой штукой кого-то убили, поэтому я не хочу к ней прикасаться?.. — поразила своей несуразностью ужасная мысль. — Да уж, фамильная реликвия… Вряд ли это хорошо." Затаив дыхание, она прикрыла глаза, пытаясь вызвать искусственно хоть какое-то видение, связанное с неприятным для нее кинжалом. Но ничего не увидела, вместо привычных "картинок" появилась удивительно четкая и уверенная мысль, что нож чистый, нечего пороть горячку.

Что любопытней всего, Ярослав тоже не высказал хотя бы чисто символической радости по поводу оказанного ему бабушкой доверия. Скептически хмыкнул, приподняв одну бровь:

— Что я с ним буду делать?

— С дарственной надписью. От польского короля Яна Третьего Собеского, за верную службу, — с той же забавной ребячьей гордостью провозгласила бабушка, осторожно поглаживая кинжал по блестящей начищенной рукояти. — Передавался из поколения в поколение, по мужской линии… Все мужчины в нашем роду были военными.

— Я буду исключением! — угрюмо пообещал Ярик, с остервенением скребя кудрявый белокурый затылок. (Что-то эта вполне невинная бабушкина история на сей раз оказала на него неадекватное действие, с чего бы это вдруг?..)

— Боишься, что в мореходку сошлют? — с чисто женской интуицией поддразнила его Яна и осведомилась для порядка, развернувшись к бабушке: — Ну ладно, мужчины были военными, а женщины? — Может, бабуня сама догадается, быстренько закруглится со своим героическим рассказом и достанет из тайника в спальне сохранившиеся от Магдалены фамильные драгоценности: четыре тонких золотых кольца со впаянными в них сверкающими камнями, сережки висюльками, замысловатые браслеты и, самое главное, жемчужное ожерелье ослепительной красоты? Янка бы не прочь их сейчас примерить, освежить в памяти, так сказать… Сколько себя помнит, часами могла вертеться перед зеркалом, нацепив на себя все, что только можно, разглядывая свое отражение со всех сторон и дорисовывая мысленно воздушное бальное платье, как на портрете у Магдалены.

— А все женщины в нашем роду выходили замуж! — по-свински поправ ее разыгравшиеся мечты, издевательским тоном подхватил брателло и скорчил неподражаемую рожу. (Отплатил за мореходку, морда в полосочку!)

Бабушка уже давно убрала на законное место семейный альбом, с большими предосторожностями спрятала в ящик комода кинжал, что предназначался в отдаленном будущем Ярославу, а Яна до сих пор не могла вернуться в привычное расслабленное состояние. То и дело убегала в гостиную, вглядывалась в потемневший портрет в широкой золотистой раме и, вздыхая, мерила шагами просторный коридор и веранду. Почему же именно сегодня это любимое бабушкино предание так ее зацепило? Ведь слышала его десятки раз, с детства привыкла воспринимать как данность, а тут на тебе… Неужели это она когда-то была Магдаленой, сама через все это прошла?..

А почему бы и нет, собственно? Мастер говорит, что души ушедших предков часто воплощаются в том же самом роду, возвращаются в родную семью. Это считается в порядке вещей… А что, в этом что-то есть: потому она так похожа на Магдалену! Как сестры-близнецы. Но как тогда быть с Эвелин Кэтрин Джефферсон, легкомысленной американкой из штата Алабама и незадавшейся женой миллионера? Накладка во времени получается, не могла же она разорваться пополам и жить сразу в двух противоположных точках земного шара! С другой стороны, про Эвелин она ведь сама вспомнила: месяцами мучилась от накатывающих то и дело приступов дежа вю, осторожно складывала разрозненные кусочки мозаики, пока всё не прояснилось. Да и живой участник тех давних событий в солнечной Калифорнии отыскался сам собой, Сережка то есть… Судьба опять свела их вместе, демонстрируя в который раз свое непостижимое чувство юмора.

Проходя мимо старого бабушкиного рояля с кипой пухлых нот, Янка в рассеянности подняла крышку и провела указательным пальцем по ослепительно-белым клавишам. И стоя начала подбирать на слух бетховенскую "Лунную сонату", любимую еще с детства. Чистые отрывистые ноты падали, как капли, в сонную тишину большого дома. Очарованная поднебесными звуками, забыв обо всем на свете, она присела на вертящийся стул у рояля и заиграла что-то незнакомое, щемяще-грустное, что вольной птицей рвалось из груди.

— Ты смотри, дома ее и под пушкой не загонишь! — дождавшись паузы, откомментировал где-то вдалеке папа. Сообразив, что дала серьезный промах, Яна с подозрением подняла на него глаза: уж не смеется ли? (Она ведь из кожи вон лезла, пытаясь убедить всех раз и навсегда, что к музыке у нее не осталось ну хоть наималюсенького интереса! Все прошло, как и не бывало, появились новые увлечения… Скомпрометировала себя от и до, кто же ей теперь поверит?) А у бабушки опасным преподавательским светом разгорелись глаза:

— Хорошая импровизация, молодец! Я могу с тобой позаниматься, если хочешь. Хотя бы два раза в неделю, а там уж посмотрим… С твоими данными грех пускать все на самотек.

"Ну здрасьте, не было печали! Только музыкалки на дому мне сейчас и не доставало, второй Пчелы Майи с ее пассажами…" — растерялась Яна: и в самом деле, не отказывать же бабушке наотрез прямо в ее знакомые с детства любящие глаза? И дурачка-то с ней тоже не поваляешь — уж к чему, а к своим урокам бабушка относится со всей серьезностью… Яна со вздохом слезла со стула и со странным суеверием покосилась на безмолвный портрет за плечом: красавица Магдалена загадочно улыбалась, тая что-то невысказанное в складках у розовых губ.

— Тебя не напрягает эта история? — словно угадав Янкины мысли, прервал ее горестные сетования о судьбе Ярик. И без стеснения дернул за рукав, привлекая к себе внимание.

— Какая история? — рассеянно переспросила Янка, лишь бы он отвязался. Не до него сейчас…

— Про прадеда. Его дом, его дневник… Прямо героический эпос какой-то! Надоело, — размахнувшись, брат в сердцах запустил в сторону соседского двора почерневший грецкий орех. Тот снарядом просвистел над двухметровым забором (по которому, если верить дедушкиным байкам, пущен высоковольтный ток), и скрылся из виду.

— А-а, испугался все-таки? — оживилась Янка и подколола по привычке, как же без этого: — Мореходка по тебе плачет! Спит и во сне видит: где тут у нас Ярослав Вишневский? А ну, подавай его сюда!.. Все предки встали в ряд, — окончательно войдя в роль, Яна грозно выпучила на него глаза, имитируя кого-то из начальства, но брательник что-то не воодушевился. Вместо того, чтобы начать достойно отстреливаться, как положено, с насупленной физиономией молчал. — Успокойся, они ведь люди цивилизованные, все понимают… Свобода выбора, — сочла нужным утешить его Янка, а то слишком уж распереживался. Не удержавшись, все же сболтнула: — На тебя, конечно, давление больше, вроде как наследник традиций.

— Во-во, — подтвердил Ярослав с недовольной гримасой, но лицо его маленько просветлело.

— Зато с меня спросу никакого! — поддразнила Янка, подтолкнув брательника локтем, чтоб привести малость в чувство. Затем, вспомнил про Магдалену, таинственную прародительницу, подбоченилась и задрала горделиво подбородок: — Я - принцесса.

— Мелочь ты пузатая, — снисходительно оборвал Ярик, в мгновение ока придя в свое обычное добродушно-ленивое настроение. (Только с ним разоткровенничаешься, дашь слабину, как он тут же переходит на личности!)