"Всё к лучшему" - читать интересную книгу автора (Юрьевич Ступников Александр)

ЛИТЕРАТУРОВЕД

Невежды никогда не говорят от своего имени, но зато охотно им подписываются.

– Я поэт, – сказал он. И замолчал.

Мне ничего не оставалось делать, как уважительно оценить это. Поэт так поэт. Человек имеет право.

– А чем занимались, зарабатывая на жизнь?

– Программистом, кочегаром, по обстоятельствам. А так – литературовед, – он повысил голос.

И я проникся еще больше.

– То есть анализировали творчество других?

– Слишком упрощенно, – обиделся он, и я решил исправиться:

– Где-то в университете?

– Да как сказать…

– Понятно. Какая разница, где писать, – я попытался ему помочь, почувствовав себя неловко. Действительно, какая разница? Но ведь надо платить за квартиру, свет там, газ. Куда-то ездить, звонить, не говоря уже о еде. Значит, как-то мог. И смог, если пробился к нам. Фирме как раз нужны были новые переводчики и «свежая кровь», на подхват, к ветеранам некоторых тематических программ.

– Молодец, – искренне порадовался я. – А где-то в редакциях работали?

– Некогда было, – сбрезгливил он и вдруг спросил: – А вы?

– Что я?

– Пишете стихи?

– Оставил. С тридцати трех лет…

Мне стало смешно над самим собой. Я действительно перестал. Как раз в том возрасте, когда другие возносятся к осмысленной духовной жизни. Предварительно распятые.

– А почему перестали? – не отставал он.

– Ушла потребность. Скорее, перешла в другое. В изначально любимое дело, которое, наконец, можно делать спокойно. Видимо, опустился на землю, – я попытался отшутиться. Для меня стихи всегда были личной психотерапией. Защитной реакцией на жизнь. Когда надо было противостоять, опереться на что-то принципиальное, по моим представлениям, а рядом никого не было. Вот стихи и выливались, помогая. Не более.

– Это не поэзия, – сказал он. У него была странная привычка, разговаривая, не смотреть в глаза. И рассудительная манера высказываться. На грани торможения. Это называется солидностью. – Поэзия – это музыка чувств, их глубина, а не рассуждения. Стихи.

«И вправду литературовед, – с тихим ужасом подумал я. – Пора заканчивать, иначе это надолго. Работать надо».

Через несколько минут монолога он, видимо, понял, что достаточно, и подарил сборник стихов, изданный за свои, кровные. Поэзия всенародна: греет душу автору и карман издателю. Все довольны. Абзац.

– Что касается журналистики, то она бездуховна, – продолжал он. – Аналитическая еще приемлема, если в ней пульсирует мысль. Но только настоящее творчество имеет цену.

Он все и обо всем знал. Я огляделся, чтобы это не услышали коллеги, порвут новичка ни за что. И отпросился в туалет.

Есть люди, после разговора с которыми нестерпимо хочется вымыть руки…