"Сожженные мосты Часть 2" - читать интересную книгу автора (Маркьянов Александр В.)

11 июня 2002 года Царство Польское, Варшава Летающая тарелка

Летающая тарелка — один из самых модных ночных клубов Варшавы обрел свое название потому что и в самом деле там была летающая тарелка. Хозяин клуба, капитально перестраивая полицейский участок, сожженный во время беспорядков 1981 года, сделал этакую… инсталляцию, как модно сейчас говорить. Некоторые торговцы, торгующие авто выделяют свое здание автомобилем, либо въезжающим в кирпичную стену, либо выезжающим из нее. Здесь же было круче — в качестве козырька посетителям служила врезавшаяся в здание на уровне второго этажа летающая тарелка. От дождя, коли тот случался, она защищала несильно — но выглядело круто.

Граф Ежи просто поражался, откуда у его новой подруги берутся силы. Вот уже вторую ночь он не смог нормально поспать и часа, урывая недостающее малыми кусками на службе, отчего даже отец заметил, что он не ходит, а ползает как сонная муха. Елена же, несмотря на то, что они творили по ночам, утром выглядела свежей и отдохнувшей — а сегодня она еще потащила его в этот проклятый клуб. Представить друзьям, как она сказала. В принципе, граф сначала хотел отказаться — но потом все же подумал, что это будет нелишним. Мало ли кто там… подвисает или как там они говорят, в этом клубе и пусть все знают, что место занято. Никогда никто из мужчин рода Комаровских не делил свою женщину с кем-то.

Как и многие заведения в центре Варшавы, Летающая тарелка расположена была на самой обычной улице, довольно широкой, и стоянки там не было, ни охраняемой никакой другой. Да рядом еще и другие, работающие по ночам заведения, были. Поэтому, машины стояли припаркованными в совершенном беспорядке по обе стороны улицы, порой в два ряда, так что ни пройти не проехать. Граф Ежи уже пожал, что взял свою Мазерати — пусть она была здесь как нельзя уместна, но запросто могло статься, что какой-нибудь набравшийся придурок, выезжая на дорогу, заденет ее и помнет кузов. Или у кого-то с сомнительным чувством юмора хватит ума порезать тент. В общем и целом — граф Ежи, выбирая место для парковки (довольно далеко, чуть ли не в двух кварталах от клуба), дал себе зарок оставить эту машину в покое и найти себе что-то попроще и понеприметнее…

Летающая тарелка была похоже на клубы для быдла в Санкт Петербурге, в которых граф Ежи бывал и не раз — бьющие по глазам вспышки стробоскопов даже на улице, двое здоровенных одетых в кожу громил на фейс-контроле (чудовищная безвкусица), бьющая по ушам музыка — под которую только быдло и может развлекаться. В Санкт Петербурге как ни странно, такие клубы любили посещать молодые и не очень дамы высшего света, предпочитая сохранять инкогнито — там они выбирали себе кавалеров помоложе. Граф Ежи тоже бывал в таких — потому что дамы из высшего света были его слабостью, если они ударялись в разврат, то остановить их было невозможно. Но удовольствия от таких клубов он не получал. Потому что не был быдлом.

Слово «быдло» которое кто-то сочтет оскорбительным и даже ругательным, для графа Ежи Комаровского и таких как он не было ругательством и просто обозначало суть человека. Не может ведь ругательством быть название собаки. Собака — она собака и есть. Вот и быдло — люди с низким, недостойным шляхты образованием и воспитанием, с низкими запросами и устремлениями. Человек мог быть богатым, и даже очень богатым — но он от этого не перестает быть быдлом, даже если купит золотой Роллс-ройс или построит «фамильное имение» о пяти этажах. Суть быдла в том, что оно голодно. С детства оно росло голодным, оно не могло получить надлежащего образования и воспитания и теперь, при малейшей на то возможности, оно любыми способами пытается выделиться из серой, быдляческой толпы и показать себя чем то более значимым, чем оно есть на самом деле. Голод и память о пережитом в детстве голоде заставляет его жить жадно и напоказ, постоянно доказывая себе и другим что-то. В то же время шляхта, аристократия, дворяне ничего и никому не пытаются доказать. Они знают себе место и знают себе цену, многие из них настолько богаты, что могут не заботиться о деньгах и посвятить себя служению тому, что они считают праведным. А быдло не служит — быдло жрет. Вот поэтому быдло предпочитает если музыку — то так чтобы стены дрожали, если дом — так о пяти этажах, если машину — так обязательно позолоченную. Это те, кто дорвался. А те кто не дорвался — таких подавляющее большинство — исходят в бессилии злобой и, выбиваясь из сил, тянутся, пытаясь сделать так, чтобы заметили и их. Хотя бы по музыке, гремящей из окна в два часа ночи.

Через фейс-контроль их пропустили не особо и смотря — графиню Елену тут хорошо знали. На первом этаже «Летающей тарелки» была танплощадка, танцпол на втором — бар со спиртным, комнаты для тех, кто хм… хочет продолжить так удачно завязавшееся на танцполе знакомство и, как поговаривали, подпольное казино с большими ставками. Азартные игры на большей части территории Российской Империи были запрещены, и по мнению графа Ежи это было правильно. Поляки азартный народ, разреши им — продуют весь родовой капитал за зеленым столом.

Дверь, ведущая в рай (или ад) отверзлась пред ними — и басы низкочастотников ударили по ушам так, что граф Ежи поморщился. Аппаратура здесь стояла очень мощная — такая, что каждый звук аж в диафрагме отдавался…

Играл рэп. Польский рэп. Весьма своеобразная музыка, польские слова с североамериканским, довольно убогим музыкальным сопровождением. Слова чаще всего были откровенно бунташскими, например как сейчас «Хей, кто поляк — на багинеты», речитатив припева, повторяющийся из раза в раз под буханье низких частот — но студентам Варшавского политеха, которые и были здесь основной клиентурой, именно такая музыка нравилась.

— Пошли, не стой здесь! — Елена потянула его за руку к бару. От бара уже кто-то махал им руками…

Слава Иезусу, их компания находилась на противоположном конце бара от того места, где кучковались содомиты. Довольно большая компания, человек двадцать. Молодые паны и паненки, студенты, вызывающе одетые, довольно развязные. Двое паненок побрились налысо, еще несколько — покрасили волосы в отвратительные, неестественные цвета. Почти у всех в руках бокалы с коктейлями такого же, отвратительно яркого цвета — как они это могут пить? Кричали они так, что перекрикивали музыку.

Двоих граф Ежи узнал — как раз те двое, что попытались выпустить ему кишки под мостом, а потом позорно бежали. Оба были пьяны — но один взглянул ему в лицо — и узнал, точно узнал…

Наскоро перезнакомившись со всеми, граф Ежи заказал напиток — водку с большим количеством льда, чтобы не отставать от всех — но и не напиться, сохранять трезвую голову. Водка по вкусу была явно контрабандной, «подвального купажа». Молодой граф еще раз мысленно проклял полковника Збаражского, предложившего ему такую авантюру. Ничего хорошего, кроме Елены — пока от этой авантюры он не получил.

В компанию — он понял, что все они студенты Политеха — он влился достаточно быстро, атмосфера в Летающей тарелке была дружелюбной и космополитичной, его происхождение и убеждения здесь никого не волновали. Москаль — так москаль, содомит — так содомит. Хозяина заведения волновало наличие денег в карманах клиентов, клиентов волновала общительность и способность выкинуть какой-нибудь номер «на бис». Он как раз успел «домучать» свой бокал с плохой водкой — как Елена потащила его на танцпол.

Танец был откровенно примитивным, для него, польского графа, которого с детства учили мазурке, он вообще был дурацким. Просто дергайся всеми частями тела, стараясь попадать в такт бухающей музыке и не задеть соседа на площадке. А если и задел — ничего страшного…

— Знаешь, кого ты мне напоминаешь? — крикнула Елена.

— Кого?

— Священника в борделе! Расслабься!

И пьяно захохотала…

Постепенно граф втянулся в танец — танец был простым, а он был пьян меньше, чем соседи по танцполу и он именно танцевал, а не вихлялся, стараясь не упасть. Ему это даже начало нравиться, когда Елена выбилась из сил.

— Все… Пошли передохнем…

Компания, с которой они «зависали» переместилась в один из углов, обставленных кожаными диванами и небольшими креслами — пуфиками без спинок. Кое-кто из дам уже предпринимали вполне определенные усилия чтобы… поближе узнать своих кавалеров.

Но графа Ежи — он не был пьян, для того чтобы опьянеть ему нужно было намного больше, чем большой бокал сильно разведенной водки, привлекло не это. Его привлек человек, как-то незаметно присоединившийся к его компании, пока они танцевали. Среднего роста, молодой, с простым и неприметным лицом, круглые очки без оправы. Граф попытался вспомнить — ему показалось, что когда они вошли сюда — он уже был здесь, стоял недалеко от двери — но в этом он не был уверен. Заведение было переполнено людьми, а слепящие вспышки стробоскопов делали сколь-либо надежное опознание нереальным.

— У нас новенький… — человек располагающе улыбнулся и протянул руку — Димитрий Ковальчек.

— Ежи Комаровский…

Почему то граф не стал называть ни свой титул, ни произносить «честь имею» что сразу отрекомендовало бы его как офицера. Словно кто-то на ухо шепнул, что это делать не надо.

— Я вас не видел в университете. Вы вольный слушатель?

— Он москаль! — ляпнул кто-то.

Ковальчек нахмурился.

— Рышард здесь нет москалей. Мы все поляки, сколько тебе объяснять?

— Я сейчас прохожу службу в штабе Виленского военного округа — граф Комаровский решил, что скрывать сей факт бессмысленно, все кто надо — об этом знают.

— Вот как? А родились вы здесь?

— Да, в Варшаве…

Человек вздохнул.

— Значит, вы настоящий поляк. А я вот — нет. Я родился в Балтиморе…

— Вот как?

— Да… Мои предки эмигрировали отсюда давным давно. Увы, но если кто-то здесь и не поляк — так это я. Я кстати преподаю в Варшавском политехе, неорганическая химия.

— Ну… — странно, но разговор затянул их, и теперь разговаривали только они двое — каждый, в ком есть капля польской крови может считаться поляком.

— Вот и я так думаю. Признаться не без задней мысли… Не хотелось бы чувствовать себя чужим в Польше.

— Польша гостеприимна к полякам.

— Увы — не всегда…

Потом Ковальчек куда то пропал — вот просто так пропал и все, только что был тут — а потом его не стало. Графа тоже постепенно затягивала местная, бесхитростная атмосфера — и через час он обнаружил себя на диване с Еленой в объятьях, и он с ней черти что вытворял.

— Проклятье…

Елена выпила гораздо больше него, и ей это нравилось.

— Что?

— Поехали домой.

— Зачем? Тебе здесь нехорошо?

— Не хочу устраивать концерт.

— Смотри, как бы я его не устроила.

— Только попробуй.

— А если попробую — тогда что?

— Тогда у меня в машине есть пистолет.

— Хм… ты готов убить ради меня?

— Кто тебе это сказал? А если я грохну тебя в приступе ревности?

Елена улыбнулась — это была ее, только ее особенная улыбка — только губами. На нее тоже иногда находило, и тогда — берегись…

— Не сможешь.

— Хочешь проверить?

— Хочу.

Граф вовремя дал задний ход. В конце концов, он не был сильно пьян, и головой еще соображал — а такие разговоры могли довести до беды.

— Не смогу. Но есть еще одно наказание. У нас в поместье есть конюшня. А там есть хорошие, еще старой работы вожжи для лошадей.

— Звучит соблазнительно…

Граф Ежи с трудом поднялся на ноги — проклятая самопальная водка, от такой немудрено и ослепнуть. Просто поверить невозможно, что в таком заведении ею торгуют. Хотя почему невозможно — здесь явно криминальным душком попахивает. Куда только полициянты с безпекой смотрят, разве что в собственный карман.

— Только попробуй — повторил он — я сейчас вернусь.

В туалетной комнате в одной из закрытых кабинок кто-то громко блевал, еще как минимум в одной — кто-то шумно, нетрезво взвизгивая на весь туалет трахался, возможно те самые содомиты. Граф Ежи сунул голову в раковину, включил холодную воду, зафыркал, содрогаясь от безжалостно хлещущих водяных струй. Немного прояснилось в голове — словно кто-то проявил мутную, еще не готовую фотографию в бачке с проявителем. Граф выпрямился, вытянул руку вперед, а потом попытался достать кончиком указательного пальца до носа — получилось. Значит — можно садиться за руль. Сложно даже представить, что будет, если он разобьет подаренный ему Мазерати.

— Господин Комаровский…

Граф Ежи резко обернулся. Ковальчек!

— Пан Ковальчек…

— Прошу прощения… здесь неподходящая обстановка для общения… могу я вас пригласить в наш дискуссионный клуб? По четвергам ты собираемся на факультете…

— Что за дискуссионный клуб? — граф Ежи трезвел с каждым словом, ветерок опасности приятно холодил кожу.

— Дискуссионный клуб… Просто собираются молодые люди… Говорят о разных странах, о свободе… о Польше…

Вот оно как…

— Сударь надеюсь вы не считаете меня, армейского офицера бунтовщиком и заговорщиком?! Если я посещаю Летающую тарелку — это не значит, что я согласен со всем бредом, который извергается из динамиков.

— О нет… Вы не так поняли. Мы не бунтовщики и не заговорщики. Просто мы общаемся друг с другом, это ведь не запрещено в Польше?

Граф Ежи, чуть поколебавшись взял визитную карточку.

— Сударь. Заверяю вас в том, что если я и приду — то уйду немедленно после первого же бунташского высказывания.

— Это ваше право. Вы ведь жили какое-то время в Санкт Петербурге…

— Откуда вам это известно, пан Ковальчек? — резко перебил его граф.

Вместо ответа пан Ковальчек с улыбкой показал ему на небольшой значок на рубашке. Гвардия, черт…

Разведчик недоделанный.

— Понятно… У вас острый глаз, пан Ковальчек.

— Поверьте, в зале это увидел каждый первый. Здесь смотрят в первую очередь на это. Но мне все равно будет интересно, если вы придете к нам.

— Я не могу обещать вам этого, пан Ковальчек — резко сказал граф Комаровский — засим прошу меня простить…

Машина оказалась на месте, непобитая и с целым тентом. Прохладный ветер с Вислы освежал голову. Движение чуть успокоилось, и выехать на дорогу можно было без томительного ожидания разрыва в сплошном потоке машин.

— Как тебе «Летающая тарелка»? — спросила Елена, сладко потягиваясь.

— Смрад! — коротко ответил граф Ежи.

— Ты прав…

— Зачем же ты туда ходишь?!

Елена хмыкнула.

— Там есть интересные люди… Кстати, как тебе пан Ковальчек? Ты ему очень даже приглянулся…

— В смысле?

— Он педик.

Мазерати резко вильнула — слава Иезусу они выехали на мост, и слева никого не было.

— Что?!

— Ну да… Об этом весь политех знает. Да он безобидный, ты не бойся…

— Курва блядна… — нецензурно выругался граф Комаровский, держа руль левой рукой, а правую вытирая об куртку.

Елена снова расхохоталась.

— Ты из какого века? Все нормально… СПИД через рукопожатие не передается…

— Он что?!

— Да нет… Я пошутила. Но он и вправду нормальный. Не такой как эти… всякие, с ним поговорить можно. Он не пристает…

— К тебе-то он точно не пристанет. Проклятый содомит!

— Ты куда едешь?

— В имение. Вы явно заслужили хорошую взбучку, пани.

— Жду — не дождусь…