Фрагмент 28. По астроложьему велению, по чародейскому хотению.

Вокруг толкались англичане. Когда «Милан» и «Ливер» вышли на поле, они зарядили «You'll never walk alone». Я бы лучше один остался, чем с такими уродами вместе гулять. Бедные английские девушки.

Пока пели — хлоп, Мальдини им засадил. На первой же минуте. Сильно! Магу бонус. Кажется, потихоньку начался «доезд».

— У Мальдини седьмой финал в Кубке чемпионов! — сияя, точно сам забил, выкрикнул Ванечка.

— При чем тут это?

— Ни при чем. Чего ты злишься? У тебя что, «низ» стоит?

— У меня все стоит. А у тебя, Ванечка, ничего не встанет, если будешь лезть со своими комментариями и…

— А я ничего не ставил, — перебил нас Клипа, — хочу получить удовольствие от игры. Поставишь — и можно весь кайф обломать, если не «доедет». И вообще, хорош «доезжать» — надо брать Куликово поле.

— «Низ», похоже, не «доедет», — не унимался Ванечка.

— Ванечка, если будешь много говорить, то до отеля не доедешь.

— А что ты мне рот затыкаешь? Почему я должен молчать? Хочу и говорю.

— Говорите все, что угодно, — выступил Клипа в неожиданной роли миротворца, — только не деритесь. Нас ждут великие дела!

Вот дела — блин, Кьюэл сломался. И Рафа выпустил Шмицера — понятно теперь, откуда 0:3 после первого тайма. А Ванечку хорошо бы удавить. Впрочем, никакого удовольствия от этого все равно не получишь, потому что он станет жалостливо пищать. На него вообще нашло какое-то одурение — стал бубнить себе под нос. Заглох только, когда Шева забил! И здорово забил, только боковой подгадил. Если «матрас» так же будет себя и дальше вести, то к перерыву маг не «доедет» со своими 0:3.

Ванечка принялся за старое. Правда, потише. Маленький научный сотрудник из задроченной библиотеки, тырящий и продающий трухлявые книжки таким же хилякам интеллигентам, как и он сам, вместе с огромной бандой британских отморозков матюгает испанского судьишку за то, что тот не дал пеналь на Несте, — вот кайф! Эта смазливая скотина завалилась и явно подставила руку под мяч, а судила сосет свой свисток! И Шева вместо того, чтобы бить самому, выдает мяч Креспо. На пустые ворота. 0:2.

Косточки чародея, наверное, зашлись самодовольной дрожью в стамбульской земле, а я потерял всякое терпение. Я проклинал время, которое отделяет меня от перерыва.

У-у-у! Вот и Креспо еще разочек накрячил Дудека. На сорок четвертой. Чтобы никаких сомнений. Маг, сука, шпилевой. Насквозь. Хорошо, что я тряс его за руку. Чисто инстинктивно. Без дальних мыслей. А получилось с хорошими последствиями. Теперь на что ни плюну — все «доедет». Тут даже и париться не стоит. А я и не парюсь. А зря…