Анастасия Антатольевна Монастырская Кенгуру в ночи

В снежном небе одна за другой просыпались звезды. Воздух дрожал от холода: еще немного, и лопнет, как стекло. Он сидел на скамейке в Таврическом саду и смотрел, как в свете фонаря танцевали тени деревьев. Идти домой не хотелось. Там слишком тепло и скучно. Там — никак. Одни и те же лица, надоевший до оскомины распорядок дня, вопросы, на которые не хочется давать ответы: «Почему так поздно? Есть будешь? Что нового на работе?».

При мысли о работе уголки замерзших губ дернулись. На работе — звезды. Тысячи звезд. У каждой своя история. И только он знает их наизусть. С каждым днем историй, как и звезд, становится больше.

Что нового на работе? Банальный вопрос. Новые кандидаты: палачи, жертвы, наблюдатели. Все зависит от звезды, под которой ты родился, именно она управляет твоей жизнью и поступками. Астрология — великая наука, не так ли? Именно так. Когда-то небо напророчило ему великое будущее. Небо обещало славу. А что есть слава? Слава — это солнце мертвых.

Я люблю смотреть, как умирают люди.

Я люблю убивать.

Я люблю…

Он стянул с руки перчатку. Под ногтями запеклась кровь. «Старею, — подумал флегматично. — Оставляю улики». Хотя какие улики? Кто сможет доказать его причастность к этому убийству? Никто. Свидетелей нет. Жертва мертва. Палач тоже. А он… просто проходил мимо и не удержался, коснулся еще теплого лица, прекрасного в своей агонии.

Перчатка вернулась на место.

Он с трудом поднялся со скамейки и неторопливо направился к выходу. Снег липнул к пальто и почти тут же таял, оставляя на дорогом кашемире мокрые серебряные пятнышки. Не выдержал и подставил под сверкающий поток руку: несколько капель упали на мягкую черную кожу. В душе, впервые за весь день, воцарился блаженный покой.

Все правильно.

Все так и должно быть.

Я люблю смотреть, как умирают люди…

И еще я очень люблю смотреть на звезды.