"Газета Завтра 866 (25 2010)" - читать интересную книгу автора (Завтра Газета Газета)

Владимир Шемшученко «ИМПЕРИЯ НЕ МОЖЕТ УМЕРЕТЬ»

***


     Империя не может умереть!


     Я знаю, что душа не умирает.


     Империя — от края и до края —


     Живёт и усечённая на треть.




     Оплаканы и воля, и покой,


     И счастье непокорного народа…


     Моя печаль совсем иного рода —


     Она созвучна с пушкинской строкой.




     Пусть звякнет цепь! Пусть снова свистнет плеть


     Над теми, кто противится природе!


     Имперский дух неистребим в народе.


     Империя не может умереть!






     ПЕТЕРБУРГ


     На продрогшем перроне и пусто сегодня и гулко.


     Милицейский наряд прошагал безучастный, как снег.


     Точно так же глядел на меня, выходя на прогулку,


     Насосавшийся крови двадцатый сдыхающий век.




     Ах, ты память моя! Я прощаю, а ты не прощаешь,


     Отпусти же меня, помоги мне обиду забыть,


     Ничего не даёшь ты взамен, даже не обещаешь,


     Кроме ветхозаветного — быть!




     Славный выпал денёк, с ветерком, до костей пробирает.


     Гололёдец такой — ну, совсем, как у Данте в аду…


     Я всем мозгом спинным понимаю — меня забывает


     Полусонный вагон, убывающий в Караганду.




     Он забудет меня, одиноко ржавея на свалке,


     Как забыли меня все, кому я тепло раздарил.


     Здесь, в несломленном городе, люди блокадной закалки


     Отогрели меня, когда жить уже не было сил.




     Смейтесь, братья мои! Нам ли нынче стонать и сутулиться!


     Смейтесь, сёстры мои, — вы затмили достойнейших жён!


     Посмотрите в окно… Кто метёт и скребёт наши улицы!? —


     Это дети оравших в безумии: "Русские, вон!"






     ***


     Пения ангелов ты не услышишь


     И громогласно не грянешь — Ура!


     Ты попищишь, как церковные мыши,


     И дезертируешь — во вчера.




     Плач о погибели — просто умора.


     Где тебе смерть принимать на миру.


     Ждёшь своего приговора


     На сатанинском пиру.




     Господи! Предки-то были какие —


     Песни о них распевают ветра…


     Град на Днепре — под десницею Кия!


     Град на Неве — под десницей Петра!






     ***


     Когда во имя своё в надежде на подаянье


     В строку, словно гвоздь, вбиваю для рифмы слово "стихи",


     Я забываю о том, как страшно без покаянья


     В гордыне своей пред Богом ответствовать за грехи.




     К чёрту стихи о стихах! Из либеральных становищ


     Гаденький слышится шёпот: "Христос никого не спас…"


     Ленивого разума сон уже не рождает чудовищ –


     Проще простого нынче чудовищ делать из нас.




     Божьего страха нет. Не тяготясь виною,


     Витийствуют фарисеи и продавцы любви.


     Скукожился шарик земной — яблочко наливное —


     От смрада кадящих Ваалу на жертвенной царской крови.




     Покуда с бесовской властью лобызаются архиереи,


     Всё отдаю, чтоб увидеть имперский полёт орла,


     И королевские лилии, кровью последней Вандеи


     На руинах республики отмытые до бела!






     ***


     На писательском фронте без перемен…


     Плюнуть некуда — гении сплошь да пророки.


     Не скажу, что ведут натуральный обмен, –


     Друг у друга воруют бездарные строки.




     На писательском фронте без перемен…


     Кто-то пьёт, как свинья, в круговой обороне,


     Доживая свой век с вологодской Кармен,


     Кто-то лютых друзей в Комарове хоронит.




     На писательском фронте без перемен…


     Кто-то ходит с пером в штыковую атаку,


     Чтобы сдаться в итоге в почётнейший плен,


     Наигравшись с друзьями в газетную драку.




     На писательском фронте без перемен…


     Пересуды, раздоры, суды и пирушки,


     А в итоге, увы, разложенье и тлен.


     Выпьем с горя! Содвинем заздравные кружки!




     На писательском фронте без перемен…






     ***


     Как много в городе снега!


     Бери и стихи пиши.


     В вагоны метро с разбега


     Прыгай, буянь, греши.




     До хрипоты с судьбою


     Спорь — не теряй лица.


     За женщину — только стоя!


     За Родину — до конца!




     И пусть второму — корона,


     А третьему — соловьи…


     Ты первый! Крылья грифона —


     Твои!




     Взлетай и лети… Так надо!


     Не возвращайся назад —


     Писательские заградотряды


     Поэзию не щадят.


1